Kjære Bobo .

Det er snart fem år siden den affæren i Thaza . Begge er blitt fem år eldre og mye har skjedd siden den gang . De har sluppet løs krigsgudene i Algerie , og nesten hver eneste dag leser jeg i avisene om ting som er langt verre og grusommere enn noe av det som skjedde med oss i Hoggar . Vi snakker jo så ofte om krigen , Bobo , om min generasjons forhold til din generasjon , om hvordan det hele skal ende og sånn , og vi ble aldri helt enige . Jeg blir visst aldri enig med noen . Ikke med meg selv engang . Aller minst med meg selv ... .

Men la meg ikke trette deg . Jeg vil bare advare og si at jeg har skrevet en selvbiografi som strekker seg over den vinteren og den sommeren . Du kjenner hovedpersonene i vårt lille drama , noen av dere bor fremdeles i Tamanrasset , noen er spredt omkring i ørkenen , og noen er døde . Jeg har veid mye for og imot før jeg la i vei med denne boken . Jeg vil jo nødig at noe av det jeg har skrevet skal skade dere . Folk sier også at jeg er altfor ung til å skrive en selvbiografi , men folk prater og prater . Dessuten er jeg blitt lei av å spille rollen som nittiåring og skrive lærde ord om ting jeg ikke har det minste greie på . Jeg har lagt de store bøkene på hyllen . Fra nu av vil jeg bare skrive om det som ligger innenfor rammen av min egen erfaring , enten det dreier seg om den indre eller den ytre verden . Så får folk tenke og mene som de vil .

I det siste brevet ditt fra Tamanrasset skrev du at Kjokkinor omsider er død . Hundre og ti år gammel . Så gamle blir aldri vi , Bobo . Snart trommer demonene sam men til fest , og så braker det løs ... . Men i mellomtiden håper jeg du finner den skatten Joseph Schlumberlaum fablet om , og at du blir rik nok til å kjøpe en ny hjerne og et bedre hjertelag til løytnant Vigot .

Lev vel , Bobo ! Dette er bare et kort brev som du kanskje aldri får chansen til å lese , hvis jeg ikke får det oversatt til fransk da , og sender det til deg . Hils Claude Mairé mange , mange ganger . Nerval også . Og jentene til Mezaouda ! Og hils Sahara , Bobo ! Jeg glemmer aldri Sahara . En gang håper jeg at jeg skal kunne komme tilbake dit . Her i den store kaotiske verden er alt så vanskelig .

Mange hilsener Din venn Forfatteren . Mehermount . California 1957 .

Dædalos og Ikaros fanget i labyrinten . Dædalos til sin sønn Ikaros : Vår flukt er hindret av jord og vann , men veien mot luften og himmelen står åpen .

ANGELINA

Da jeg kom til Alger var himmelen mot syd ørkengul og himmelen mot nord klar og lyseblå . Det var en dag i desember og likevel virket det som en sommerdag . Den milde luftstrømmen fra åsene ved Mitidja sang som sjøvann i sypressene og løftet skjørtekanter i rue Michelet ‐ løftet på dem , men ikke helt .

Jeg gikk nedover mot den store moskéen . Jeg visste om et hotell der nede . Det lå i utkanten av Kasbahen . Hotel Aicha-Rachgoun het det . Prisen var lav og hotellrommet derefter . Jeg lot kofferten bli igjen på rommet . Så gikk jeg ut i det sommerlige desemberværet og drev oppover mot den franske bydelen .

En stund fulgte jeg efter en kvinne . Hun var slank med runde vuggende hofter . Hun omgav seg med en aura av duft , og jeg gikk uforskammet tett i hælene hennes og drakk henne med grådige nesebor . Så dreide hun av til venstre , og jeg ble stående og følge sømmen i nylonstrømpene med lange , sultne øyne til hun ble borte for meg mellom fontenene og palmene utenfor Hotel Aletti . Overklasseludder , tenkte jeg og gikk videre . Jeg savnet henne og kjente henne i kroppen helt til jeg fant et nytt hofteparti som vugget seg selvbevisst oppover mot Grande Poste .

I Grande Poste lå det brev . En forseglet konvolutt med mange stempler og eksotiske frimerker . Konvolutten inneholdt et høflig , men bestemt avslag på min ansøkning om visum til Bothan ‐ ‐ ‐ landet før Tibet .

%Resten av dagen lukket jeg meg inne på hotellværelset . Jeg satt på den heslige jernsengen og forbannet myndighetene i Bothan . Jeg hatet de kvisete kontoristene som hadde fått betaling for å maskinskrive og arkivere avslaget . En stund søkte jeg tilflukt i manuskriptet . Jeg skrev , strøk over , grublet , skrev og strøk over igjen . Hotellrommet var ikke stedet for litterær inspirasjon . De morkne trelemmene foran vinduene stod halvåpne . En mørk søtladen krydderlukt strømmet inn fra Kasbahen utenfor . Borte i en krok stod en vaskeservant og stinket gammel urin . Gjesten før meg hadde barbert seg . Det var lett å se , for vaskevannsfatet var fremdeles fullt av gamle skjeggstubber og gule skjolder av barberskum . Det var ikke noe speil over servanten . Man skulle bare stå der og vaske seg og stirre inn i tomme veggen der murpussen flasset av i klamme , lyserøde flak . Den eneste pryd i værelset var et sirupsgult flueplaster . Det hang fra taket i en jernkrok og var tett besatt med døde innsekter . Like bortenfor hang en naken lyspære . Det var det hele . Hotel Aicha-Rachgoun hadde ikke noe annet å by på enn noen nervøse kakerlakker , noen døde fluer ‐ og noen levende ‐ en naken lyspære , en vaskeservant og en jernseng med blanke kuler på sengestolpene .

Resten tilhørte meg .

Kofferten inneholdt klær , toilettmappe , en revolver og tre skudd , et kart over Tibet med tilstøtende grenser , samt fire bøker . Bøkene var forfattet av Nietzsche , T. S. Eliot , James G. Frazer og Ouspensky . Mitt eget manuskript lå spredt utover sengeteppet ‐ ‐ ‐ fragmenter av en uleselig apokalypse som handlet om syndefall , korsfestelse , død og oppstandelse . En bok som knyttet begge hender mot velferdsstaten . En generasjons trass . Den skrek i fistel og malte faen på veggen i grelle farver , men søkte samtidig fotfeste i en rikere virkelighet .

Men bøker var ikke nok . Jeg visste det . Jeg visste at man selv måtte gå til kildene og fange det inn med egne hender . Og på veien til en kilde , på veien mot en rikere virkelighet , tar man altså en avstikker til postkontoret i Alger og henter en papirlapp som avgjør ens videre skjebne .

I samme gård som Hotel Aicha-Rachgoun var det også en fortausrestaurant . Den lå på hjørnet og vendte ut mot plassen foran moskéen nede ved havnebassenget . Det var en slags park der , store dvaske palmer med støvete blad , noen få nedslitte benker og papirkurver som fløt over . Markisen la en fiolett skygge over små , grønne bord som stod på fortauet . Det var ingen duker på bordene , bare noen askebegre som var fulle av brente fyrstikker og nedrøkte sigaretter . Rundt omkring satt klynger av fillete havnearabere . Noen duppet med hodene over en kopp svart kaffe . Andre røkte og snakket halvhøyt med hverandre . Andre spilte domino og lo og drakk farvet sukkervann . Jeg la nesten ikke merke til dem . Jeg tenkte stadig på avslaget fra Bothan og sank ned i dypsindigheter .

Maten ble båret frem av en gammel , tannløs neger . Det luktet søt svette av ham . Han hadde flekket kelnerjakke og blå-og-hvit-stripet skjorte uten snipp . Ansiktet var trist og innsunket , grått under den mørke huden . Jeg spiste ganske langsomt og uten å legge merke til maten . Den sene middagen ( klokken var over åtte ) bestod av bourak og leham'lalou , franskbrød , en banan og en halv liter algervin . Jeg brukte over et minutt på å skrelle bananen og kom til den konklusjon at verden er et kjempeklosett . Så våknet jeg .

En barbent liten gutt hadde stoppet ved bordet mitt . Han stirret på meg med sultne , dyptliggende øyne .

" Hi , Joe ! " sa han .

Fjeset var smalt og gråblekt . Ørene stod komisk ut fra hodet . Mesteparten av håret hans var raket bort , og hodebunnen hadde grå flekker av skabb .

" Look , Joe ! "

Han pekte ned på skoene mine .

" De er støvete , Joe . "

Jeg så fjernt på ham . Jeg svelget det siste av bananen og drakk mer rødvin . Så la jeg bananskallet tilbake på den brukte tallerkenen .

" Hundre franc , Joe ! Bare hundre franc , " drev han på .

Jeg sa :

" Ça vas pas . Den går ikke , små'n . Jeg har vært her før . "

Han gav seg med det samme .

" Kiff , kiff . Tyve franc . "

" Det høres bedre ut . "

Jeg satte frem den ene foten og lot ham begynne . Han bar hele butikken med seg i en liten trekasse ‐ ‐ ‐ rensevann , krem , børster og pussefiller . Skuldrene hans var ynkelige som fuglevinger . Jeg kjente hvordan de skalv da børstene gikk frem og tilbake over skoene . Han arbeidet med intenst alvor . Uten å se opp . Med raske , kyndige bevegelser begynte han å blanke skoene med en fille av dyp-rød fløyel . Så rettet han seg opp .

" O.K. , Joe ? "

Jeg kikket ned på skoene . De var blitt idiotisk fine og blanke og hadde liksom ingen forbindelse med de sjaskete buksene mine .

" O.K. , små'n , " sa jeg .

Han la børster og pussefiller tilbake i skrinet før han reiste seg helt og stakk frem hånden .

" Det blir akkurat tredve franc det , " sa han veslevoksent .

Jeg smilte . Jeg sa ingen ting , satt bare der og så på ham .

" O.K. , Joe . Du vinner , " sa han . " Tyve franc . "

Jeg lot ham få femti . Han grov i lommene efter vekslepenger . Så trakk han oppgitt på skuldrene .

" Kan ikke veksle , " sa han .

Øynene hans var blanke av frekk uskyldighet .

" Ikke tøys , små'n , " sa jeg .

" Det er sant , Joe . Jeg kan ikke ... . "

Når han løy ble øreflippene røde og hvite og ørene virket enda større . Han knyttet hånden i bukselommen og klemte treskrinet inn mot brystet . Øynene hans var små og harde .

Jeg smilte .

" Hør her , små'n , " sa jeg . " Er det ikke best du pigger nå ? ... "

Han tok et par skritt bakover . Ganske sakte og med et mistenksomt , aktpågivent uttrykk i ansiktet .

Jeg reiste meg truende fra stolen .

Da bråsnudde han . Rask som et lyn . Begynte å løpe . Fillene slang om føttene på ham . Skrinet med skobørstene svingte frem og tilbake . Han løp som for livet bortover mot parken . Løp uten å se seg tilbake mens han tviholdt på femtifranc-stykket . Så var han plutselig borte , ble fanget inn av dype skygger et sted mellom palmene og søppelkurvene .

Og fremdeles satt havnearabere der og døste i skyggen av markisen . Men mørket var tettere nu . Tettere og dypere . Vinden fløt innover i Kasbahen , fuktig havluft blandet med tung krydderdunst . Natten var rolig og uten stjerner . Himmelen lå stille , bløtt over hus og skipsskrog og heisekraner nede ved havnen .

Klokken nærmet seg ti .

Det kom stadig folk opp fra havnen og samlet seg i klynger foran moskéen . For det meste sjøfolk med et kjølvann av tuskhandlere , lommetyver og alfonser . Fra parken drev de forbi Hotel Aicha-Rachgoun og videre innover i Kasbahen . De var vel på vei til Le Sphinx , det store horehuset som ligger midt inne i araberbyen . Der rager det i triumf , som et monument , over erkebiskopens residens og Muhammed ech Cherifs gamle moské . Sjøfolkene skrålte og sang . De la armene om halsen på hverandre . De bannet og lo og sjanglet fra vegg til vegg i de trange smugene . Et stykke bak dem gikk en krøpling , en pukkelrygget olding med skjelvende hode og dirrende skuldre . Han dro på en kjerre . Han virket usansynlig fillet , skitten og forkommen . I bunnen av kjerren lå noen lodne kaktusfrukter , to vannmeloner , litt jernskrammel og en tomsekk .

%Noen stirret på meg . Noen stod like ved og pustet og stirret . Jeg følte det . Jeg snudde meg langsomt .

Han stod i skyggen av markisen , like ved bordet mitt og så på meg med blasse , vannblå øyne . Fjeset var muntert og rødmusset . Haken hans var overgrodd med blonde , svakt rødlige skjeggstubber .

Da han fanget øynene mine , brøt et vått , tåpelig smil frem på munnen hans .

" Halloi , boy ! " snøvlet han og skjøv sixpence-luen tilbake i nakken .

%Slik traff jeg sjømannen . Han kom fra en norsk lastebåt som lå for bunkring nede på havnen . Han satte seg ned ved bordet hos meg og drakk et halvt ølglass med konjakk . Siden slo vi følge innover i araberbyen . Mørket rant i tette svarte strømmer gjennom smugene . Stadig støtte vi på innfødte i fotside , flagrende djellabaer og gandouraer . De gled forbi oss , illevarslende tett forbi oss med en raslende flaggermus-lyd .

" Her må en faen knuse meg se seg føre ! " sa sjømannen . " Detta e' et jævli' høl . Fy fanker'n ! " Han var allerede gått i de tradisjonelle fellene . Nede på plassen ved Hotel Aicha-Rachgoun hadde han betalt overpris for arabiske smykker stanset ut på en fabrikk i Belgia , en dameveske av presset papp og noen kordonger som bare var omtrentlig vasket efter tidligere bruk . Så her sku'n faen salte meg se seg føre ! Jaha san !

Vi kom inn i en trang søylegang som luktet innestengt av krydder og mugg og råtten frukt . Et ubestemmelig tvelys svøpte seg omkring oss . Skrittene våre slo hult og kaldt tilbake fra veggene . I et portrom sto tre arabiske kvinner og tisket sammen mens de skottet urolig omkring seg .

Sjømannen stoppet .

" Halloi , småjenter ! " sa han på norsk .

Han satte hendene i siden og lo karslig .

" Mahboul ! Cir f'halak ! Mahboul ! kom deg avgårde , din tosk ! " hveste den minste av kvinnene .

" Hold kjeften på deg ! " sa matrosen . Fremdeles på norsk .

" Cir f'halak , din skitne hund ! "

De to andre kvinnene vendte seg inn mot portrommet og kniste . Jeg trakk matrosen i armen .

" Kom , " sa jeg . " Det kan bli bråk av mindre . "

Vi gikk videre i stillhet . Bak oss hørte vi den fresende stemmen hennes :

" Mahboul ! Dra deg hjem , din svarte hedning ! "

Sjømannen spyttet .

" Fy fanker'n te' kvinnfolk ! " sa han . " Dem står vel der og vil ha en araberjævel på kroken . Fy faen ! Bare slør og hvite blonder . Går'e an å bli kåt av slikt ? "

Nei da var faen salte meg jentene i Le Sphinx sprekere ! Han hadde vært der han ! Ikke no' slør og lureri med dem . Dem kom fra Frankrike dem . Reale hvite horer som hadde lært seg te' å knulle sia' dem fekk hår på dusken . Tjo san !

Men min verden var langt borte fra sjømannens verden . Jeg var en dypsindig ung fyr som kalte seg selv filosof . Jeg hadde bestemt meg for å bli forfatter og ville leve et symbolsk liv , men jeg forstod ikke selv hva jeg mente med det . Jeg følte meg minst like sammensatt innvendig som disse smugene der bønn og kjøpt elskov gikk sammen i den mørke krydderluften . Kasbahen slo an de samme strenger i meg som åpningen til T.S. Eliots berømte ungdomsdikt :

Så la oss vandre , du og jeg nå mens kvelden ligger utstrakt over himmelen som en bedøvet pasient på legens bord . La oss gå , i disse mumlende og halvveis øde streder , tilfluktssteder for de triste netter i et billig hotell , og kaféer , sagflisgulv med østersskjell : Gater som forfølger , lik et kjedsomt argument som lumsk og konsekvent vil føre til uløselige spørsmål . Å , spør meg ikke hva det er . Vi går og gjør visitten vår .

Jeg tenker over dette og blir filosofisk . Jeg blir ofte filosofisk . Herregud hvor deilig det er å bli filosofisk ! Man tenker seg frem til en klarhet som ikke finnes . Man går i mumlende og halvveis øde streder og bedrar seg selv til å tro at det i menneske og samfunn virker to krefter med motsatt fortegn ‐ ‐ ‐ driften mot Gud og avdriften tilbake til Dyret . Virkeligheten ... . Den uhyre sammenvevning av alle faktorer . Bordellen og kirken . Halliken og presten . Horen og nonnen . Rocambole og Kristus ... .

Jeg vil dele noen av mine synspunkter med sjømannen .

" Det hele er i grunnen temmelig komplisert , ikke sant ? " sier jeg .

Men matrosen stirrer bare bestyrtet tilbake :

" Jaha , " sier han . Jovisst , san . Det kan da bli komplisert nok , ja . Du er vel studdent au du ? "

Jo , jeg har da artium . En skrøpelig engelskartium som ikke gjorde meg særlig klokere .

" Jaha san . Det er vel så det ja . "

Vi går en stund i stillhet , så spør han meg hva klokken er . Men jeg vet ikke hva klokken er . Går aldri med klokke . Hater tikkingen på håndleddet . Om han forstod det ? Joda , han forstod nok det .

Og litt efter :

" Å kommer'u fra nå , kammerat ? "

" Marseilles . "

" Jævli høl det au . Fy fanker'n ! "

Jeg sa meg enig i det . Vi gikk lenge uten å snakke Over hodene våre hang vasketøy på usynlige snorer mellom høye , alvorlige hus . En radio spilte i nærheten . Men musikken hang liksom ikke sammen . Den løste seg opp i det bløte desembermørket og hvisket fortrolig om ingen ting .

Ved neste hjørne stoppet matrosen .

" Ja , ja , " sa han og nikket oppover i smuget . " Ja her er vi da . "

Han tok seg forlegen til lueskyggen .

" Ja , ja , " gjentok han . " Det er nok oppi der ja . " Han satte luen bedre på plass .

" Ja , jentene venter vel dem . "

" Du får hilse , " sa jeg .

" Ja , jøss . "

Jeg gjorde ikke noe forsøk på å holde på ham . Jeg ble stående på hjørnet og lytte til skrittene hans . De ble langsomt svakere og svakere . Han gikk oppover mot bordellen med hendene dypt i lommen , og en stund så det ut som om han ikke hadde armer .

Døren til horehuset stod halvåpen og det grelle lyset fosset ut i smuget . Jeg hørte glass som klirret og sus av stemmer som kjempet om overtaket . En hore skrek av latter der inne . En rå , skjærende latter . Hun trakk skjørtet helt opp til maven og viste frem de fete lårene og det svarte undertøyet . Hun skrevet seg opp på fanget til en soldat , satt der og red og lo og dekorerte pannen hans med lebestift . I lyset fra de kulørte lyktene virket huden hennes stygg og gul som gammel smult . Jeg snudde meg bort fra henne og lot blikket gli over de lave , firkantede bordene der det satt menn i grove arbeidsklær og uniformer og lo og bannet og pratet og pruttet og drakk øl . Tobakksrøyken svømte med dovne tak gjennom rommet . Jeg ville ut igjen . Det var ikke slik jeg ville ha det .

Da så jeg henne . Hun lente seg mot en søyle . Hun var svai i ryggen og kledd i en eftersittende silkekjole . Hun røkte en sigarett med dype , rolige drag . Øynene hennes var halvlukket . Øyenvippene var lange og tunge av sminke . Håret hadde en varm , tungsindig kobberglans . Om munnen lå et halvt spottende , halvt tankefullt smil . Hun stod med adskilte ben og balanserte på høyhælte sko . Lårene hennes lyste med hissende frekkhet fra den lange splitten i skjørtet . Så fant jeg øynene hennes . Klare og grå . Uttrykksløse som krystallboller man kan spå i . Jeg kjente det helt ned i anklene og helt opp i hårroten . Det var som et elektrisk støt , og et øyeblikk kunne jeg ikke røre meg av flekken . Jeg stod bare der og hikstet og stirret . Så lukker jeg døren bak meg og går liksom i trance mot bardisken . Jeg går tett forbi henne , og knærne mine er akkurat som vann . Jeg ser ikke på henne , og likevel kjenner jeg en dunkel viljeløshet i kroppen , som om jeg blir fanget inn i et usynlig kraftfelt . Selv på barkrakken med ryggen mot henne , føler jeg at hun er der .

Den fete kvinnen bak kassa-apparatet kikket opp fra strikketøyet . Hun fikserte meg med små , innfule øyne .

" Vous prendrez , monsieur ? "

Stemmen hennes var hes og forsimplet .

Jeg bad om en øl .

Barmannen fylte glasset med dirrende hender . Jeg la merke til at mansjettene hans var altfor store . Blodårene sto tydelig frem på de smale , hvite håndleddene . Da han merket at jeg stirret på ham , førte han hånden opp til munnen og gned tommelfingeren mot overleppen .

Kvinnen bak bardisken hadde sluttet å strikke . Nå satt hun der og myste på meg mens hun trommet to fingre mot knastene i kassa-apparatet . Vi glodde på hverandre i smug . Hun måtte minst være seksti år , og likevel gav den mektige , dissende kroppen inntrykk av dyrisk vitalitet . Den ville liksom ut av kjolen , presset mot den stramme , halvskitne silken som gjorde sitt ytterste for å holde henne på plass . Jeg tenkte at hun ikke trengte noen seng , hun kunne bare legge seg ned på gulvet og sovne i sitt eget flesk . Ikke for det , en gang hadde hun kanskje vært vakker . Kåte bondebryster og rosa jomfrukinn . Og hun hadde solgt det hele til høystbydende som en handelsreisende selger en støvsuger . Men det var altså masser av år siden . Nå er kjærligheten blitt en metervare for henne . En mannlig reisning virker ikke lenger pirrende . Den virker like upersonlig på henne som en avpillet maiskolbe . Hennes eneste elsker er kassa-apparatet . Bak pengeskuffene og de blanke knastene strikker hun en rosa jumper til sin søster i Lyon . Søsteren driver vel en melkeforretning , er enke og har fem unger . Det har alltid vært horemammas drøm å leve som søsteren . Besteborgerens livsform trekker henne som en magnet . Hun vil eie en slik melkeforretning , og hun sparer . Men i tidens fylde klarer hun ikke å løsrive seg fra kassa-apparatet . Hun oppdager plutselig at hun elsker sitt arbeid og hun forblir tro mot bordellen til det siste .

Jeg sitter og fantaserer og glaner i smug på horemamma , og hele tiden er det usynlige nettet rundt meg . Jeg snur meg halvt på barkrakken . Hun er der . Står ved søylen og har den samme myke hardheten i ansiktet . Aske fra sigaretten drysser nedover den blanke silkekjolen . Litt av asken drysset ned i skyggen mellom brystene hennes også . Jeg så på brystene hennes . Lenge . Stirret . De var høye og struttende . Vekten av dem strammet huden i halsen hennes og huden over kravebena . Jeg fikk plutselig en svimlende trang til å ha henne naken hos meg og legge kinnet mot de nakne brystene . Jeg lukket øynene og svelget . Jeg vendte meg mot bardisken igjen og forlangte mer øl .

Horemamma mønstret meg med giftige øyne . Fingrene hennes sluttet å tromme på knastene . Isteden la hun en fet rynket hånd mot kanten av disken .

" Du er'ke særlig pratsom , " sa hun .

Den hese stemmen hennes traff meg rett i mellomgulvet . Jeg kjente hvordan blodet skyllet frem i kinnene . Men jeg rødmet ikke fordi hun snakket til meg , jeg rødmet fordi stemmen hennes hugg inn i en masse forbudte tanker . Jeg bedrev hor i mitt hjerte og grep meg selv på fersk gjerning . Og så rødmet jeg . Jeg tenkte at det måtte ligge tykt utenpå meg at jeg satt og brant efter kvinnen med den lange splitten i skjørtet .

" Du skulle ikke drikke så mye , " sa horemamma .

" Det er'ke sunt når en skal elske . Da brekker'n på midten . "

Hun viste med pekefingeren hvordan den brekker på midten .

" Slik , " sa hun .

Jeg drakk og slikket ølskum av leppene . Jeg gjorde meg rolig i stemmen og spurte hva hun het , hun som stod borte ved søylen .

Horemamma lo .

" Angelina , " sa hun . " Vi' du sove med Angelina , eh ? "

Jeg svelget .

" Kanskje det , " sa jeg .

" Har du penger ? "

" Ja . "

" Vi' du være hos Angelina en hel natt ? "

Jeg svarte ikke på det . Jeg svelget igjen .

" Det blir dyrt for deg . "

" Hvor mye ? "

" Fem tusen franc . "

Jeg ville spørre hva det kostet for en liten stund , bare en halv time med Angelina , ikke lenger , men jeg fikk meg ikke til å spørre .

Horemamma la strikketøyet fra seg på en hylle under disken . Hun åpnet pengeskuffen og tok til å ordne francsedler .

" Norsk eller svensk ? " spurte hun uten å se opp fra pengene .

" Norsk . "

" Hvilken båt ? "

" Ingen . "

" Er ikke sjømann , eh ? "

" Nei . "

" Du ser ikke ut som no'n sjømann heller . "

Jeg trakk på skuldrene .

" Du ser ut som en turist , " sa hun .

Jeg likte ikke det .

" Jasså , " sa jeg .

Jeg bestilte en ny øl . Barmannen dirret slik på hendene at skummet flommet over i glasset og rant utover disken . Han tørket det opp med en svamp .

" C'est bien , Leopold , " sa jeg .

Jeg begynte å bli full .

Men han slo blikket ned og så brydd ut . Han gikk bort til en vaskekum der det lå to digre glinsende isblokker og noen ølflasker som var fuktige av dugg . Han begynte å skylle skum og lebestift av brukte glass .

Horemamma slo en strikk rundt en bunke hundrefranc-sedler .

" Hvordan går det med turisten vår ? " spurte hun .

" Jeg er ikke turist , " sa jeg tvert .

" Studenten da ? "

" Nei for faen ! "

Skyldte jeg henne noen forklaring ? Hadde jeg ikke gjort mitt beste for å være omgjengelig ? Men ikke nå mer . Hva jeg bedrev tiden med her i Alger ble vel min sak !

Men hun ga seg ikke :

" Du snakker bra fransk , " sa hun . " Vært her lenge ? "

" Jeg kom i dag . "

" Fra Marseilles , eh ? "

" Ja . "

" Bra vær over ? "

" Svært bra . "

" Du ble ikke sjøsyk da ? "

" Jeg klarte meg . "

" Stadig ute på farten kanskje ? "

" Stadig . "

" Journalist ? "

" Til helvete heller ... . "

" Men hvor får du penger fra ? "

" Hvem sier jeg har penger ? "

" Du vil sove med Angelina , vil du ikke ? "

" Kanskje . "

" Eh bien , alors ! Det er'ke gratis . "

" Jeg vet det . "

" En må ha grunker for å farte omkring . Du har vel tenkte deg videre fra Alger ? "

" Det var planen det ... . "

" Snart ? "

" Så snart som råd er ... . "

" Du reiser vel sydover da ? "

" Det vet faen , " svarte jeg , for også dette var min sak . Hun trodde kanskje det var en overkåt liten turistfaen hun snakket med . Hun så ikke at det var noe ekstra med meg , noe magisk , at jeg levde et symbolsk liv . Ja ! Her satt vidundergutten som ville fange et stjerneskudd i flukten og brøyte vei til mellomhjernens eventyrland ! Novise og samtidig jeger . Den hvite mann med feberføtter på Afrikas jord . Ørken . Blod . Mørke . Jungel . Apollonius fra Tyana ... .

Nei , turist var jeg nok ikke . Turistene reiste for å hvile , slappe av , komme til de riktige stedene . Jeg var annerledes . Jeg flyttet kroppen min omkring på jorden slik spissborgeren flytter møbler i leiligheten sin . Jeg ville bare det umulige ‐ ‐ ‐ det vanvittige ‐ ‐ ‐ det vidunderlige ! Hvilken annen grunn hadde jeg for å reise til Tibet ? Det var umulig og det var vidunderlig . Men galskapen gikk dypere . Når det kom til stykket var jo dette med Tibet et skudd i blinde . Allerede visum til Bothan ble avslått . Jeg kom ikke videre . Jeg ønsket meg litt armslag på jorden . Men hvem bryr seg om et menneskekryp som ønsker seg litt armslag i en verden av roboter ? Ja nettopp roboter ! Det forferdelige ved min galskap er jo angsten for å bli normal . Ordet " normal " gir meg kvelningsfornemmelser . Jeg begynner å tenke på andre uhyggelige ord , som " fellesnevner " eller " hullkort " . Jeg ser på barmannen , på Leopold . Øynene hans stirrer i ensomt vanvidd . Hendene er våte av den glinsende isblokken , og han holder hendene foran seg på en egen sinnsyk måte som om han nettopp har vasket bort blodet efter et mord . Angsten for å bli normal er mitt dypeste vanvidd . Og enda dypere går angsten for å bli sinnsyk på en normal måte , slik som Leopold .

Jeg spisser ører og lytter efter én enkelt stemme i suset av stemmer . Men stemmene blander seg og alt jeg hører er en stor , grå , summende fellesnevner av lyd .

Skal jeg fortelle henne noe av dette ? At jeg er den gale Apollonius på vei mot en drøm ? Hvilken glede har man av slikt ? Hun vil bare se på meg med mistenksomme øyne . Og i dypet av sitt hjerte vil hun vite at jeg er en utstøtt blant mennesker ‐ ‐ ‐ en man ikke må regne med ‐ ‐ ‐ en som tenker .

Så drikker man sin øl og holder kjeft .

%Hun sto så nær at jeg kjente duften av parfyme tvers gjennom tobakksrøyk og øldunst . Hun stirret på meg med sine mørke , klare øyne . Så la hun hånden på kneet mitt .

" Er du alene , elskling ? " sa hun .

Jeg flyttet meg urolig på barkrakken og mumlet noe om at jeg var alene . Tungen var tykk i munnen . Jeg kjente det spre seg fra underlivet og oppover . Varmt , gloende varmt . Det sprer seg i kroppen . I håndleddene . Jeg lytter som forhekset til den dype , slørete stemmen hennes . Fornuften sier meg at det er lommeboka hun er ute efter . Men min fornuft er en idiot sammenlignet med min mannlige forfengelighet .

Hun flytter hånden sin fra kneet mitt og kjenner utenpå buksesmekken hva slags tanker jeg har .

" Skal vi gå , elskling ? " sier hun .

Jeg ser på hånden hennes . Og hånden hennes er liten og smal . En dukkehånd . Ganske blek . Mellom to fingre er det en gulsvart rand av nikotin .

Hånden hennes beveger seg .

" Du er stor , elskling , " sier hun . " Blir du med ovenpå ? "

Jeg svelger .

" All right , " sier jeg .

Det kjennes som en befrielse å ha sagt det .

" Du må betale først , elskling . "

" Til deg ? "

" Nei , her i kassen . Jeg har fast lønn , " legger hun til . " Med provisjon selvsagt . Vi arbeider ikke utenfor huset . Du kan være trygg , elskling . Doktor'n er her to ganger i uka . "

Jeg fukter leppene , vil si noe , men hun smyger seg tettere inntil meg og all protest rakner og smuldrer bort og hjernen kjennes stor og tom og uten tanker .

" Elskling , " sier hun . " Hvor mye har du ? "

Jeg leter frem en krøllet tusen-franc-seddel .

" C'est tout ça? " spør hun .

Jeg nikker .

" Har ikke mer på meg , " sier jeg . " Resten ligger på hotellet . "

" Hvor bor du , elskling ? "

" Hotel Aicha-Rachgoun . "

" Eh ça . Avec des arabes , alors . "

Stemmen hennes er kjølig nå . Hun trekker seg litt unna .

" Det er skittent hos araberne , " sier hun .

" Det er billig , " sier jeg .

Hun svarer ikke på det . Ansiktet hennes virker plutselig trett . Når hun ser på meg er det med sammen spottende smil som da hun stod borte ved søylen og røkte . Hun står slik og kjeder seg en stund , så napper hun tusen-franc-seddelen ut av hånden min og gir den til kvinnen bak kassa-apparatet .

Horemammas øyne glimter i underfundig ondskap :

" Denne beholder vi , " sier hun . " Det blir akkurat tre hundre franc for tre øl og syv hundre franc for Angelina . Bien ? "

Jeg nikker .

" Bien , " sier jeg .

Angelina stumper den halvrøkte sigaretten i en skål der det har ligget olivener fylt med rød pepper . Hun stryker det tunge kobberhåret bort fra pannen .

" Så gikk vi da , " sier hun og begynner å gå bortover mot et forheng av tung , falmet fløyel . Hun trekker forhenget til side og jeg skimter de første trinnene i en trapp .

" Skynd deg litt , " maser hun . " Hva er det du somler med ? "

Jeg går nølende langs bardisken og bortover mot Angelina .

Hun står et stykke oppe i trappen . Skyggene bak det falmete fløyelsforhenget holder henne i et løst sanselig grep . Jeg går som en søvngjenger . Bak meg skrangler kassa-apparatet , pengeskuffen slår igjen og jeg hører la Patronnes hese mannhaftige røst skjære gjennom røykhavet i bordellen :

" Dere blir bare en kort stund ! Hører du , Angelina ! Hører du ! Den fløteprinsen skal ikke få all verden for syv hundre franc ! "

JERNSENGEN

Rommet bølget . Sinnssvakt . Gulvet kom opp mot meg , veltet frem fra hjørnene og forsvant i en sjakt mellom sengestolpene . I noen sekunder virket rommet som en grå masse som utvidet seg i alle retninger med svimlende fart . Kvalmen grep meg i strupehodet . Jeg presset nakken ned i puten , lå naken oppå sengeteppet mens sansene gjorde sitt ytterste for å bringe det oppløste rommet i likevekt igjen . Tiden sneglet seg . Kvalmen sank tungt tilbake i mellomgulvet . Lå der som en død rotte , rørte seg ikke .

Og nå er det endelig stille . Alt jeg hører er en summende klage i et vannrør og den sene trafikken i Bab el Oued . Undertiden skriker et bilhorn opp som en melankolsk lom i det fjerne , undertiden lyder fottrinn og stemmer i smuget utenfor .

Man skulle sove nå . Man skulle krøke seg sammen , trekke knærne mot haken som fosteret i morslivet og synke inn i søvnens bløte bomull . Men dette rommet er fullt av tanker . Underlige tanker som kommer støtvis til hjernen og flimrer bak øynene . Inntrykkene ordner seg automatisk der inne i livskartoteket . Og uavbrutt strømmer kryddermettet luft inn i rommet . Lyspæren henger naken og uvirksom , side om side med flueplasteret . Urinen i veggene er blitt kald og stikkende . Mine egne klær ligger i en mørk bylt og lukter kald røyk og gammel parfyme og dovent øl .

Man kunne jo blande tilstrekkelig mange slike dunster sammen . Resultatet ville kanskje bli en skjønn parfyme eller en overjævlig giftgass som forpester hele kloden . Jeg ligger altså her på jernsengen og tenker at jeg har valget mellom å bli parfymeprodusent eller massemorder . Hotel Aicha-Rachgoun byr på råstoffene . Alt jeg trenger er det nødvendige verktøy og litt innsikt i kjemiens gåter . Jeg har ingen av delene , og det gir jeg dessuten herlig blaffen i ! Det er så mange andre ting å ta i betraktning . Virkeligheten ... menneskenes verden . Dunstene . Lydene . Skyggene . Ugresset inne i hjernen . Ugresset der ute ... kaffemaskiner , religiøse innskrifter , bordeller ... . Hvilket uovervinnelig salgsargument hun var da hun stod foran meg i kabinettet ! Da vi var alene og hun gled ut av kjolen og la seg til rette på den lave brede sengen . Underkroppen var naken , men hun umaket seg ikke med å fjerne brystholderen . Og hvorfor skulle hun ? Jeg betalte jo bare usle syv hundre franc , så hvorfor skulle hun ta av seg mer enn høyst nødvendig ? Jeg stod ved føttene hennes og kjente madrassen gi efter under mine egne fotsåler . Jeg snappet tungt efter pusten , for bortsett fra brystene hennes så jeg det hele , alt sammen , uten omsvøp .

Hun la seg enda bedre til rette .

" Kom , " sa hun . " Skynd deg litt ... . "

Angelina ... .

Det gikk så altfor fort . Jeg var såvidt inne i henne . Forsøkte å holde på det . Bet tennene sammen for å drøye det ut . Men hun var varm og glatt og gav meg ikke fred før det kom som en strøm og jeg lå hikstende av skam og vellyst og bet i en snipp av putevaret .

Vi snakket ikke da vi kledde på oss . Hun hadde allerede tent en sigarett da vi gikk ut av kabinettet og nedover trappen . Og fremdeles var det et spottende smil om munnen hennes .

Slik går man altså omkring mellom menneskene og fabler om et renere liv . Og alltid er det et urolig bunnfall i kjertlene , vektlodd som bringer en ut av balanse , tilbake til utgangspunktet ‐ ‐ ‐ tilbake til dyret . Man pendler frem og tilbake fra høyre til venstre , fra drømmen om Tibet til ludderet i Le Sphinx . Bedre er man ikke . Mindre komplisert er man ikke . Trodde jeg !

Jeg har faktisk trodd at denne kløften mellom Dyr og Gud , instinkt og ånd , var noe sentralt i menneskelivet . Det er ikke noe merkverdig ved dette , tenkte jeg . På dette punkt er du normal . Alle normale mennesker går ut av horehuset , og synes himmelen er blitt innvollsfarvet . Trodde altså jeg . Jeg trodde det helt til jeg var kommet ned til fortausrestauranten ved Hotel Aicha-Rachgoun . Der hørte jeg skritt bak meg . Sjømannen . Ravende full .

" Halloi , professor ! " snøvlet han .

Han la en tung hånd på skulderen min . Han kastet hodet tilbake og lo av full hals .

" It's a long way to Tipperary ! " skrålte han .

Og så :

" Ja , virr'u værra min rosenknopp , så må du ligga med rosa opp ! Tjo san ! "

Han klasket hendene sammen og danset omkring på fortauet .

" Halloi , Oslo ! You don't speak english , what ? All right , så schnakker vi norsk da for satan ! "

Han stoppet foran meg . Han la begge hender på skuldrene mine og så på meg med vasne fylleøyne .

" Te' helvete med engelsken ! " sa han .

Vi stod og sjanglet litt begge to . Sjømannen smilte vått . Han glippet besværlig med øynene og slikket seg på underleppen .

Tungen hans var i veien når han snakket .

" Åssen likte du jenta mi , kammerat ? Hu va' med meg hu ser'u . "

Han lente seg enda nærmere .

" Hu pulte med meg føre hu pulte med deg , " sa han .

Vi sjanglet litt igjen . De knudrete nevene hans hvilte tungt mot skuldrene mine .

" Faen knuse meg , gett ! Det va' sprek jente ! Jeg trudde faen knuse meg at jeg sku' pule pikken av ledd jeg ! "

Tungen hans var stadig i veien . Små , ekle dråper med kaldt spytt traff meg i ansiktet .

Jeg vred meg løs . Sjømannen kavet efter meg med sprikende fingre .

" Din helvetes snobb ! " skrek han . " Ska' du ha deg en på kjeften ! din råtne ... . "

Han snublet . Han tok seg for i løse luften og falt overende i gaten . Sixpence-luen ble slått av ham . Den trillet et stykke bortover fortauet . Så ble den liggende .

Jeg løp tvers gjennom den fiolette skyggen under markisen . Stolen var satt oppå bordene og skjøvet inn mot husveggen . Sifon-karaflene og de hvite askebegrene var bragt i hus for natten .

Jeg kom inn i oppgangen til Hotel Aicha-Rachgoun . Nattevakten satt ved et falleferdig bord og halvsov med kinnet mot en gammel telefonkatalog og med armene utover bordplaten . Jeg bad om nøkkelen til nummer åtte . Han glippet med øynene , rettet seg opp og så sløvt på meg .

" Nummer åtte , " gjentok jeg .

Nede på gaten hørte jeg sjømannen . Han tok til å synge igjen .

" Å virr'u værra min rosenknopp ! " sang han . " Så må du ligga med rosa opp ... . "

Sangen ble langsomt svakere . Han sjanglet nedover mot havnen , og til slutt fløt sangen hans sammen med trafikken i Bab el Oued , fløt sammen med suset i kloakken og nattvaktens snorkende åndedrett .

%Og nå ligger jeg her og synes det hele er underlig å tenke på . Kvalmen har sluppet sitt svampgrep om strupen . Den ligger nede i maven og er tung og død . Jeg tenker på at matrosen og jeg lå med samme kvinne . I den samme sengen . Betalte med samme mynt .

Men matrosen kjenner ingen ensomhet . Han har ikke ord og tanker for slikt . Han har ikke tid heller . Han pendler mellom bråkjekk henrykkelse og barnslig raseri og blir aldri voksen . Vi andre , vi utstøtte , vi reiser omkring på planeten for å finne et eller annet som kan fylle tomheten og ensomheten vi føler inne i oss . Vi suges opp av det ukjente fordi vi har forkastet alle konvensjoner og godkjente livspremisser som falske og ubrukelige . Anarkiet er bare umodenhet . Sosialismen en svindel . Kommunismen et bedrag . Kapitalismen en utvekst på jordens rompe og som sådan motbydelig . Velferdsstaten en latterlig feiltagelse og all religion blasfemisk .

Jeg vendte ryggen til alt dette fordi det ikke gav meg svar på mitt grunnleggende spørsmål : Hvor eller hvordan skal jeg finne en grunn til å fortsette et liv som under enhver omstendighet er dømt til undergang ?

Gud ? Er Gud svaret ? Jeg smaker på ordet . Jeg ruller ordet betenkelig i munnen , blander ordet med smaken av gammelt øl . Jeg spytter ordet ut med en foraktelig grimase . Gud ! Falskhet vi blåser oss opp med for å fornekte sannheten om oss selv . Fy faen , noe så himmelropende blasfemisk som at mennesket har en Gud ! Avlet i skitt og siden begravet i skitt . Før eller siden kommer jo døden og stikker hull på ballongen . Og alt sammen hvirvler nedover som skyllevann i en klosettrakt . Herlig ! Der inne i tomheten er det hverken mørke eller lys . Det er ingen dommedag og ingen salighet . Det er ingen profeter som priser , forbanner , forløser , fornedrer , opphøyer , frister , korsfester , prater , tuller , preker , roper , hvisker , skriker , ber og oppflammer . Det er endelig fred .

Men så lenge jeg lever er det altså ikke fred . Man jages jo hit og dit . Man reiser omkring på planeten med testiklene som veiviser og med hjernen i den syvende dimensjon . Og hele tiden smyger dette lille , avskylige ordet " Jeg " seg ut og inn av alle tankebaner som en sædcelle på jakt efter egget med de mange muligheter . Og hver gang jeg vil gripe efter den sleipe , logrende halestumpen , smyger den seg unna . Jeg ? Ja , hvem er egentlig jeg ?

Alltid ender man i søkelyset . Man tar frem sin skarve lurvesjel og spenner den fast på operasjonsbordet . Man stikker intelligensens blanke kniv i den og begynner å skjære . Men det er ikke lett . Kniven glipper ustanselig . Roter omkring . Skjærer dypere og dypere . Kapper over usynlige nerver og åpner usynlige blodkar . Alt sammen ukjent for vitenskapen . Timene går . Operasjonen har ingen ende . Man ligger utstrakt på jernsengen og fekter med kniven uten å trenge inn til det befengte området .

Alt dette ville sikkert vært annerledes hvis jeg var som sjømannen , hvis jeg svingte mellom begivenhetene som en kanarifugl på sin pinne . For sjømannen spiller det ingen rolle at fuglen er i bur .

Og naturligvis har sjømannen rett . For hva fører tenkningen til ? Man er stadig på farten og analyserer . Hjernen min er proppende full av tenkernavn og dikternavn og kunstnernavn . Akkurat som sportsidiotens hjerne er full av tabeller over rekordtider . Men det verste med tenkningen , når tenkningen blir hovedsaken , er at man mister all ekte glede ved livets små trivialiteter .

Nei , tanken kan ikke besvare mitt grunnleggende spørsmål . Tanken kan ikke gi meg en ny verdi , en grunn til å leve . Og en grunn må jeg ha ! Tanken kan ikke være noe speil for Narcissos . Tvert imot , det er tanken som har knust speilet så virkeligheten ikke lenger er hel i min bevissthet .

Jeg har intet å legge til intet . Jeg er bare en ung mann i en vanvittig verden og jeg er lei av menneskene . Til helvete med menneskene ! Bøkene er mine helter . De ligger begravet i kofferten borte ved vaskeservanten . Bøker som forteller sannheten . Bøker som lyver meg huden full . Bøker som åpner lukkede dører . Bøker som stenger meg inne i labyrinter av ord . Og likevel , når jeg er trett av mine helter går jeg på horehuset og finner Gud Moder i ludderets kalde øyne . Jeg betaler gjerne for å kjenne kroppen hennes mot min egen kropp . Det er ikke så farlig om hun nekter å fjerne brystholderen . Jeg synes likevel at det er bedre enn å onanere i ensomhet . Og det er uendelig meget bedre enn å ligge i jernsengen og rekke tunge til Gud .

Ja , her er jeg nede på den lille kloden . Menneskenes verden . Matrosen . Angelina . Innvollenes selvmotsigende bakrus . Rotet bak pannen . Mistenksomme kakerlakker og insekter nøler ved skjeggstubbene i vaskevannsfaten , prøver den glatte emaljen og de gule sepeskjoldene med hår fine følehorn . Ordene i kofferten . Heltene . Revolveren . Også i kofferten . Tre skudd . To for mye . Et er nok . Det er så lett . Bare revolverens nøkterne metall mot tinningen , et svakt trykk med pekefingeren , og så ... .

Tiden snegler seg . Kulene på sengestolpene glinser svakt og skryter av sin messing . Undertiden lyder skritt i Kasbahen utenfor . Om noen timer er det dag .

FLUKTEN

Jeg skubbet meg frem gjennom mylderet i rue Michelet . Jeg hatet rue Michelet . Jeg hatet mylderet og trafikken og asfaltlukten og hele menneskeslekten . Jeg hatet det lettsindige desemberværet og de vippende skjørtekantene . Jeg dunket kofferten borti mennesker som snudde seg og stirret forbitret på meg .

På hjørnet ved Thomas Cook's turistanstalt stoppet jeg og satte ned kofferten . Jeg så gjenskinnet av mitt eget ansikt flimre i den kalde speilglassruten . Ansiktet var blekt med dype øyehuler og stram munn mot en bakgrunn av reklame :

Fly til Los Angeles ! La turen gå til Jamaica ! Besøk Kabul ! Reis til Angola ! Opplev Hong Kong !

Og midt i den retusjerte drømmeverden , lyste en plakat som virket mer løgnaktig og mer besnærende enn alle de andre : En thargi-kriger med lanse og sverd og skjold , hyllet i svarte , mysteriøse gevanter , sittende på en melkehvit kamel , speidende mot fjell som ikke ville gi slipp på solnedgangen . Og over hele den falske aftenhimlen med mektige bokstaver :

TAMANRASSET

Og intet annet enn det .

%Allerede samme natt ( det var natt til den 5. desember , 1953 ) befant jeg meg på en øde jernbanestasjon øst for Alger og nord for El Kantara . Jeg hadde sagt farvel til asfaltlukten i rue Michelet og menneskeslammet i Kasbahen . Her var alt stille . Noen palmer lente seg søvnig over et pensejern på den andre siden av banelegemet . Bak palmene stod tre falleferdige lagerskur , og bak skurene var natten kald og svart . Bortsett fra en radmager hund ( den stod lenket til trappen borte ved telegrafen ) var jeg det eneste levende liv på perrongen . Jeg satt på en benk og nød stillheten og drakk svart kaffe av et pappkrus mens jeg ventet på sydgående tog til Touggourt . Inne i stasjons-restauranten hadde jeg spist to skinkesmørbrød . Et med smør og et uten . Det med smør var ti franc dyrere . Jeg bestemte meg til å klare meg uten smør herefter . Jeg hadde kjøpt noen plater sjokolade også , og en pose med tørkede dadler .

Den magre hunden hadde stått på stive ben og stirret anspent innover i mørket helt siden jeg satte meg til på benken , men da toget nærmet seg , rykket den ubehersket i lenken og ulte omkapp med signalfløyten på lokomotivet . Døren til telegrafen ble revet opp . En jernbanemann viste seg på trappen . Han skrek noe til hunden , langet ut med et spark . Da trakk den seg inn i skyggen av trappen . Ble liggende der og klynke og stirre på lokomotivet mens den skalv av tilbaketrengt opphisselse .

Hele natten satt jeg på sydgående tog til Touggourt . Tredje-klassen var spartansk som en klostercelle . Jeg ble øm i baken av den ruglete trebenken . Jeg hadde ikke gjort annet enn å sitte på trebenker siden jeg dro fra Alger . Jeg reiste meg og stirret ut . Jeg pustet frem en matt , lysegrå aura av dugg på ruten . Utenfor var mørket tett , og det var ikke stort å se . Gjenskinnet fra kupéen fløt sammen med de mørke konturene av landskapet , av trær og knauser og telegrafstolper . Jeg snudde meg bort fra vinduet av krøkte meg sammen i et hjørne av kupéen . Jeg kjente at vognrekken dreide av og arbeidet seg sydover og innover i landet .

Jeg forsøkte å sove , men hodet mitt var fullt av navn , navn som vekket til live spredte forestillinger om ørkenfolkene i Sahara . Mzabitter , kabiler og tuareger . Jeg hadde lest om tuaregene . En eller annen fantasifull bok om barbariske , svartkledde kjemper med blondt hår og blåhvite øyne . De holdt til i fjellene omkring den hemmelighetsfulle rytterborgen Tamanrasset . De skjulte sine ansikter bak svarte slør . De var hovmodige , nedlatende , lumske og krigerske . En gang hadde de hersket over hele Sahara . Thargi-kongen Amenokals rike hadde strukket seg fra Nilen til Atlanterhavet , fra Marrakech til Timbuktu .

Tamanrasset ... . Navnet gjenlød i hjulenes slag mot skinnegangen . Jeg følte at jeg ville finne noe der inne i tuaregenes land . Jeg visste ikke hva , men den udefinerbare dragningen var nok til å gi livet mening og retning igjen . Navnet Tamanrasset lokket frem andre magiske navn fra Sahara ‐ ‐ ‐ Chaamba el Mohabi , Hassi Tabalolez , Aggades ‐ ‐ ‐ navn fra en hemmelighetsfull verden som for meg var befolket med kvasimytologiske vesener fra guttebøker og filmer .

Og et navn kan være nok . Man husker ting man har lest , ting man har snappet opp , Gud vet hvor , og sinnet settes i sære svingninger . Man trekkes mot det ukjente som mot et magnetfelt . Man finner plutselig en dypere mening og en symbolsk mosaikk der det før var en strøm av tilfeldigheter .

Jeg har for eksempel aldri eid en djellaba . Og nå reiser jeg altså i djellaba . Spør meg ikke hvor jeg har den fra . Kanskje jeg kjøpte den . Skjønt kjøpe den , det har jeg ikke penger til . Så kanskje det slett ikke er min djellaba . Kanskje en barmhjertig samaritan listet seg innpå meg bakfra , la djellabaen over skuldrene mine og forsvant før jeg fikk tid til å snu meg . For pokker ! Jeg har stjålet den fordømte lusefrakken ! Jeg stjal den på loppemarkedet i Alger , rett foran nesen på folk som betrakter tyveri som et anstendig levebrød . Og det er en god djellaba . Den er sydd av et bløtt , varmt ullstoff . Blågrå i farven , med mørkebrune , loddrette striper og med lyseblå bord rundt buksesmekken . Og på brystet og på hetten er det gilde , røde dusker til pynt .

Ikke for det , jeg reiser ikke bare i djellaba . Jeg har også en bok til å skrive i og et krus til å drikke av . De tykke bøkene , Nietzsche og gjengen hans står og støver hos den norske konsul i Alger . Kanskje han vil lese i dem . Kanskje han skal bli klok på min bekostning . Det er ham vel unt . Også kofferten og den sjaskete dressen og de blanke skoene ligger til oppbevaring i konsulatet . Nå bærer jeg mine eiendeler i en liten skinnsekk jeg kjøpte av en jøde i Kasbahen . Alt det andre kan jeg jo hente når jeg kommer tilbake ... . Hvis jeg kommer tilbake . Ja , hvorfor skulle jeg egentlig komme tilbake ? Har jeg noe der å gjøre ? Jeg er ferdig med sivilisasjonen . Jeg er lei av menneskeheten . Fra nå av overgir jeg meg på nåde og unåde til Sahara og lar djinnene styre over min skjebne . Jeg er ikke så helt fattig heller . Jeg har betalt min billett fra Alger til Touggourt og føler meg allerede av den grunn som faen til kar . Jeg har regnet ut at pengene skal holde et års tid hvis jeg er forsiktig . Og hvis jeg sover under åpen himmel og lever som en asket og spiser gresshopper og vill honning , kan jeg vel holde det gående aldri så lenge . I grunnen er jeg meget rik ... .

Slik føres man med strømmen og har ingen vilje . Man har gitt sitt liv til usynlige hender og venter spent på hva som skal skje med det . Fantasien svarer som en stemmegaffel på den mørke , forlokkende klangen i et navn . Man reiser mot det ukjente , og samtidig er det som en reise innover i en selv .

%Og så en desemberdag kom jeg til Sahara . Fra Touggourt dro jeg videre med en skranglet ørkenbuss til oasen Ghardaia i Wadi Mzab , mzabittenes land . Og likevel , da bussen svingte inn i Ghardaia og stoppet utenfor Compagnie General Trans-Saharienne , visste jeg at jeg måtte videre . Dette var for sivilisert . Det var ikke slik jeg hadde tenkt meg en oase i Sahara . Palmene var nok der og stod i grønn kontrast til den rødbrune sandjorden . Solen flammet på den messinggule himmelen , men mzabittenes eiendommelige kultur var vannet ut med jødebutikker , bensinstasjoner , hoteller og kontorlokaler . Selve oasen lå i en overopphetet gryte av rødbrunt fjell . Franskmennenes store militærforlegning ruvet i uforsonlig selvgodhet på åskammen syd for Ghardaia og utfordret den mzabittiske pyramiden i oasens sentrum . Mens annekset lå for seg selv oppe på åskammen , klynget små hvite hus seg til høyden rundt moskéen som koralldyr til en klippe . Hele oasen var en blanding av mzabittisk tempelby og kosmopolitisk vepsebol . Markedsplassen , el Souk , ble bevoktet av det høye falliske tårnet på moskéen . Og under tårnet hersket en babelsk forvirring av tungemål , av hudfarver , klær , kameler , høns , fluer , sykler og digre ørkenvogner merket La SATT . Fluene i el Souk var store og velfødde . De sværmet i tette skyer over markedshandlernes varer ‐ ‐ ‐ fuktige kjøttstykker , fårehoder , innvoller av kameler , hauger av skrukkete dadler og bunter av levende høns . Luften dirret av lyd og støv og varme . Sollyset var blendende hvitt . Fluene surret og sanden hvirvlet opp i rosa skyer , tettet igjen porene i huden som pudder .

Men ved daggry hadde alt vært stille . En iskald vind hadde feid over ørkenen . Mellom Touggourt og Wadi Mzab hadde ørkenen vært dekket av rim . Morgenlyset hadde flommet med en isgrønn arktisk glans . Selv ikke solen hadde lovet varme . Den viste seg kald og rød og fjern over ødemarken . Den steg hurtig og likevel langsomt , som en ballong , steg og steg gjennom lysegrå skystrimler og slør av dis som fløt i horisonten . Først ved nitiden var himmelen blank . Og klokken tolv måtte jeg se meg om efter en skygge .

I Compagnie General Trans-Saharienne fikk jeg følgende opplysninger for en videre reise i ørkenen :

" De vil til Tamanrasset , monsieur ? La oss ordne det for Dem . Deres ferd gjennom Sahara vil bli en lysttur , eller skal vi si over Sahara ? Hehe . Flyet går en gang i uken . Prisen ? Kjære Dem , en bagatell ! Tredve tusen franc , monsieur . Passer ikke ? Eh bien , det finnes andre muligheter . De har kanskje hørt om brødrene Estienne , monsieur ? Hele Sahara kjenner jo dem . Brødrene Estienne grunnla La SATT , og det er La SATT som har monopol på veien til Tamanrasset , Piste du Hoggar , monsieur . Eh bien . Det var jo prisen De ville høre . Pengene først vet De , pengene først . Hehe . En strekning på nærmere to tusen kilometer , fra Ghardaia til Tamanrasset , kommer på en bagatell av tyve tusen franc ! Det er ti tusen franc billigere enn å fly . Eh alors , monsieur , hva velger De , La SATT eller Air France ? ... "

Jeg forlot La SATT uten å svare . Jeg smalt hardt i døren og forskrekket den tertefine kontoristen som satt der inne og smilte for betaling . Jeg hadde bestemte meninger om hvordan jeg skulle bruke pengene mine . Det måtte finnes en bedre og billigere måte å komme frem til Tamanrasset på .

Dagene gikk .

Jeg snuste omkring i Wadi Mzab som en annen sjakal , og hver gang jeg fant et kjøretøy som stod klar for ørkenen , satte jeg meg på stigbrettet og ventet til sjåføren innfant seg . Om han skulle sydover ? Tamanrasset ? Piste du Hoggar ? Nei , han kom nok derfra han . Skulle nordover til Sidi-bel-Abesse med olje fra In Salah ... .

Eller :

" Dessverre , gutten min , jeg kjører bare for La SATT . "

Eller :

" Hva er det du bråker med ? Ser du ikke at vi jobber , eh ? Vi har ikke tid til å leke her i gården ! "

Om kvelden kunne jeg treffe de samme folkene i en liten kafé i Ghardaia . Kaféen lå i et belgmørkt smug noen minutter fra el Souk . Luften var tykk der inne . Røyken hang i digre , blygrå flak under taket . Rundt bordene satt medlemmer av ørkengjengen ‐ ‐ ‐ gutta fra le Piste . Det var en samling røffe karer . De godtok slitet , kulden , varmen , støvet , ristingen og sandstormene med samme resignasjon som de ville godtatt et jordskjelv eller en ny verdenskrig .

" C'est le Piste , " sa de og trakk på skuldrene . Slik er Sahara ... .

Fattigdommen har sin jargon . Krigen har sin . Og ørkengjengen i Ghardaia hadde sin :

" Hva faen ska' du i Tamanrasset ? Besøke familien , eh ? "

En bølge av rå latter .

" Slektninger fra Norge , eh ? "

Et krus ble trykket inn i neven min .

" Skjenk i til ørkenvandrer'n ! "

Kruset ble fylt med lunken anisette .

" God reise hjemover ! " var det en som ropte .

Ny latter . Jeg lukket øynene og drakk . Og så en dyp , rolig stemme og en mektig arbeidsneve som la seg på skulderen min :

" Hør nå her , gutten min . Hold deg til La SATT . Der ordner de opp med slike som deg . "

Ørkengjengen i Ghardaia la en viss demper på mine primadonnanykker og gjorde det vanskelig for meg å leve meg inn i rollen som pionér . Men om natten var jeg asket . Ingen kan nekte for det . Jeg gikk ut i ørkenen og laget en grop i sanden . Der sov jeg .

Nettene i Wadi Mzab var kolde . Himmelen var dyp og metallblå med tusenvis av stjerner jeg aldri hadde lagt merke til før . Jeg rullet meg godt sammen i djellabaen . Frøs , sov og drømte om hverandre . Ved soloppgang hadde jeg rim i håret . Jeg stod opp , danset omkring for å få varmen tilbake i kroppen . Men utpå formiddagen måtte jeg finne et sted der jeg kunne gjemme djellabaen . Det var blitt stikkende varmt igjen . Luften dirret og jeg gikk omkring med bar overkropp . Skjorten bant jeg rundt hodet som en turban med skjorteflaket hengende ned over skuldrene . Fluene surret , støvet hvirvlet og solen var like nådeløs som dagen før . Det eneste som manglet i min asket-tilværelse , var gresshoppene og den ville honningen . Klokken fire spiste jeg imidlertid min egen versjon av Iokanans diett : Brød dyppet i olivenolje blandet med salt , noen dadler og et krus gulbrunt vann fra en hassi i nærheten .

Og slik levde jeg som en asket blant asketer , for rundt omkring lå mzabittenes hellige byer ‐ ‐ ‐ Melika , Guerrara , El Ateup og Beni Izguen ‐ ‐ ‐ klostersamfunn der ingen fremmed slapp inn , der det var forbud mot tobakk og rusdrikker , der kvinnene levde i avsondring og mennene i en atmosfære av bønn og onani .

Men den fred jeg søkte fant jeg ikke ved mzabittenes hellige byer . Jeg var fremdeles på jakt efter det vidunderlige , det vanvittige , det umulige . Jeg søkte De Vises Sten , og hvis det hadde eksistert et Dionysos-tempel ville jeg kanskje funnet den her . Men Beni Izguen var ikke noe drivhus for ekstasens hellige blomst . Det var en lukket verden der gudfryktige munker hadde gitt seg hen til en høyere makt . Stillheten trakk meg mot klosteret . Men drømmen om Tamanrasset trakk meg mot horisonten . For meg ble byene i Wadi Mzab en fredet øygruppe i det store ørkenhavet der lastevogner støvet forbi i skyer av forgjengelighet .

Videre . Alltid videre . Kanskje det var oseanfølelsen som trakk meg mot Sahara , for over ørkenen var det alltid en dyp , syngende tone av evighet . Mange ganger mens jeg vandret mellom mzabittenes hellige byer , ønsket jeg at jeg ikke var født i dette århundre . Og når jeg tenker på det , ble vi jo født i tidløsheten et sted i en ordløs stillhet . I naturens dyp begynte vi vårt liv . Vi kom fra stillhet og går siden tilbake til stillhet . Vi lå i hjertets myke omgivelser og visste ikke at vår mor var lenket til kromosomenes lov og jordens og solens og blodets lov . Og plutselig ble vi revet ut av stillheten . Fødsel . Strengen som brast , og likevel aldri brister helt . Strengen tilbake til naturen . Og ringer av lyd spredte seg i stillheten . Siden er ringene blitt bråttsjøer , dønninger , flodbølger . Og selv er jeg revet løs fra stillheten og mysteriet i dypet under dem . Jeg er alene . Et lite vesen slynget ut i livets besynderlige orkan som et skip i drift . Og alltid søker jeg efter en havn .

%Lastevognen stod i ly av en hamada av rød , vindpresset sandjord , og lignet et stort nedstøvet dyr som var kommet ut av ørkenen for å finne skygge . Det var en lysegrå morgen , uten vind og med en kald grønn himmel mot øst . Solen var ikke kommet opp over horisonten . Det var et kjølig drag i luften .

Sjåføren lente seg mot forskjermen . Han røkte . Asken på sigaretten hans så ut som om den aldri skulle brekke . Han sto helt stille og myste på meg med halvlukkede øyne i et rundt karakterløst fjes . Han var kledd i en altfor trang overall som strammet over den trinne maven hans . Både mannen og overallen glinset av fett og smøreolje .

Hjelpemannen bøyde seg over et verktøyskrin som stod i sanden ved bakhjulet . Hendene hans virket unaturlig store i forhold til de magre håndleddene . Han fant en hjulvinde i skrinet og begynte å dra på mutter-boltene i bakhjulet .

Jo , de skulle da sydover . Piste du Hoggar til Tamanrasset og videre til Nigeria . Om jeg kunne sitte på ? Sjåføren dro på det . Ja . Nei . Tja . Det måtte bli på lasset det . Og noen gratistur skulle jeg ikke regne med .

Han vendte seg mot hjelpemannen .

" Fedallah ! " ropte han . " Det er en roumi her som vil sitte på ! "

Hjelpemannen snudde seg . Han holdt hjulvinden med begge hender som om den var et våpen . Ansiktet hans var uhyggelig magert . Ytterst på haken vokste en glissen kvast svart skjegg . Det venstre øyet var angrepet av trakom . Det stod vidåpent , dødt og grumset , med et årenett av blod over øyeeplet .

Sjåføren grep ordet igjen :

" Hvor langt hadde du tenkt deg ? " spurte han .

" Tamanrasset , " svarte jeg .

" Hørte du , Fedallah ! Roumi'n her har tenkt seg til Tam ! "

Hjelpemannen la hjulvinden tilbake i verktøyskrinet . De begynte å snakke sammen på en ubegripelig blanding av fransk og arabisk . Sjåføren hadde en ny sigarett i ansiktet da han vendte seg mot meg .

" Tamanrasset , eh ? "

Jeg nikket .

" Det blir ikke no' gratistur , " gjentok han .

" Jeg hadde ikke regnet med det . "

Han så på meg med dorske halvlukkede øyne .

" Eh alors , " sa han . " Hvor mye hadde du gjort regning med ? "

" Det blir opp til dere . "

Han smilte fett og vendte seg mot hjelpemannen igjen . De snakket sammen en lang stund . Til slutt sa sjåføren :

" Eh alors , du har vel et ullteppe , har du ikke ? "

" Nei . "

" Det blir kaldt på lasset i natt . "

" Jeg har djellabaen . "

" Det blir kaldt , " gjentok han . " Du får skaffe deg et teppe i El Golea . Hvor har du sakene dine ? "

Jeg viste frem sekken . Den var ikke tyngre enn at jeg kunne holde den på strak arm . "

" Bien . Og fem tusen franc ? "

Han smilte slesk .

" Du har vel fem tusen franc ? " spurte han .

Jeg nølte . Jeg så fra sjåføren til Fedallah , og derfra på lastevognen . Den sto klar for ørkenen , en diger rusk av en Dodge . Presenningen var omhyggelig surret . Lasset hvelvet seg over styrehuset som en stor støvgrå pukkel . Langs lasteplankarmen hang en gerba . Den skabbete dyrehuden svettet vann og tjære . Store brune dråper slapp taket i den stinne vannsekken og dryppet ned mellom bolter og skiftenøkler i verktøyskrinet .

" Hva slags last fører dere ? " spurte jeg henslengt .

Sjåføren svarte ikke . Han smilte , men uten vennlighet . Sigarettrøyken fløt langsomt fra neseborene hans . Rynkene ved øynene og munnvikene var grimete av fett og svart støv . En flue ville inn i det røde ved øyekroken . Han gjorde en bevegelse . Asken brakk og drysset nedover overallen . Han røkte sigaretten helt ned . Den ble bare en mørk glo mellom de fyldige leppene før han spyttet den ut . Det siste draget strømmet fra neseborene i to jevne blå striper . Pausen ble trykkende lang . Hva slags last de førte var tydeligvis ikke noe populært samtaleemne . Jeg nølte ennå en stund , så stakk jeg hånden innenfor djellabaen og løsnet skinnposen der jeg oppbevarte pistolen og pengene .

%Jeg hadde ikke ventet at natten skulle sitte fast i bakken efter daggry . Jeg hadde ventet ørken , Sahara , gyllen uendelighet av sand . Men alt jeg kunne se fra lasteplanet var et goldt og nattsvart øde . Jorden krummet seg svart mot svarte horisonter . Fra syd til nord gikk to svarte hjulspor over den svarte sletten , Piste du Hoggar , veien til tuaregenes land . Undertiden slingret den digre Dodgen . Bakhjulene grov seg ned i sanden og hvirvlet opp enorme skyer av svart støv blandet med ekshaust . Så fikk hjulene feste igjen og dro lasset inn på sporet . Motorlarmen gikk ned en oktav , ruste , arbeidet seg opp i neste gear og larmet videre innover i den svarte stillheten . Bak oss drev et fint slør med vinden . Det lignet den kalde røyken efter en skogbrann . Og slik hadde vi kjørt hele natten . Uten stopp . Og natten hadde vært bitende kold med et grelt , ondt månelys over sletten . Hele tiden måtte jeg klamre meg fast i surringene på presenningen . Våget ikke å sove . Det var forresten ikke store muligheter for søvn . Lasset slang på seg i brå rykk . Det lå høyere enn førerhuset og gav ikke noe ly for vindpresset . Jeg krøket meg sammen med ryggen mot vinden . Trakk djellabaen tett rundt hodet . Hakket tenner . Skalv av frost .

Men jeg sutrer ikke . Jeg reiser tvert imot med en stor , susende latter i brystet . Jeg har nemlig oppdaget noe ! Jeg oppdaget det i natt da jeg ville krype under presenningen for å varme meg . Og da jeg oppdaget det , smalt jeg i med en gapskratt . Jeg oppdaget at jeg satt på et smuglerlass med brennevin !

Det forhindret ikke at lastevognen stoppet ved daggry . En mager skikkelse steg ut av førerhuset og gikk innover i den svarte ørkenen . Omtrent ti meter fra bilen stoppet han . Det var hjelpemannen , Fedallah . Han stod vendt mot øst der morgenlyset hadde slått en stor revne i himmelen . Han la seg nesegrus , løftet de knudrete hendene over hodet , falt derpå nesegrus og mumlende tilbake i støvet .

Sjåføren , Armand , satt rolig på stigbrettet og røkte . Selv benyttet jeg pausen til å slå lens og strekke på meg . Seremonien gjentok seg senere på dagen . Fedallah bad , Armand røkte og jeg slo lens . Hva slags samtaler hjelpemannen førte med Allah , vet jeg ikke . Kanskje han søkte moralsk støtte for å fortsette reisen . I så fall var det en forfengelig utfordring . Muhammeds avsmak på alkohol er jo blitt verdenshistorie . Men kanskje Fedallah var skurk stor nok til å innbille Allah at det var parafin og ikke brennevin på kannene .

Reisen fortsatte . Motoren pløyet stillheten . Og ingen ting forandret seg . Landskapet var slaggsvart og goldt så langt øyet kunne se . Undertiden blusset noe hvitt langs hjulsporene . Skjelettet av noe . Benrester . De lå spredt og skinnende , klorte seg fast i øynene . Advarsler . Kilometerstener i livets ørken . Forvitringens djinner maler med sin kvern . Blander menneskemel med det svarte liksvøpet bak ørkenens tungtransport . Hjulene pisker svart røyk . Hjulene synger om flukt og forventning . Hjulene dreier rundt og rundt inne i brystet . Horisonten rører ved mitt hjerte .

EL GOLEA

Står du på høyden ved den gamle borgen vil du se ut over et mektig sandhav som strekker seg i lange gylne dønninger fra Chaamba el Mohabi til Colom Bechar . På bredden der palmeskogen vokser , vil du finne El Golea , Saharas dronning , men også franskmennenes utvalgte elskerinne langs veien til Amenokals land . Du vil se at de franske arkitektene har vært langfingret . De har stjålet fra " Tusen og én natt " . Deres byggverk er tilgjort orientalske med sine slanke tårn , sine luftige søyleganger og sine tungsindige kupler .

Jeg trodde det var mulig å unnslippe noe av dette , men hittil hadde all flukt vært forgjeves . Sivilisasjonens fangarm var lang . Stadig fanget den meg inn og stilte meg ansikt til ansikt med det samme skjema : Asfaltlukten . Flyplassen . Soldater . Snorrette alléer og pertentlige parkanlegg , kjølig uvirkelighet mellom palmer og tropiske blomster . Trikoloren hengende død over festningen . Og jeeps . Og kanoner . Og turister . De følger alltid i pionerenes fotspor . Først heltene , siden turistene . Intet Hotel dal Piaz uten dem .

Turistene kom med fly . Direkte fra sivilisasjonen . De bodde gjerne på Hotel dal Piaz et par døgn . De spiste fem retter til middag . Slappet godt av i den frodige haven utenfor hotellet . Dormet i liggestoler . Drakk Pernod og ble lystige . Drakk konjakk . Ble søvnige . Drakk isvann . Og ble til slutt syke .

Om formiddagen kunne man se turistene spankulere omkring i oasen . Man så dem på lang avstand . De lignet kunstige blomster . Det helt store og eksotiske opplegget : Kritthvit tropehjelm , hvit skjorte , hvite shorts , hvite strømper , hvite sko og hvite fjes . Andre var iført kamera , fluenetting og enorme solbriller . De fotograferte uten stans . Laget en vitenskap av det og opplevet Sahara gjennom kameraøyet .

Så snart de hadde opplevd Sahara ( og det klarte de på forbausende kort tid ) samlet hele buketten seg i flyet og dro tilbake til storbyen . Og alle hadde fått røde roser i kinnene , litt ekstra sminke på de kunstige bladene . Det var knapt en soldat i Sahara som ikke hånflirte bak turistenes rygg og sa : fy faen og dikke dikk , og heller ikke en muselman som ikke sverget til Allah at han skulle gjøre kort prosess med franskmenn i alle utgaver ‐ ‐ enten det var turister som knipset eller soldater som skjøt . Men det ble med besvergelsene . Panservogner og flammekastere har vist seg sterkere enn Allah . Ørkenens sønn må forsone seg med sitt hat . Det eneste han i moralens navn kan gjøre , er å snyte og bedra hver gang han lukter kristen manns blod .

%Først kostet ullteppet tre tusen franc , og jeg lo ham midt i ansiktet .

" Tre hundre , " sa jeg .

Da lo teppehandleren .

En lav , klynkende latter . Og derefter en strøm av ord .

Jeg gikk mot døren .

" To tusen franc , m'sio ! "

" Tre hundre . "

Han lo igjen .

Denne gangen oppgitt . Han holdt et lengere foredrag om ullteppets historie , dets kvalitet og dets uvurderlige fortreffelighet . To tusen franc var et røverkjøp , mente han . Forlangte jeg kanskje at han skulle gi bort teppet ?

Jeg ville mot døren igjen .

" Et tusen fem hundre , m'sio ! "

Han brettet teppet sammen og strakte det frem mot meg .

" Et tusen fem hundre , " gjentok han , " det er å gi bort teppe , non ? "

" Tre hundre . "

" M'sio , et tusen tre hundre , m'sio . "

" Tre hundre . "

Han la teppet tilbake i hyllen med et såret uttrykk i fjeset .

" Du kjøpe teppe eller du ikke kjøpe teppe ? "

Jeg trakk på skuldrene .

" Kiff kiff , " sa han grettent . " Tusen franc . "

" Tre hundre . "

" No business , m'sio . "

Jeg gikk mot døren .

" Kiff kiff , " sa jeg . " No business . "

" Stopp ! Ni hundre franc , m'sio ! "

Jeg snudde meg i døråpningen .

" Tre hundre . "

" Crazy ! "

Han rettet pekefingeren mot tinningen og vrengte med øynene .

" Enta hmuq bzef ! You crazy ! Crazy tysker ! "

" Hold kjeft , din fordømte loppedressør , " svarte jeg på norsk .

" Åtte hundre franc , m'sio ! "

Han hadde tårer i øynene .

" Åtte hundre franc . Jeg også være crazy . Jeg være crazy teppehandler som gi bort teppe ... . "

Jeg fikk teppet for fem hundre franc og visste at jeg ble snytt . Teppet var ikke verd mer enn to hundre franc og teppehandleren hadde karakterstyrke nok til å undertrykke sin begeistring da han fikk pengene . Derfor var han en uovervinnelig kjeltring . Ved nærmere granskning oppdaget jeg at teppet var tynnslitt og at det var brent hull i det ene hjørnet . Men det var bra nok for meg . Dessuten orket jeg ikke å prutte lenger enn til et visst punkt . Da han gikk i spinn og bare kunne si money ! og crazy ! og Allah ! og teppe ! og business ! mistet jeg lysten på videre forhandlinger . Jeg betalte og tok igjen det forsømte på min egen måte . Uten at teppehandleren merket det , stakk jeg et par sandaler innenfor djellabaen . Og da jeg gikk følte jeg meg idiotisk munter over å ha vært den største kjeltringen tross alt .

%Luften var blitt kjølig . Over sandhavet mot Colom Bechar fløt en tynn kobbergrønn oppløsning av dis og lys . Fløt sammen med messingdisen og kobberdisen over Chaamba el Mohabi . Strøk sanddynenes løvemanker mot hårene så det knurret av sint elektrisitet i atmosfæren . Men solnedgangen i El Golea var ikke bare skjønn , ikke bare vidunderlig . Det var noe som ikke stemte . Den dannet slik en patetisk avslutning på en høyst alminnelig dag . Systematisk og uten nåde hadde solen gjort ørkensanden tørr som støv i en bokhandel . Turistene i Hotel dal Piaz var blitt pisket frem og tilbake mellom dusjen og bardisken , bardisken og toalettet . Alt sammen en masse svette og mas til ingen nytte .

Så kom avslutningen .

Teppet gikk ned for siste akt og solen forsvant bak sandhavet som et ildrødt utropstegn . Akkurat som bomben over Hiroshima som avslutning på generasjoners vitenskapelige svette . Men egentlig raste jeg vel mot solnedgangen fordi den var fullkommen . Og dermed umenneskelig . Det kunne ikke falle solen inn å gå ned over storbyen med samme patos som i Sahara . I storbyen gikk den ned som et opphovnet barnefjes bak gardiner av florlett tåke . Den brydde seg ikke om menneskenes beundring . Den snek seg avsted til El Golea og jøglet bare for seg selv .

Jeg ble stående lenge og stirre inn i den ulmende lysningen over sandhavet . Den fortalte om dagen som hadde vært ; dagen med alle de ugjorte tingene som ble borte for meg i utforbakken bak horisonten .

%De første trommene lød i el Souk . Steg og sank . Mørke og dumpe som elefantføtter mot hardtrampet jord . Et sted inne i mørket hørte jeg den sprø skjelvingen i en bambusfløyte . Jeg gikk mot lyden , mot el Souk , oasens hjerte . Hit søker vi sammen , vi brødre , for å forene oss med utfordringen i våre hjerteslag ! ... Som jeg kan dikte . Som jeg kan gå omkring og fable . Jeg var ganske riktig kommet til et sted der menneskene søkte sammen . Et trangt , mørklagt smug der vi ble pumpet forbi hverandre som blodlegemer i en utmattet organisme . Tatoverte horemammaer satt som sprukne sfinkser utenfor sine gledeshus ... . Inne i en sidegate . Mørkt . Gyngende , grådige fjes i lysskjæret rundt danserinnen . Jeg døper henne Khadidja . Debourcaer og trommer myker henne opp . Hun står der og skrever , og rundt livet har hun et belte . Og i beltet henger en skinntaske fyllt med sand . Tasken skal markere rytmen i underlivet . Hun beveger underlivet og vipper tasken frem under skjørtet . Det ser ut som om hun skal føde og et barn skytes ut av henne . Hissige håndklapp kåter opp trommene . Khadidja danser . Først langsomt , dvelende mens hun nyder seg selv og har et ertende uttrykk i øynene . Så hurtigere mens tasken hugger tak i rytmen , hugger inn og ut , ut og inn , fortere , fortere . Rytmen blir mer og mer avsindig . Det er som et samleie med en usynlig mann . Ansiktene rundt henne gynger og vrir seg . Tasken klasker mot de nakne lårene med harde flate smell . Skjørtet hennes løfter seg og flagrer tilbake igjen . Hun danser seg opp mot orgasme . Sikkel renner fra munnvikene . Tungen presser seg frem mellom de små , spisse tennene og haken hennes er våt av kliss . Brystene disser i komisk baktakt hver gang det napper i føttene hennes . Khadidja danser . Danser og danser . Dans , Khadidja ! Dans ! Pusten kommer kort og gispende . Håret slenger frem og tilbake på den lave , tatoverte pannen og mellom øyenbrynene har hun en fornærmet rynke . Dans , Khadidja ! Øynene står vidåpne ! Svarte . Runde . Ruller i hodet . Kuøyne . Danser . Rører ikke føttene . Tasken . Ut . Inn . Inn . Ut . Hurtigere . Villere . Khadidja ... . Hun løfter begge hender over hodet . Knærne krummer seg . Føttene står plantet i sanden . Underkroppen bølger i lange , sugende tak . Øynene skinner . Hun legger hodet bakover , skriker av glede og ruller overende i støvet .

Og hele tiden stod jeg og så hvor møkkete hun var på anklene . En hard , inngrodd skitt . Grå som aske . Jeg kunne ikke fri meg for tanken på hvordan hun så ut midt i skrevet , midt i livsarret . Håret hennes var vel minst like tjafsete der som på hodet . Stripete av svette , støv og dyrefett .

%Renhets renhet og lukten av uvaskede kjønnsdeler ... . Aldri så jeg månen så skjønn som da jeg gikk bort fra el Souk og tilbake til lastevognen . Alt var stille . Hvert skritt lydløst i sanden . Fotsporene rant fulle bak meg , sakte , stille som timeglass . Mørket var rolig og dypt . Månen tegnet seg skarpt mot den mørke himmelen . Og sanden var myk som sne , men med varmere glød enn sne .

Jeg stoppet .

Jeg stod lenge og fløt sammen med landskapet . Undertiden ble den bleke roen brutt av dype skygger og skarpe skygger . Månelyset flommet vidunderlig bløtt over ørkenen . Jeg lukket øynene , for lyset skinte på noe inne i meg , og overveldet meg så brystet ble stort og ville sprenges . Og når jeg lukket øynene kjente jeg at jeg sank . Kroppen gled inn i stillheten . Og likevel var den der . Et sted i stedløsheten . Følelsen av å synke var et øyeblikk så sterk , så livaktig at jeg ble redd og strittet imot . Musklene strammet seg . Og i det samme mistet overkroppen balansen , noe som ikke var meg hugg tak i meg og trakk meg inn i tiden og blodstrømmen igjen .

Siden , da jeg lå i ullteppet ved siden av lastevognen , tenkte jeg på Angelina ... . Syv hundre franc ! Fløteprinsen skal ikke få all verden for syv hundre franc . Men sprike kan hun . Hun spriker for minst tusen franc . Hun spriker vidunderlig , og jeg står på nakne føtter og kjenner svikten i madrassen under fotsålene og ser hvordan hun spalter lårene og ruller forretningsmessig med hoftene . Kom ! sier hun . Skynd deg ... . Stillheten der ute i sandhavet der sanden var som sølv . Vissheten om at jeg er noe mer og ganske annet enn denne kroppen . Født av jorden . Unnfanget av stjernene . Håpet og troen på at mitt liv er vevet inn i det kosmiske liv , at jeg teller , at jeg har en mening i den store plan .

Mine tanker flyter ut i en strøm av billeder . En stund blir jeg liggende i den lunkne sanden og kaste urolig på meg . Men når søvnen kommer , merker jeg den ikke . Den kommer som en lydløs svamp og vasker alle tanker bort som tegn av en tavle .

FRYKTENS LAND

Jeg stod i skyggen av lastevognen og vred svette av skjorteflaket og betraktet veiskiltet :

Piste du Hoggar In Salah ...... 357 Tamanrasset ... 1087 In Guezzam .... 1497

Jeg tenkte at skiltet gjorde ørkenen mer øde , mer uendelig , mer trøstesløs . Menneskene hadde plantet sine symboler i sanden . Og sandstormene hadde visket dem ut til en blek , nesten usynlig skrift .

Armand hadde stoppet bilen ved en korsvei på den øde , forblåste Tademait-sletten der Piste du Hoggar løp sammen med veien fra Timimoun og Gherzim . Det var stekende varmt , så motoren hikstet og gikk lenge efter at tenningen var slått av og vannet fosskokte i radiatoren . Luften flimret omkring veiskiltet . Mot alle horisonter strakte ørkenen seg som et veldig lappeteppe av rødt , orange , støvgrått , sjokoladebrunt , svart og rosa . Himmelen var blek , nesten hvit . Mot syd fløt den over i en speilblank sjø av lys og dis .

Fedallah hadde funnet tiden moden for en ensomhetsstund med Allah . Han løftet sin abnorme jernklør over hodet og kramset i luften med dem .

" La ilaha , illa Allah ! " ropte han . " Bismil'ha rahman er rahim ... . "

Og under presenningen stod spritkannene og ventet på en eller annen agent mellom Bourem og floden Niger . Et fy faen ! gled gjennom pannen . Jeg spyttet ut en daddel kjerne som jeg hadde rullet frem og tilbake i munnen den siste timen . Kjernen beskrev en slapp bue i luften og ble liggende i det gule støvet ved veiskiltet . Den lille bevegelsen fikk blodet til å dunke i hodet . Svetten rant nedover ansiktet og halsen . Buksene klistret seg fast til lårene . Jeg tappet et krus vann fra gerbaen , men vannet var gulbrunt og smakte tjære , så jeg spyttet det ut .

Armand gliste .

" Bra vann , eh ? "

Han satt som vanlig på stigbrettet og røkte . Av og til pillet han seg i nesen og tørket fingrene mot overallen .

Jeg strammet meg opp .

" Kunne vært verre . "

Han gliste igjen .

Jeg kikket bort på skiltet .

" Temmelig langt til Tamanrasset , " sa jeg .

" Langt nok . "

" Hvor mange døgn ? "

" Umulig å si . "

" Hvor mange tror du ? "

" To uker . Kanskje to måneder . Kanskje aldri ... . "

Han trakk på skuldrene og satte frem underleppen .

" Incha'Allah , " sa han og spyttet i sanden mellom føttene . Det går som Allah vil ... .

Jeg spurte hva han hadde tenkt å gjøre når han kom frem til Nigeria .

" Samme vei tilbake , " sa han kort .

" Det blir vel temmelig hardt i lengden ? "

" C'est mon gagne-pain , quoi ! En må jobbe for å leve . "

Han knuste sigarettstumpen mot stigbrettet .

" Bare de rike eter gratis , " sa han .

Jeg svarte ikke på det . Jeg vred mer svette av skjorteflaket og tørket meg over brystet med det . Armand så dovent på meg med halvlukkede øyne . Han skjøv den falmete fezen frem i pannen .

" Eh alors , " sa han . " Hvor lenge blir du i Tam ? "

" Vet ikke . Ubestemt tid . "

" Nok av penger , eh ? "

Han smilte innbydende .

Jeg sa ingen ting . Han drev på :

" Skal ikke hjem med det første , eh ? "

" Nei . "

" Dere har vel bra veier i Norge ? "

" Livsfarlige veier . "

" Mye ulykker ? "

" Massevis . "

" Mye fjell ? "

" Svært mye fjell , " svarer jeg .

" Som i Sveits , alors ? "

Jeg nikker og svarer at Norge er som Sveits . Meget farligere og villere enn Sveits . Bare fjell og sne og avgrunner og is . Jeg forteller at bilister i Norge er utstyrt med fallskjerm , at Oslo ligger på en isbre og at det er en tredve meter mur rundt hele byen ‐ ‐ ‐ beskyttelse mot snestorm .

Men khlass ! Slikt skulle jeg ikke skryte for meget av . Det kunne bli snevær i Sahara og . Han var selv blitt overrasket av snestorm på veien til Tamanrasset . Det var forresten like efter at en thargi-høvding , en viss Akelaoui hadde fått skåret av seg ørene . Og nå sprang vel denne Akelaoui omkring i fjellene og holdt seg om hodet mens ørene hans hang på veggen i kommandantens kontor akkurat som en annen kalender .

Armand gliste . Det ble en pause igjen . Til slutt spurte han om jeg kjente noen i Tamanrasset .

" Ikke en sjel , " svarte jeg .

" Hva vil du i Tam og rote efter da ? "

Jeg trakk på skuldrene . Jeg tenkte at det ikke var lett å gi et ærlig svar på det .

" Rømling , eh ? "

Jeg smilte .

" Kanskje det , " sa jeg .

Armand gliste igjen . Han var ingen venn av politiet , skrøt han . Og i Sahara var det visst nok av rømlinger . Ikke for det , jeg så ikke ut som noen rømling heller .

Jeg sa :

" Jeg ble lei av maset i de store byene . Kanskje det blir mer fred å få i Tamanrasset . "

Han trakk på skuldrene .

" Kiff kiff , " sa han . " Det er det samme hvor du er . Livet er som le piste ... . "

%Ved midnatt tordnet lastevognen forbi Fort Miribel . Smuglerne hadde liten tid . De stoppet ikke , men kjørte videre for å utnytte nattekulden . Først ved Hassi Tabalolez stanset Armand og den enøyde Fedallah tok rattet . De kjørte på skift hele natten og utover formiddagen . Selv satt jeg sammenkrøket og hutrende på lasset og så det kalde morgenlyset velte innover ørkenen .

Mange slags tanker kom og gikk . Jeg tenkte på noe jeg hadde lest , at det gikk floder under Sahara , et nettverk av vann fra Nigeria til de nordligste oasene ved foten av Atlasfjellene . Det var flodene nede i underverdenen som gav liv til oasene . Vannet skulle bare nå en viss høyde under jordskorpen for at hovedroten på en palme kunne suge det opp . Jeg hadde også lest at det gikk an å fiske i Sahara . Fiskene kom fra Kongo , svømte under ørkenen og dukket plutselig opp i oasene . Syd for Touggourt i det nordlige Sahara hadde vitenskapsmennene funnet en levende krokodille .

Man får så mange selsomme innfall på et slikt lasteplan . Jeg hører flodene gå der nede i underverdenen . Og det lyder som et orgel eller en dyp malende kvern . Og samtidig vet jeg at det er lyden av motoren og lyden av mitt eget blod jeg hører . Strømmen der nede . Strømmen her inne under huden . Dyret i underverdenen . Usynlig tilstede i all gjerning ... .

Kanskje det ligger en krokodille et sted i nærheten , et sted under le piste mellom Hassi Tabalolez og Ain el Hadjaij ? Ligger den ubevegelig , med lysende øyne , og lytter til hjulenes slag mot ørkenveien ? Eller følger den efter oss ? Og hvis den forfølger oss , hva er det da for et underlig instinkt som driver den ? Er det drømmen om et lys ? Vi smugler jo vår last gjennom natten , og våre øyne beveger seg urolig , flakkende som om de drømte om lys ... .

Billeder fra det ubevisste dukker opp på sinnets overflate slik fiskene i underverdenen svømmer opp mot solflommen i oasene . Og når de endelig stimler sammen i lyskilden efter sin lange flukt fra Kongo , står mennesket klar med sitt garn for å fange dem .

Om jeg bare hadde hatt et garn !

Om jeg kunne holde fast på disse skyggeaktige billeder som strømmer opp fra dypet ! Om jeg kunne fange dem ! ... Da ville jeg stikke intelligensens blanke kniv i dem . Og på grunnlag av deres uryddige fiskehjerner og deres angstfylte oppspilte øyne , ville jeg kartlegge strømmen i det ukjente ‐ ‐ ‐ flodene der nede under bevisstheten . Jeg ville obdusere dem slik psykologen obduserer en drøm . Siden ville alt være lett . Vannet ville finne palmeroten og forløse dens evne til vekst .

Og med hodet i ilden og røttene i dypet , flyktet jeg videre gjennom ørkenen . Fra drøm til drøm . Likesom Orfeus nede i underverdenen ville også jeg bare det umulige . Bare det vidunderlige !

Jeg ville skape oaser .

Men jeg glemte dyret . Vi glemte alle sammen dyret , at dyret er inne i oss ‐ ‐ ‐ det innerste , det virkelige . Vi ville skape oaser , men angsten vi fant på bunnen av hverandres øyne var dyrets angst for seg selv . Oasene . Menneskenes verden . Skapt i dyrets billede : Biler og panservogner , hospitaler og tilfluktsrom , moskéer og horehus . Oaser ... .

Ja , her lever jeg på jorden med den samme fabel i brystet som mine forfedre og de samme primitive instinkter som mine samtidige . Jeg merker at Fedallah sitter ved rattet igjen , for bilen slingrer og gearene skraper hver gang han gir gass og tvinger vognen gjennom drivsand på le piste . Jeg ser utover ødemarken . Det er morgen . Og som i en hildring ser jeg hvordan en ny verden og en ny tid former seg i morgenlyset . Men hele tiden vet jeg jo at hildringen skjuler den motsatte virkelighet , for snart kommer vi til In Salah i det døde vannløse Tanezrouft ‐ ‐ ‐ Fryktens Land .

%In Salah . Jeg satt i sanden , i skyggen av en mur . Svetten rant fra armen , gled på blyanten og fløt utover arket . Noen meter fra muren lå tre pakk-kameler . Fluene kokte i det grønne slimet som hang i tjafser fra mulene . Store velfødde spyfluer . Deres livrett var den søvnige grå væsken rundt kamelenes øyne . Men kamelene tok det bedagelig . De rørte seg ikke . De lå helt stille med et selvbevisst uttrykk i halvlukkede øyne . De stirret på meg med noe som kunne ligne forakt , ja , nesten hat .

Jeg la boken og blyanten i hetten på djellabaen og sank tilbake mot muren . Alt omkring meg var falleferdig . Nedslitt av tid . Vindens hender hadde preget murene med forvitring . Menneskene søkte ly mot varmen i boliger skapt av sand , leire og døde insekter . De holdt seg der inne . Ventet på natten . Selv ikke tiggeren med oppspiste øyne og syfilittiske hender var her for å ønske meg velkommen .

Jeg lukket øynene . Hadde ikke sovet siden smuglerne begynte å kjøre om natten .

Han må ha sittet i døråpningen . Han må ha tittet i en sprekk i sekkestrien . Og så krøp han ut av hytten og satte seg ved føttene mine .

" Gi meg fem franc , m'sieu , " sa han .

Han var barbent med grå leirklumper mellom tærne .

Han strakte frem hånden .

" Donnez moi cinq franc , " gjentok han .

Det var minst et dusin fluer i ansiktet hans . De elsket daddelrestene i munnvikene og søvnslagget i øyenkrokene . De kravlet omkring på busemennene under den lille , butte nesen . Han lot dem kravle .

" Donnez moi cinq franc , m'sieu . S'il vous plait , m'sieu ... . "

Jeg grov i lommene . Hadde ikke fem franc . Det minste jeg hadde var fem hundre . Vekslepenger for ullteppet i El Golea .

" Donnez moi cinq franc , m'sieu ... . "

Han la hodet på skrå . Stemmen ble liten og klynkende .

" M'sieu s'il vous plait , m'sieu ... . "

Jeg viftet bort fluer . Så på ham . Følte meg nokså tåpelig . Tenk det , ikke fem franc . Fy faen . Jeg grov i daddelposen . Den begynte å bli slunken .

" Nam , nam , " sa jeg .

Jeg rakte frem en håndfull dadler .

" Se her . Ta så mange du vil . "

Han så skuffet på dadlene . Så spyttet han foraktelig i hånden min .

" Mahboul ! " skrek han . " Roumi ! Mahboul ! Din hvite idiot ! "

Det lille ansiktet fortrakk seg i oldingaktig trass . Han bråsnudde . Han sprang med lynrappe skritt over plassen , forbi kamelene . I døråpningen ble han stående . Han spyttet igjen og rakte tunge . " Mahboul ! " skrek han . " Roumi , roumi , mahboul ! " Så ble han borte bak sekkestrien .

Jeg hadde sovet en god stund før gutten vekket meg . Solen stod lavt nå . Den var blitt rød og flimrende bak varmedisen . Jeg så fra solen og ned på hånden min . Dadlene var varme og klisne av søtstoff og spytt . Jeg tørket bort det blanke barnespyttet og la dadlene tilbake i posen . Jeg begynte å gå over den åpne plassen . Kamelene rørte på seg og utstøtte en gurglende strupelyd . Fluene svarte med en doven kollektiv bevegelse . Omtrent som en stim fiskeyngel . Så var de der igjen .

På veien til slavemarkedet gikk jeg tett forbi en gammel araber . Han lå nesegrus i støvet og bad . Også dette , tenkte jeg . Likedan over hele kloden . Den samme pruttingen med en lov som forlengst har diktert sine betingelser . Og slik har det vært blant oss mennesker siden den første medisinmann spratt opp fra sine urter og ropte at han hadde sett Gud . Siden har buddhisten søkt Nirvana . Den kristne har knelt ved sitt krusifiks . Muhammedaneren har bøyd seg mot Mekka . Drømmeren har higet mot en Blå Blomst eller De Vises Sten . Alle er vi pilegrimer . Alle streber vi mot det vidunderlige . Alle vil vi se lenger enn solnedgangen .

Buddha ! Kristus ! Muhammed !

Vi tilbeder dere med blinde øyne . Vi forsimpler dere mellom løgner og løgners løgner . Vi samler deres mana i brustne speil . Og vi mottar deres nåde og hengivenhet i en flue , en daddel eller litt barnespytt . Så syv knebøyninger og de hellige grimaser før skumringstimen slår og vi lusker bort i tornekrattet og skiter utover i den gule sanden . Amen .

I skumringen krøp slavene ut av sine hytter . De krøp frem gjennom sekkestrien foran skjeve døråpninger . De lå stille i sanden . Snakket ikke . Drakk det leskende drag av luft som alltid fulgte med skumringen . De lente seg tilbake mot falleferdige leirvegger . Lot fluer og innsekter kravle og stirret ut i verden med tomme øyne .

En selsom , lavpannet befolkning . Her kunne man finne habbé-negre fra månefjellene øst for Mandsagara , fanger efter karavanerov på veien mellom Timbuktu og Araouan , ibenholtsorte livsvesener fra det dunkle Tibesti , hashish og kief-vrak fra Kasr Matriouine , levninger efter krigene mot den sorte sultan av Rabah ... . Tuaregene hadde fanget dem og solgt dem i In Salah , i sin tid Saharas største marked for slavehandel .

Så kom franskmennene . Tusenvis av umyndiggjorte imradier ble plutselig sluppet fri over hele ørkenen . Tuaregene stod ikke lenger over dem og tvang dem til å arbeide . Hva annet kunne månemennene fra Sangah eller hashish-vrakene fra Kasr Matriouine gjøre med friheten enn å døse utenfor leirhyttene sine ? Maven var slunken og de døde langsomt av underernæring , men det var de vant til efter generasjoners slaveri . De kjente i virkeligheten ikke til noen annen livsform . Frihet var for dem en tilstand av fysisk inaktivitet . De rottet seg sammen på det forhatte slavemarkedet i en slags apatisk triumf over friheten . Noen bedre måte å anvende den på var visst utenkelig . Dorskheten virket eiendommelig utstudert , som om den var instruert og satt i scene . Det inngav en kald , rislende fornemmelse av uhygge . Jeg hørte spebarnskrik bak sekkestrien . Jeg gikk forbi en gutt på min egen alder . Han så meg ikke . Øynene stod vidåpne og blinde og gule som smult og grumsete av dødt blod . Ansiktet var vansiret av byller og åpne , fuktige sår . Ved siden av gutten lå en olding og gynget hodet i takt til barneskriket . Kroppen var uhyggelig mager og huden lignet sprukken pergament , og det var som om det ikke fløt blod i årene hans .

Er Rabi madrhakh , sier araberen . Gud ønsker ikke å gjøre det lett . Gud ser til oss mennesker i faderlig kjærlighet mens vi kjemper som insekter på det seige flueplasteret . Slik er livets lov . Sædcellen skal vokse . Den skal spise . Den skal grave seg inn i egget . Den skal ha sin avføring , og siden skal den elske , hate , onanere , arbeide , lage unger , be sin siste bønn og dø . Er Rabi madrhakh . Guds motbakke er tung .

Og jeg tenkte at tyngre enn noe sted var den i In Salah . Her lå menneskene i gul sand og spredte smittestoffer til hverandre . De lå stille . Uten å klage . Bare spebarnet hadde mot til å gråte . De voksne nød friheten og døde litt time for time . Og de hadde aldri sett havet ... .

Jeg takket for skumringen da Armand ruste motoren og lastevognen rullet ut av In Salah . Motoren tordnet gjennom stillheten , men snart ble jeg vant til motorlarmen , den ble som en del av skumringen . Og skumringen foldet alle ting , mennesker og ørken , inn i sin likegyldige fred .

%Fra In Salah kom vi inn i de ville Emmiddin-fjellene , den mest øde delen av Tanezrouft . Vi kjemper oss gjennom drivsanden ved Hassi el Khenig , og sent på natten slo vi leir ved inngangen til Arak-kløften .

På begge sider av lastevognen gikk bergveggene loddrett til værs . Og høyt der oppe fløt månelyset . Rakk ikke ned i kløften , gled over oss i bleke , famlende kvanter , liksom nordlys . Undertiden hørte jeg det skarpe , tørre smellet av en sten som forstrakk seg i spenningen mellom kulde og varme , sprang i tusen biter og slynget sine splinter omkring i mørket . Ekkoet forplantet seg til et hviskende kor gjennom kløften . Djinnenes røster . Trolldom . Stener løsnet høyt oppe i den bleke nordlyssjøen og falt nedover med en lang hvinende , huiende lyd før de eksploderte mot bakken og alt ble stille igjen .

Fedallah . Jeg så ham ikke før han var like ved . Han dukket plutselig opp bak lastevognen . Han kom ut av skyggen , søkte mot meg med gandouraen trukket opp til hoften . Kjønnet hans stod truende fra den svarte hårkransen . Han var over meg før jeg fikk tid til å tenke . Han knelte i sanden ved siden av meg . Han holdt med en hånd rundt kjønnslemmet . Den andre famlet over ullteppet mitt . I mørket virket hendene hans som to store , motbydelige dyr . En råtten stank av urin og svette og smøreolje skar gjennom den rene fjelluften . Adamseplet hans beveget seg i hysteriske rykk . Han pustet tungt og med åpen munn og ånden hans traff meg rett i ansiktet . Han bøyde seg over meg og jeg så inn i øynene hans . Det friske øyet var stort og glassaktig . Det andre lå dødt og stille i øyenhulen . Tungen hans kom frem mellom tennene , han stønnet høyt og jeg forstod at han ville kysse meg .

Da reiste jeg meg . Jeg skallet til ham midt i ansiktet og med all kraft . Han tumlet bakover . Han rev ullteppet med seg i fallet . Han holdt seg for ansiktet med begge hender . Blodet kom nesten med det samme . Rant frem mellom de lange , knudrete fingrene hans . Så tok han hendene bort fra ansiktet og tørket dem mot lårene . Han slikket blod fra leppene . Han pustet voldsomt . Han grov med fingrene i sanden .

Jeg flyttet pistolen og siktet på brystet hans . En innvollsvarm stråle av vellyst blandet med panisk angst jog i meg . Et øyeblikk måtte jeg beherske meg for ikke å skyte .

Fedallah begynte å krype bakover . Blodet slapp taket i skjeggkvasten og dryppet ned mot bakken . Og for hvert drypp kjente jeg den samme feige triumfen jage i kroppen .

Han reiste seg .

Han ble stående med hendene hengende rett ned langs siden og stirret på meg . Så snudde han seg og gikk sakte bortover mot lastevognen .

%Og det ble dag . Og det ble aften igjen . Og om aftenen slo smuglerne leir syd for In Amguel , bare noen mil fra Tamanrasset . Armand gjorde opp ild mellom to stenblokker og varmet en jerngryte med gammel cous-cous . Det blåste en svak , kjølig vind og lukten av cous-cous og skarp marga-saus rev i neseborene og det var akkurat som om en hånd åpnet og knyttet seg inne i maven . Så sulten var jeg .

Ørkenen omkring oss var eiendommelig gold . Ikke et tre . Ikke en vekst . Bare en øde nattfarvet måneverden gjennomkrysset av døde elveleier . Mouydir-fjellene reiste seg blåsvarte mot den rosa kveldshimmelen . De hvelvet seg som kupler , spiddet luften som kirkespir , ruget i egen tyngde som urgamle slottsruiner .

Jeg skottet bort på Fedallah . Han spiste i brå rykk . Glefset . Hver gang han svelget gjorde adamseplet et komisk hopp . Han rullet cous-cous-massen mellom de abnorme hendene sine , blandet marga og smøreolje og slikket fingertuppene før han klinte dem av på gandouraen . Jeg husket blodet som dryppet ned i grusen . Ønsket om å skyte hadde et øyeblikk vært så sterkt at det rykket i håndleddet mitt . Så hadde han reist seg , og det stive kjønnet hans raste sammen og ble lite og skrukkete . Jeg hadde lyst til å skyte da også , men det var mer for å prøve pistolen enn for å drepe . Bedre er man ikke . Man dreper gjerne av nysgjerrighet .

Han merket at jeg stirret på ham . Det friske øyet hans skvatt mistenksomt omkring . Han flyttet urolig på seg . For en sjakal ! Trodde han kanskje at jeg satt her og fiklet med pistolen under djellabaen ? Han måtte vel se at jeg hadde hendene fulle med mine harde brødskalker og min olivenolje og mine dadler . Og se der , der reiser han seg og går uten et ord . Et stykke fra bålet legger han seg ned og begynner å gramse efter Gud med fingrene . Jeg lyttet til bønnen . Jeg ser på den sammenkrøkede skikkelsen som lager en forestilling av sin gudsfrykt . Fedallah . Min bror på jorden . Min rival i himmelen .

Armand gned de runde pølsefingrene sine mot overallen .

" Mett , eh ? "

Han nikket mot brødskalken og olivenoljen .

Jeg nikket og sa jeg var mett .

" C'est bien , " sa han .

" Ja , " sa jeg på norsk . " Det er fy faen så bra . "

Han tente en sigarett . Ingen av oss sa noe . Vi ble sittende å vokte på hverandre , og jeg tenkte at Armand hadde de samme griske villsvinøyne som horemamma i Le Sphinx . Han hadde fått fem tusen franc for turen , og nå satt han vel der og belaget seg på et lite tillegg . I løpet av morgendagen ville vi komme frem til Tamanrasset , hvis de ikke knuste skallen min med en skiftenøkkel og kastet kadaveret for gribbene . Død eller levende , i morgen ville smuglerne og jeg være ferdig med hverandre . De ville aldri forstå hva slags flyktning jeg var , hvilken lov jeg flyktet fra . De ville alltid huske meg som en overspent turist som drar omkring og stirrer på landskaper . De følte ikke stemmegaffelen skjelve i hjertet når de uttalte ordet , Tamanrasset . Og jeg forstod dem godt . For Armand og Fedallah var ikke Tamanrasset noe nytt . Det var en del av den grå hverdag . De visste hva de gikk til . De hadde ingen illusjoner .

Fedallah var ferdig med bønnen . Han kom tilbake til bålet , men ble sittende med ryggen demonstrativt til meg .

Armand flirte .

" Fedallah er sjalu , " sa han .

Jeg svarte ikke .

" Han er sinna for i natt , " drev Armand på .

Jeg svarte fremdeles ikke .

" Fedallah ville jo bare klappe litt på deg . "

" Jeg klarer meg bra uten å bli klappet på . "

Armand lo .

" Liker du ikke mannfolk ? " spurte han .

" Nei . "

" Du skulle prøve deg en gang . Det er bedre enn med kvinnfolk . "

" Mulig det . "

" Du skulle prøve med Fedallah . "

" Jeg kan styre meg . "

" Fedallah er bedre enn han ser ut til . "

" Jeg kan styre meg , " gjentok jeg .

Armand flirte .

" Hørte du , Fedallah ! Roumi'n her sier han kan styre seg ! "

Hjelpemannen flyttet seg lenger bort . Det ble en lang trykkende pause . Jeg kjente angsten krype inn på meg . Jeg gruet for en ny natt uten søvn .

Armand begynte å snakke igjen .

" Hvor kommer pistolen fra ? " spurte han .

" Hvilken pistol ? "

" Eh alors ! Le revolver , alors ! "

Han siktet på meg med pekefingeren .

" Bang bang ! Le pistolet ! Tu sais . "

" Chnou ? " sa jeg på arabisk . " Hva med den ? "

" Hvor kommer'n fra ? "

" Japan . "

Armand kikket nysgjerrig på meg .

" Eh alors , bra våpen , eh ? "

" Godt nok til sitt bruk . "

Han strakte frem hånden .

" La meg se på sakene , " sa han .

Jeg svarte ikke .

" Eh bien , " drev han på . " Er du redd jeg skal ta'n fra deg , eh ? "

Jeg trakk på skuldrene .

" Det er nettopp det ... . "

" Tror jeg er en simpel tyv , eh ? "

Jeg svarte ikke .

" Eh ? "

" Jeg tror ingen ting , " sa jeg .

" Vi vil ikke ha no' bråk . "

" Jeg bråker ikke . "

" Merde , alors ! Du skamferte Fedallah i natt ! "

" Han kan holde seg unna . Jeg er vel ingen dansepike fra Ouled Nail . "

Jeg var redd nå . Jeg hørte at stemmen min skalv .

Armand smilte . Det glinset i det runde fjeset hans . Skinnet fra bålet var ganske svakt mellom stenblokkene . Mørket omkring oss virket knugende og forferdelig . Det var som om det skulle være slik for bestandig .

Armand stakk frem hånden sin igjen .

" Gi meg pistolen så er vi kiff kiff , " sa han .

" Kiff kiff chnou ? " sa jeg . " Skuls for hva ? "

" Eh alors ! Hvor mye må du betale i La SATT ? "

" Tyve tusen . "

" Og til Fedallah og meg , eh ? "

" Fem tusen . "

" Du mener det er realt , eh ? "

" Ja . "

" Med fem tusen , eh ? "

" Det var avtalen . "

" Vi visste ikke om pistolen da . Gi meg pistolen så er vi kiff kiff . "

Jeg sa ingen ting . Han gjentok at jeg skulle gi ham pistolen . Jeg svarte fremdeles ikke .

" Kan du ikke snakke , eh ? "

Stemmen hans ble truende .

" Du har fått dine fem tusen , " sa jeg . " Vi er skuls uten pistolen . "

" Eh , le pistolet , " sa Armand smiskende . " Er'n ladd , eh ? "

Jeg gjorde en bevegelse under djellabaen .

" Det kan du banne på , " sa jeg .

Armand trakk hånden til seg .

" Fedallah ! " ropte han . " Roumi'n her sier at skyter'n er ladd . "

Fedallah snudde seg . Han rettet en lang dirrende pekefinger mot meg .

" Kafirr ! " skrek han . " Din skitne hedning ! "

Stemmen hans var full av snerrelyder . Det var første gang jeg hørte den , for Fedallah hadde ikke snakket høyt på hele turen . Bare hver gang han la seg i støvet og fikk Mekka på albuene , brukte han stemmen , og da gjorde han den ekstra melodiøs for å innsmigre seg hos Allah .

Armand sa :

" Har du papir på skyter'n ? "

" Nei . "

" Kafirr ! " skrek Fedallah og fektet opphisset med hendene .

Sjåføren snudde seg mot ham .

" Khlass men d'akchi ! " sa han . " Hold kjeft , Fedallah ! La meg klare pratingen her i gården . "

Til meg sa han :

" Dette blir farlig for deg . Kommandanten i Tamanrasset tar ikke med silkefingre på roumier som lager bråk . "

Jeg kjente gråten sprenge på i halsen . Jeg svelget . Jeg forsøkte å gjøre stemmen rolig . Jeg sa noe om at kommandanten i Tamanrasset ville ha sine bestemte meninger om smuglere . De hadde vel ikke mer rett til å frakte sprit gjennom ørkenen enn jeg hadde rett til å bære skytevåpen ... .

Jeg angret med det samme . Angsten lå kald nede i brystet . Jeg følte meg forferdelig ensom .

Armand smilte fremdeles . Hver gang han dro inn sigarettrøyken ble gloen sterkere og det glinset rødt i fjeset hans . Han begynte å snakke til hjelpemannen i en dempet hviskende tone . Efter en stund reiste de seg og gikk bort til lastevognen . Fedallah subbet tett forbi meg og jeg kjente lukten av ham .

" Nimchi o'nji , " snerret han . " Jeg kommer tilbake . Vent og se du ... . "

Jeg hørte at de dro ut benken i førerhuset og at det skramlet i metall . De rotet vel efter noe i verktøyskrinet , noe som kunne egne seg til å knuse skallen min . Jeg tenkte at de måtte være temmelig desperate . De visste jo at jeg kunne angi dem til kommandanten . De visste også at de kunne drepe meg uten fare for å bli oppdaget . Liket ville være oppspist av gribber og ørkenrotter i løpet av et par døgn . Jeg hadde sett nok av skjeletter langs le piste . Det lå et skjelett bare noen meter fra Hassi Tiguentourine . Han hadde ikke klart det siste stykket . Han hadde ligget slik og blitt vanvittig av tørst og kroppen nektet å krype de siste metrene bort til vannhullet .

Jeg forskanset meg bak klippeblokkene . Det var ikke stort igjen av bålet . Bare noen få glør . De brente med et hektisk ulmende lys som ble langsomt svakere og svakere . Så var det plutselig helt mørkt .

De hadde sluttet å skramle med metall borte ved lastevognen . Jeg lå anspent og lyttet . Munnen var tørr og hendene dirret voldsomt . Til slutt var jeg ganske utmattet av angst . Jeg begynte å krype bort fra leiren . Stadig snublet jeg i djellabaen . Jeg ble liggende stille med ansiktet klemt ned i støvet og hørte hvordan hjertet hamret i halsen og mot ribbenene . Jeg krøp videre .

Da jeg ikke lenger kunne skjelne silhouetten av lastevognen fra den mørke fjellmassen , reiste jeg meg . Jeg ble stående og lytte efter skritt . Men alt jeg hørte var den fjerne sprakende lyden av et stenskred langt inne mellom fjellene .

TAMANRASSET

Den første natten i Tamanrasset ( det var natten før julaften , 1953 ) sov jeg ved et tornekratt . Jeg hadde gått hele veien fra In Amguel og var forferdelig sårbent og lemster . Midt på dagen hadde smuglerlasset tordnet forbi meg . Jeg hørte det på lang avstand , så jeg fikk klemt meg ned bak en stenblokk . Jeg så Armand bak rattet med fezen skjøvet frem i pannen og med sigaretten i munnviken . Fedallah fikk jeg såvidt et glimt av . Jeg lå bak stenblokken til lastevognen var ute av syne . Så gikk jeg videre , fulgte hjulsporene og hvirvlet opp mye støv . Støvet trengte seg inn i nese og munn og ører . Jeg var fryktelig tørst og jeg ville gitt alt jeg eide for en slurk gulbrunt gerba-vann . Først efter solnedgang kom jeg til byporten i Tamanrasset og gikk inn i det forjettende land . Jeg drakk meg utørst av vannpumpen ved La SATT's garasje . Siden drev jeg omkring i oasen for å finne et sted å sove . Og til slutt fant jeg tornekrattet og redde en seng der .

Tornekrattet vokste ute i sandfloden ( el oued som de innfødte kaller den ) som skilte klosteret og Mezaoudas gledeshus fra festningen og oasen . Jeg hørte salmesang fra klostersiden av el oued og tamtamtrommer og kåte skrik fra slavebyen omkring el souk og Hotel de l'Amenokal . Trommene begynte allerede ved åttetiden om kvelden , like efter at lysmaskinen stoppet borte i Service de Météorologie og hele oasen lå i mørke . Den dumpe tamtamlyden og den sprø hamringen på debourcaer ville blande seg og rulle frem over sandfloden . Lange skjelvetoner fra en bambusfløyte ville fylle den mørke formen av bymurene og evkalyptustrærne med liv . Og livet inne i den mørke massen ville overdøve munkenes mumlende bønn og nonnenes spinkle sang . Bare en sjelden gang ville lydene fra klostersiden av el oued overdøve lydene fra el souk . Det var hver gang et negerludder skar i med et latterbrøl i Mezaoudas quartier réservé .

Så med ett var det helt stille . Jeg lå ved tornekrattet og lyttet til stillheten og stirret opp mot himmelen der stjernene glitret mot en bakgrunn av kjølig bergkrystall . Og på nordhimmelen var en planet rød som en rubin , like strålende klar og nær som de røde lysene på radiomastene over Fort Laperrine .

Jeg våknet med et rykk . Noen sparket meg i hoften . Jeg hadde sovet lenge og dypt og uten drømmer . Sovet og sovet til det ble formiddag og noen stod over meg og sparket meg .

" Wah lu ! Du ! Opp med deg ! Imshoo ! "

Mannen som stod over meg hadde lav panne , skrå isgrønne øyne og tynne harde lepper . Det så ut som om han hadde fått et sabelhugg tvers over ansiktet , for han hadde et bredt lysende arr som gikk fra høyre øre , kløvet leppene og fortsatte helt ut til haken . Han var kledd i kakifarvet gandoura med røde skulderklaffer . Rundt livet bar han patronbelte . Han var bevæpnet med maskinpistol og dolk .

Jeg dro ullteppet til side og satte meg opp .

" Hva faen er det med deg ? " sa jeg på norsk . " Hva er det du sparker meg for , din jævel ? Er det forbudt å sove også nå ? "

" Imshoo . Du ! Opp opp ! "

" Kan du si meg hvorfor . "

" Shsh . Opp ! Du skal til løytnant Vigot . "

" Jeg kjenner ingen løytnant Vigot . Hva er det han vil ? "

" Lieutenant-Adjoint Vigot . Tu sais ... . Shsh ... . "

" Til helvete med ham . La meg sove . "

Han sparket meg i siden igjen .

" Ça vas . Khlass men d'akchi ! Imshoo ! Shhshh . Det er nok prat . Du holder kjeft og blir med meg . "

Jeg reiste meg og gned søvnen ut av øynene .

" Din fordømte araberfaen ! " sa jeg på norsk . " Jeg skal lære deg å sparke jeg ... . "

Jeg fortsatte å skjelle ham ut på norsk da vi gikk over el oued og bortover mot Fort Laperrine . Til slutt ble jeg tørr i munnen av bare skjellsord og spyttet foraktelig i sanden .

%Da løytnant Vigot hadde bladd gjennom passet mitt for tredje gang og studert alle stempler , skjøv han kepien tilbake i nakken , strøk svette av pannen , vippet eftertenksomt på stolbena og så lenge på meg med små , rødkantede griseøyne .

" Eh bien , " sa han , " fortell nå hvordan De er kommet til Tamanrasset . "

Stemmen var kald som metall .

" Med bil , " sa jeg .

" Hvilken bil ? "

" En lastevogn . "

" Hvilken lastevogn ? "

Jeg trakk på skuldrene .

" En Dodge . Den er reist sydover . "

" Hvor ? "

" Aner ikke . Timboulaga antar jeg . "

" Hvorfor antar De det ? "

" Hvis de ikke er reist til Timboulaga , er de kanskje reist til Zaoutini eller Khartoum . Kanskje de er reist til helvete for alt det jeg vet . "

Løytnanten svarte ikke . Han bet seg i underleppen . Han bladde i passet igjen . Så snudde han seg mot den kakikledde araberen som hadde vekket meg ved tornekrattet .

" Merde ! " skrek han . " Hva faen er det du står der og glaner efter . Abdelmjid ! Forsvinn ! "

Araberen strammet seg opp .

" Oui , mon lieutenant ! "

" Eh alors ! Forsvinn ! "

Da Abdelmjid var gått og vi var alene i rommet , la løytnanten begge hender mot bordkanten og stirret på meg en lang stund .

" Vi liker ikke den tonen her , " sa han endelig . " De har å svare på skikkelig måte . Forstått ? "

" Javel , herr løytnant , " sa jeg .

" Eh bien . "

Det ble en pause , så sa han :

" Hvorfor kom De til fots ? "

Det ble en ny pause før jeg svarte . Et øyeblikk tenkte jeg at jeg ville fortelle om smuglerne , om Fedallah i Arakkløften og flukten fra In Amguel . Så ombestemte jeg meg . Det eneste som ville komme ut av det ville bli en masse spetakkel . Vigot ville kanskje bli forfremmet og selv ville jeg bli sendt tilbake til Alger for å vitne mot smuglerne . Høyt sa jeg :

" Jeg ville gjerne kikke litt på landskapet . Folkene i lastevognen skulle videre sydover . De hadde ikke tid til noen avstikker . "

" Folk fra La SATT , eh ? "

" Nei . "

" Hvorfor reiser De ikke med La SATT ? Vet De ikke at La SATT har monopol på Piste de Hoggar ? "

" Jeg ser ingen grunn til å betale tyve tusen franc hvis jeg kan slippe med mindre . "

" Hvor mange penger har De igjen ? "

" Cirka tyve tusen franc . "

" Tyve tusen franc ! De kommer ikke videre sydover med tyve tusen franc ! Compris ! "

" Jeg skal ikke videre heller . "

" Tenkt å bli her i Tamanrasset kanskje ? "

" Ja . "

" Hvor lenge ? "

" Aner ikke . "

" Bor De på hotellet ? "

" Nei . "

" Eh alors ! Hvor holder De til ? "

" I sanden , herr løytnant . "

" Hva mener De , i sanden ? "

" Jeg sover i el oued , herr løytnant . Like ved et tornekratt . I dag hadde jeg fornøyelsen av å bli vekket med et spark i hoften . Er det skikk og bruk her i Tamanrasset ? "

Vigot avbrøt meg med en arrogant håndbevegelse :

" Hvorfor sover De i el oued ? " spurte han .

" Er ikke det temmelig innlysende ? "

" Jeg sa , hvorfor sover De i el oued ! "

" Sanden er gratis , herr løytnant . "

" Det kan vi ikke tillate ! Compris ! "

" Oppriktig talt , herr løytnant . Det ligger langt over min fatteevne . "

Vigot ble sprutende rød . Han slo håndflaten i bordet .

" Vi tillater ikke at en hvit mann dummer seg ut på den måten ! De har vel et telt da ? "

" Dessverre . "

" Så for faen ! Hva sover De i ? "

" Ullteppe og djellaba . "

" I el oued , hva ? "

" Ja . "

" Midt i synet på alle , hva ? "

" Javel , herr løytnant . Midt i synet på alle . Men hvis jeg støter Deres prestisje i Sahara skal jeg henge opp et norsk flagg i tornekrattet . De innfødte er sikkert opplyst nok til å se forskjell på det norske flagg og trikoloren . "

Vigot svarte ikke . Han så ned i passet mitt igjen . Han begynte å dunke den butte enden av en blyant mot bordplaten .

" De kom til Alger den 4. desember 1953 , " sa han med sin kalde metallstemme .

" Riktig . "

" Hva gjorde De i Alger ? "

" Minst mulig . "

" Svar på skikkelig måte ! Ble De vaksinert mot kopper ? "

" Nei . "

" Hvorfor ikke ? "

" Fordi ingen bad meg om det . "

" Enn tyfus ? "

" Heller ikke tyfus . "

" Og heller ikke gul feber , hva ? "

" Nei . "

" Ingen har fortalt Dem om det , hva ? "

" Nei , ingen . "

Vigot slengte blyanten fra seg på bordet .

" De lyver ! " skrek han .

To iltre flekker sprang frem på kinnene hans .

Jeg svarte ikke . Jeg stod bare der og så rett inn i de hovne fiskeøynene hans og hatet ham inderlig . Jeg følte meg jævlig lemster i kroppen og trett i bena av å stå oppreist foran skrivebordet hans . Der var en trebenk og et par stoler i rommet , og jeg kjempet drabelig med meg selv for ikke å be om lov til å sitte . Jeg tenkte det måtte være himmelsk å sitte . Bare en liten , liten stund . Men løytnant Vigot var slik en arrogant drittstøvel , så jeg ville ikke krøsse ham . Han begynte å snakke igjen :

" Hva slags yrke har egentlig en fyr som Dem ? "

" Det står i passet , " sa jeg .

" Merde ! Jeg spurte hva slags yrke De har ! "

" Forfatter , " sa jeg . " Temmelig mislykket sådan . "

Han lo ikke .

" Hva slags bøker skriver De da ? Politikk , hva ? "

Jeg smilte sukkersøtt :

" Erotikk , herr løytnant . "

Jeg tenkte på romanen . Romanen som aldri ble ferdig .

Den store uleselige boken som ville rykke lynet ut av hånden på en gud og få menneskene til å skjelve helt inn i innvollene . Boken hvis eneste oppgave var å fortelle at bøker ikke er nok ... .

Løytnant Vigot kremtet .

" De kan ikke fortsette å sove i el oued , " sa han .

" Forstått ? "

" Som De vil . Der finnes jo andre steder ... . "

" Merde ! De blir pent nødt til å sove på Hotel de l'Amenokal som andre turister . "

Jeg kjente at jeg ble varm i ansiktet .

" Ingen kan tvinge meg til å sove andre steder enn der det passer meg ! " sa jeg hissig .

Vigot plukket opp blyanten igjen . Han snurret blyantspissen i håndflaten . Han la hodet på skrå og vippet på stolbena . Han smilte ganske svakt .

" Jeg kan , " sa han .

" Nei så faen om De kan ! "

Vigot reiste seg .

" Vi skal se på det , unge mann . "

Han satte kepien bedre på plass og strammet bandolæret .

" De blir her ! " skrek han . " Compris ! "

Han gikk ut av kontoret og smalt hardt i døren . Jeg lurte meg til å sitte litt på trebenken hans . Det kjentes som en befrielse og jeg stønnet høyt av velvære . Knærne skalv voldsomt . Hendene skalv de også . Jeg hørte skritt ute i gangen og stablet meg på bena igjen . Et øyeblikk ble det helt svart for øynene . Det var akkurat som om alt blodet rant ut av hodet . Jeg støttet meg mot kanten av skrivebordet .

Vigot kom inn i rommet igjen . Denne gang med en korporal i kjølvannet . Korporalen var litt av en rusk . Han fylte hele døråpningen og likevel måtte han bøye nakken og krøke seg sammen for å komme inn i rommet . Han var barhodet . Håret var snauklippet og stod i komisk kontrast til det mektige , blåsvarte helskjegget . Øynene hans satt dypt under en bred , tungsindig panne . De hadde et fjernt , nesten melankolsk uttrykk . Han så snill ut . Jeg likte ham med en gang . Han så ut som en grubler . En stor tenkende bjørn .

Vigot vendte seg mot korporalen .

" Hirondelle , " sa han . " Du sørger for at denne jyplingen blir innkvartert . Abdelmjid fant ham i el oued . Han sover ute om natten . Midt i synet på folk . "

Korporalen trakk på skuldrene .

" Oui , mon lieutenant , " sa han likegyldig . Stemmen var dyp som et orgel .

Vigot sa :

" Han kan velge mellom Hotel de l'Amenokal eller første fly tilbake til Alger . Han har nettopp fortalt meg at han har penger nok til billetten . "

Jeg støttet meg mot kanten av skrivebordet . Jeg stirret forbitret inn i de kalde fiskeøynene .

" Din vemmelige generalspire ! " sa jeg . " Det er slike vemmelige drittstøvler som deg som gjør planeten til et helvete ... . "

Vigot feiet meg av med en håndbevegelse .

" Få'n ut , Hirondelle ! Og hvis det blir mer bråk med den typen der kan du rapportere til Chef d'Annexe . "

%Vi gikk fra Fort Laperrine , forbi postkontoret og nedover mot Hotel de l'Amenokal . Løytnant Vigots verden . Ville Nouvelle . Det samme gamle trettende mønster : Flyplassen , trikoloren , postkontoret , værvarslingsstasjonen , tennisbanen og La SATT . Jeg hadde tenkt meg Tamanrasset som en dyster , middelaldersk rytterborg på en hylle i fjellet . Gatene skulle være trange og lysløse og mysteriøse som smugene i Ghardaia . Overalt skulle jeg møte svartkledde tuareger . De skulle gli forbi meg som vesener fra en fremmed klode . To meter høye . Blå skinnende øyne som luet av årtuseners flammende hat . Menn uten frykt og uten nåde . Maskerte krigere med røde og hvite korsfarerskjold og skinnende sverd og blinkende lanser og hvite kameler .

Men Tamanrasset lå ikke på en hylle i fjellet . Den lå midt ute på en naken , forblåst høyslette kranset av vinrøde fjell . Gatene var ikke smale som i Ghardaia . De var tvertimot brede , fulle av gult støv og hvitt lys . Tuareger så jeg ikke noe til . Men det var nok av frigitte slaver . Likesom i In Salah lå slavene utenfor falleferdige leirhytter og samlet insekter og bakterier og døde langsomt fra dag til dag . Det var bare noen få palmer i hele oasen . Det eneste grønne bortsett fra den støvete alléen av evkalyptustrær i Ville Nouvelle var noen forpjuskede grønnsakhaver der det grodde små , bleke neper og støvete tomater . Den karrige vegetasjonen og de nakne , rødbrune leirhyttene gav stedet et preg av barbari . Det lokket frem den samme følelsen av noe maskulint og forferdelig som selve navnet Tamanrasset . Men det var slavebyen . Ville Nouvelle var anderledes . Her møtte man stadig soldater og oljefolk og sjåfører og anleggsarbeidere . De stod gjerne i klynger rundt de støvete ørkenvognene til La SATT . De var harde i fjeset slik heltene er når de vender hjem fra slagmarken . Det var stilen . Man var jo i Sahara . Man måtte være barsk .

" C'est le piste , " sa de og satte frem underleppen og spyttet langt og skrudde sigarettstumpene sine ned i sanden .

" C'est le Sahara , " sa de . " Livet er hardt . En må være hard igjen . "

Å jo .

Når man gikk gjennom alléen i Ville Nouvelle var det ufattelig at man befant seg mer enn to tusen kilometer innover i Saharas ørken , at havet var to hundre mil borte . Det hele minnet beklemmende om strøket i en fransk provinsby .

Den svære korporalen som Vigot hadde kalt Hirondelle , lignet forresten ikke på de barske typene rundt lastevognene . Øynene hans var fjerne , og hver gang han ble bragt tilbake til nuet , ble pupillene små og sorte , litt flakkende .

" Du skal ikke bry deg om Vigot , " sa han da vi gikk forbi postkontoret . " C'est le cafard . "

Jeg spurte hva han mente med le cafard .

" Hjemlengsel , " sa han . " De lengter hjem alle sammen . "

" Enn du ? "

Det falt meg helt naturlig å si du til ham . Han merket det ikke engang .

" Det er annerledes med meg , " sa han . " Jeg liker Sahara . Hver gang jeg har perm tar jeg kamelen min og rir en tur i ørkenen . Men Vigot og de andre går på hotellet og drikker anisette og snakker om Paris . Ce n'est pas rigolo du tout . "

" Hva kan det koste på Hotel de l'Amenokal ? " spurte jeg .

" Det er altfor dyrt . Men det skal du ikke bry deg om . Jeg skal snakke med Claude Mairé . "

" Claude Mairé ? "

" Prior borte i klosteret , quoi . "

" Tror du han har en ledig celle til meg ? "

" C'est bien possible . Det er ikke mange igjen der borte . Bare Claude Mairé og noen av nonnene . De andre dro i karavane til Timbuktu for å feire julen der . "

På trappen utenfor sykestuen satt en klynge innfødte kvinner og kaklet i munnen på hverandre . De var kledd i farveglade bluser og svarte , brusende skjørt . Da vi gikk forbi dem sluttet de å skravle . De ble sittende i åndeløs stillhet og sluke oss med dumme kaffebrune øyne .

Hirondelle stoppet og håndhilste med en liten tettbygget fyr i falmet kakiskjorte . Han hadde et halvt kynisk , halvt muntert blink i store grå øyne .

Hirondelle presenterte ham som monsieur Bobo , gammel sahara-veteran og lege i oasen .

Doktoren rakte frem neven .

" Hører du har hatt bråk med Vigot , " sa han liketil .

Jeg smilte .

" Løytnanten liker visst ikke uteliggere , " sa jeg .

" Vigot er uten tvil offer for le cafard . "

" Korporalen her har nettopp fortalt meg det . "

" Du kan kalle meg Jacques , " sa Hirondelle .

Han tok neven min og knuste den .

" Alt går nok bra . Jeg skal over til Claude Mairé i kveld . Han har nok en celle til deg . "

Doktoren sa :

" Hjemlengsel er en anerkjent sykdom her i Tamanrasset , og det eneste forebyggende middel jeg har funnet er anisette og jentene til Mezaouda . "

Han nikket bortover mot trappen foran sykestuen . Kvinnene kaklet ikke lenger som en flokk perlehøns . De stakk hodene sammen og kikket og tisket og kniste . Noen lo høyt . Særlig en av dem hadde en frekk , hes og uanstendig latter . Hun hadde et rundt , dumt , kaffefarvet eplefjes også . Og brystene hennes struttet ut i verden og var like uanstendige som latteren hennes . Jeg tenkte at det måtte være rart å gjøre det med henne . Når hun tok av seg den spraglete blusen og det brusende skjørtet ville hun ha ferskenmyk negerhud under . Hun ville lukte søtt . Og kroppen hennes ville være ivrig og glovarm som en dyrekropp ... .

Jeg svelget . Jeg vendte meg mot legen igjen . Han sa :

" Jeg er nettopp ferdig med " julerengjøringen " . Har vært her noen år nå . Jeg begynner å kjenne alle krinkler og kroker på dem . Helt bokstavelig . "

Han lo .

" Mange syke ? " spurte jeg .

" Ingen denne gangen . "

" Men det slumper vel at det er noen ? "

" Det slumper . "

Han vendte seg mot Hirondelle .

" Jeg får besøk i kveld , " sa han . " Kan du gjette av hvem ? "

Det kunne han ikke . Han klødde seg i hodet . Øynene hans var blitt små og vimsete . Han fikk en dyp rynke mellom dem . Han virket litt dum .

" Hvem ? " spurte han .

" Masson , " sa Bobo . " Khokkinor også . "

Hirondelle stakk begge hender i lommene . Han stod og vippet på hælene . Blikket ble fjernt igjen .

" Jasså , " sa han . " Jasså ... . "

Og litt efter i en gretten tone :

" Det sies at Masson er gått over til Islam . "

Bobo lo .

" Ta ikke det for høytidelig , Jacques ! Du kjenner vel Masson . Han kan ikke leve uten skandale . "

" Henger stadig sammen med Khokkinor , eh ? "

" Stadig . De er som siamesiske tvillinger . Masson kommer som vanlig for å røyke sigarer og høre Chopin og snakke kvinnfolk . Khokkinor kommer for å skryte av hvor mange franskmenn han har drept . "

" Det er ikke få , eh ? "

" Mon Dieu , Jacques ! Tuaregene hadde sine grunner . Sahara tilhørte dem . "

Vi ble stående og prate en stund . Jeg fortalte litt om reisen gjennom ørkenen og alt det der . Så ender det med at legen ber meg tilbringe julaften hos ham .

Jeg føler meg litt forlegen . Jeg ser nedover de krøllete buksene mine .

" Jeg er jo ikke akkurat i antrekk , " mumler jeg .

" Spiller ingen rolle . "

" Jeg har en djellaba , " stammer jeg . " Den er nesten ny . Men disse buksene er jo ikke noe syn for guder . "

" Spiller ingen rolle , " gjentar Bobo .

Jeg må bare komme som jeg er . Det er vel for faen ingen parade han arrangerer på julekvelden ! Det er en hyggelig liten sammenkomst med cous-cous og Pernod og Chopin . Ja , for jeg liker jo musikk ? Jo , jeg liker musikk . Utmerket ! Om jeg hadde noen yndlingskomponist ?

" Debussy , " svarer jeg .

" Magnifique ! Jeg elsker Debussy ! Jeg har en vidunderlig innspilling av Suite Bergamasque med Walter Gieseking som solist . Du kjenner den kanskje ? "

" Jeg kjenner Suite Bergamasque . "

" Enn Grieg ? Han er norsk , er han ikke ? "

" Ja . "

" Bien ! Så skal vi spille Grieg ! Den store konserten . Tu sais ... . "

" Kanskje jeg får et anfall av hjemlengsel , " svarer jeg .

" Nordmenn utenfor Norges grenser får tårer i øynene når de hører a-moll av Grieg . "

" Det drukner vi i Pernod . "

Og ikke et ord mer om bukser . Hvis jeg absolutt måtte ha noe å stase meg ut med skulle jeg gå til Mohammed Lalami . Han drev en " moteforretning " like ved byporten . Han ville sikkert sveise sammen en serouelle til meg mens jeg ventet . Det var ingen kunst . Billig var det også . Mohammed Lalami skulle bare pendle litt med plattføttene sine på det gamle giktiske tråverk av en symaskin , så var det hele gjort . Men musikken fremfor benklærne ! I kveld var det Frelserens fødselsdag . Lysmaskinen gikk to timer lenger enn vanlig . Man bevilget seg maskinlys helt til klokken ti . Så lenge kunne vi ha musikk på grammofonen . Men heller ikke lenger . En grense skal allting ha .

Og nå må han avsted . Han har ennå noen småting å ordne opp med på kontoret .

%Baren i Hotel de l'Amenokal var heslig , et avlangt , fantasiløst rom med kalkede grå vegger . Bortsett fra qaouajien var Hirondelle og jeg de eneste ved bardisken . Hirondelle bestilte et langt glass sitronsaft med isbiter til meg , og jeg drakk det i lange , grådige slurker . Det smakte som himmelen . Da det var tomt , holdt jeg glasset mellom begge hender og ventet til isbitene smeltet og nød den glatte kulden mot håndflatene . Så drakk jeg resten av vannet .

Det var kjølig der inne . Det stod en elektrisk vifte på bardisken , og qaouajien moret seg med å stikke pekefingeren borti viftebladene . Hver gang det sa brrrrr , trakk han hånden til seg og smilte fjollet med lange pyorégule tenner . Viften blåste den stramme lukten av min egen svette rett opp i nesen min . Jeg husket plutselig at jeg ikke hadde badet siden Marseilles . Det var snart en måned siden . Da jeg nevnte det for Hirondelle , slo han hendene sammen .

" Yah , Harazem ! " brummet han .

" Oui , m'sio 'Ondelle . "

" Lag i stand et bad . "

" Pour vous , m'sio 'Ondelle ? "

" Wah lu , din tosk . Det er ikke til meg . Det er til monsieur . Imshoo . Skynd deg litt nå . "

" Oui , m'sio 'Ondelle . "

" Og glem ikke at det skal være et varmt bad . Hammam , tu sais ? Bien sukhna ketir . Godt varmt bad . Ana n'khalleslik . Skriv det på meg . "

" Oui , m'sio 'Ondelle . "

Det raslet i forhenget ved inngangen til baren . En høy , bredskuldret soldat i kakifarvet gandoura kom inn . Det var Abdelmjid , araberen som vekket meg med et spark i hoften og dro meg med til Fort Laperrine . Han ble stående midt på gulvet . Han stod med skrevende ben og med begge tommelfingre stukket innenfor patronbeltet .

Jeg kjente det plutselige omslaget i atmosfæren . Det gikk en lang stund . Ingen av oss sa noe .

Araberen brøt stillheten .

" Hvor er Harazem ? " spurte han på fransk .

Hirondelle trakk på skuldrene .

" Varmer vann , " sa han grettent .

Abdelmjid stod fremdeles midt på gulvet med ryggen mot døren . Han løftet det høyre øyenbrynet , så sa han :

" Det er sant . Vigot vil snakke med deg . Han synes du blir lenge borte . "

Hirondelles øyne ble smale .

" Wah lu ! Du ser vel at jeg passer på fangen . Compris ! "

Abdelmjid smilte syrlig . Han tok ikke hendene bort fra patronbeltet .

" Oui , " sa han , " j'ai compris . "

" Eh alors ! Hva er det du venter på ? "

Araberen rørte seg ikke . Mot min vilje måtte jeg beundre det lavpannede djevelfjeset hans . Jeg tenkte at han hadde det mest praktfulle arr jeg noensinne hadde sett . Jeg skulle ønske jeg hadde hatt et slikt arr .

Araberen krøllet leppene .

" Jeg venter på Harazem , " sa han . " Jeg er tørst . Ce n'est pas defendu , quoi ? "

Hirondelle svarte ikke .

" Det er vel ikke forbudt å vente ? " gjentok Abdelmjid .

Han akte seg opp på en barkrakk et stykke fra oss . Han ble sittende med ryggen mot disken og med føttene dinglende mot gulvet , fremdeles med begge tommelfingre stukket innenfor patronbeltet .

Jeg så på Hirondelle . Han virket voldsomt opphisset . Jeg skjønte ikke hvorfor . Han grep et av de tomme glassene og klemte det hardt i neven .

" Slik en forbannet idiot , " sa han med sammenpressede lepper . " Slik en forbannet ... . "

Jeg ventet bare på at glasset skulle gå i tusen knas mellom fingrene hans . Så slapp han det og sendte det bortover disken .

Qaouajien kom inn i baren igjen . Han håndhilste på araberen .

" Sbahalkheir , " sa han . " God dag , Abdelmjid . "

" Sbahalkheir , Harazem ! Chnou hada ? Hva gjør du ? "

" Varmer vann til m'sio . "

Han vendte seg mot meg og smilte stolt .

" M'sio , " sa han . " Awiz hammam ? Skal du bade ? "

" Det var meningen det . "

" Bien sukhna ketir , quoi ? Godt varmt bad ? "

" Du kjenner vel hvordan jeg stinker , " sa jeg .

Harazem holdt seg for nesen og knep øynene sammen .

" Godt varmt bad for m'sio , " gjentok han . " C'est fini , quoi ! "

Han lo lenge og støyende mens han holdt seg for nesen .

Hirondelle reiste seg . Han begynte å gå mot døren . Han gikk tett forbi Abdelmjid . Et øyeblikk så det ut som om han skulle stoppe og smelle til araberen . Spenningen mellom dem var til å ta og føle på . Først da Hirondelle forsvant bak forhenget , fikk rommet sine naturlige proporsjoner tilbake . Qaouajien stakk pekefingeren borti viftebladene igjen . Så lente han seg over bardisken og hvisket noe i øret på Abdelmjid .

De skottet bort på meg og da jeg slo blikket ned og lot som ingenting , hørte jeg en lav ondskapsfull latter fra araberen og hysterisk undertrykket fnising fra Harazem .

%Slik var Tamanrasset . Det var ikke bare en spenning mellom Hirondelle og Abdelmjid , spenningen lå i luften . Den ladet hele atmosfæren med noe uforløst og krampaktig . Hatet brøt sjelden ut i åpen konflikt . Det lurte like under overflaten og kom til syne i et øyekast , et smil , en latter eller en ondskapsfull bemerkning . I Tamanrasset tørnet motsetningene sammen , og likevel , det skjedde aldri noe . Det smalt ikke . Menneskene lå bare og gnisset inn mot hverandre . Hver enkelt rase , ja hvert enkelt individ tviholdt på sin suverenitet . Det var tuaregenes uforsonlige hat til araberne , arabernes hat til berberfolket , berberfolkets hat til jødene , jødenes hat til kabilene , franskmennenes hat til hverandre , ørkenfolkenes felles hat til franskmennene og de frigitte slavenes stilltiende hat til dem alle . Det var litt av et sted . Det gjæret og boblet , og det eneste som hindret hele heksegryten i å eksplodere var maskingeværene på Fort Laperrine .

%Jeg skrålte og sang da jeg lå i badekaret og flådde skitt av den lemstre kroppen min . Senere gikk jeg ned til Mohammed Lalamis " moteforretning " , og han sydde et par florlette serouelle til meg mens jeg satt på en trekasse og ventet . Ved syvtiden om kvelden gikk jeg oppover mot doktorens hus . Og da jeg drev gjennom den lysegrå skumringen i slavenes bydel hadde jeg nyvasket hår og blankt sepefjes og nye bukser . Jeg gikk mellom de levende døde med en sjelden fornemmelse av å elske hele verden .

Foran en sammenstyrtet leirhytte der det lå en klynge innfødte , stanset jeg .

" Salam aleikum ! " sa jeg og slo ut med armene .

" Fred være med dere alle ... . "

Men de innfødte rørte ikke så meget som et øyelokk for å besvare hilsenen . Bare fluene rørte seg . Og da jeg var noen meter unna hørte jeg den samme lave ondskapsfulle latteren som inne i Bar de l'Amenokal .

NASARENERNES JUL

Kaptein Georges Norbert Masson feiret nasarenernes jul . Han feiret den med Chopin og Pernod , cous-cous , honningkaker og sigarer . For anledningen hadde han tatt av seg sløret , ( han gikk alltid med slør når han var i leiren ) , og Bobo bemerket at hans pralende keiser-Wilhelmbarter var blitt en tanke hvitere .

Da lo kaptein Masson .

" Det neste blir vel at jeg er impotent ! " sa han og blunket til meg . Og han hadde ærlige , muntre , litt stupide øyne under mektige , hvite bryn .

Han drakk tett . Han drakk tett hver gang han var borte fra kona , fortalte han . Og som han kunne le ! Han lo så det disset og skalv i den snehvite burnusen . Han lo så store , blanke lattertårer trillet nedover kinnene . Ja det hendte til og med at latteren smittet og tryllet frem noen motvillige oldingfnis bak Khokkinors slør . Hihihi høhø hrk hrk hrk ... . Og så rettet oldingen seg opp og satt like strunk og stenkald som før . Selv ikke da doktorens tjener , Sliman , kom inn med et rykende fat cous-cous gjorde Khokkinor mine til å la sløret falle .

Vi dannet ring rundt det duftende cous-cousfatet , satt og halvveis lå på et tykt , bløtt , blåsvart teppe med gylne linjer i kantene og en stor gyllen sirkel midt på . Jeg fikk ikke øynene bort fra Khokkinor .

Det var den første thargi jeg hadde sett . Han var en virkelig storkar i Sahara . Gammel som Metusalem og rik som Krøsus . Masson hadde giftet seg med Khokkinors yngste datter av fjerde ekteskap og var nå en av de største kameleiere i Sahara . Og kameler betyr rikdom . De beste ridekameler i verden , de såkalte mehari avles opp i trak tene omkring Tamanrasset . En gjennomsnittskaravane med gode mehari-kameler er verd cirka ti millioner franc når den kommer nord i landet . Og nå satt altså Masson der og var kakse med Khokkinors millioner . Han skulle overta det hele så snart oldingen lå i graven . Hvis han noensinne kom så langt som til graven da ! Hittil hadde Khokkinor overlevd tre hustruer . Han var langt over hundre år gammel , og hans fjerde hustru , Massons svigermor , lå for døden .

Jeg stirret som trollbundet på de magre , pergamentaktige fingrene som rullet cous-cousmassen til små jevne boller før han lurte dem opp under det svarte sløret . Hendene og øynene var det eneste jeg så av hele mannen . Resten var skjult i en altomfattende blåsvart kledning .

Masson drysset lysegrå sigaraske på doktorens teppe . Og doktoren var en vennlig mann . Masson måtte bare drysse aske . Sliman var jo der , klar til å feie opp bare man klappet i hendene . Og Masson pustet store , milde , duftende skyer ut i rommet . Han ynket seg av velvære da doktoren spilte valser av Chopin på grammofonen . Siden lyttet vi til Debussys kinesiske månemusikk , til Suite Bergamasque og l'Aprés-midi d'un Faune . Og duften fra sigaren blandet seg med duften av cous-cous og honningkaker og hensatte meg i en svømmende orientalsk døs . Det ble også spilt en sats av Grieg's a-moll og jeg fikk klump i brystet og tårer i øynene . Og til slutt hørte vi noen utdrag av Strauss' opera Salome .

Slike lyder ! Som vi hadde det skjønt nå ! Som vi ble tunge i sessen av lutter medgang ! Vi inhalerte livet i lange , dovne drag mens vi lente oss mot stabler av myke skinnputer . Og jeg åt honningkaker og tyvdrakk Pernod og ble sprengmett og halvfull og glemte helt at vi var i Afrikas stenhjerte og levde liksom på nåde .

Men Khokkinor hadde tanker for annet . Doktoren og Masson gjorde også sitt ytterste for å hisse opp oldingen . De begynte å snakke om blodbadet i Tin Tabarindalen . Khokkinor hadde vært med der . Det var så tidlig som i 1880 og over hundre franske soldater og offiserer ble slaktet ned av tuaregene . Franskmennene ble først for giftet . De ble sinnssyke av falezlez-forgiftede dadler . De ravet omkring i ørkenen og lot seg slakte en efter en . Det vil si de som ikke slaktet hverandre . Men spør Khokkinor , sa Bobo . Han var med på svineriet .

Oldingen rettet seg opp . Han stirret direkte på meg . Øynene var mørke og feberaktige i den smale spalten mellom slør og turban . Rovdyrøyne .

" Mange hvite menn slakte hverandre , " sa han . " De skjære opp mage og sette tenner i tarmer og innvoller . Blod flyte . De rive ut hjerte og drikke blod . De skjære av hode . De stikke ut øyne . De hugge armer og ben og kaste bortover sanden . De smøre ansikt inn med blod og skrike og rope . De komme krypende til vannhull . Vi slakte der . Vi slakte langsomt . De løpe ut i ørken og fekte med hender og be om nåde . Vi vente . Vi slakte der . Fhemthi ! "

Han gjorde en bevegelse med hånden over strupen .

" Alle hvite djevler slaktet den dag . "

Jeg grøsset . Jeg klarte ikke å holde blikket hans lenger . Jeg snudde meg bort . Dyret , tenkte jeg . Dyret er alle steder ... .

" Hvordan var det ved Tarkov med oberst Bonnier og folkene hans ? " spurte Bobo .

" Fhemthi ! De slaktet . "

" Og Marquise de Mores ? "

" Slaktet hun også . "

" Og munkene ved Inifel ? "

" De slaktet langsomt . "

" Hva med general Laperrine ? " spurte Masson .

" Fortell nordmannen hva dere gjorde med Laperrine . "

" Agh ! Han dø langsomt i Tanezrouft . "

Legen henvendte seg til meg :

" Du vet vel at festningen her i Tamanrasset er oppkalt efter general Laperrine . Han var en av de største veteranene i Sahara . Han lå i fem døgn uten vann og med en gjennomboret lunge og døde en redselsfull død . Siden ble liket hans fraktet hit til festningen . En stund lå liket til Fader Foucauld der også , men biskopen av Sahara bestemte at det skulle flyttes til El Golea . Les Soeurs Blanches har en stor menighet der . Men hjertet til Fou cauld ble skåret ut og lagt i Laperrines grav . Det er nokså pussig , for Foucauld og Laperrine var ungdomsvenner . Begge ble utdannet ved krigsskolen i St. Cyr , og nå ligger de altså her i Tamanrasset og råtner i samme grav . "

Det harde og kyniske fikk overtaket i Bobos muntre gutteansikt . Han drakk tungt av Pernoden og jeg så at hendene hans skalv .

Khokkinor snerret noe på tamadjegh .

" Han sier at alle arabere og hvite djevler skal dø , " oversatte Masson .

Bobo sa :

" Det kaller jeg diplomati , Khokkinor . Hva ville du egentlig gjøre hvis tuaregene kom til makten igjen ? "

" Slakte deg og ta alle tepper , " svarte oldingen kontant .

Masson kastet hodet tilbake og brølte av latter .

" Yallahuh ! Så det ville du gjøre med medisinmannen vår , hva ! Ta livet av ham og stjele alle teppene hans ? Hva ! Hahahaha hoho ! Og hva ville du gjøre med meg ? Hva ! Hør her , din gamle lystmorder , hva i heiteste ville du gjøre med svigersønn din hvis du fikk trekke i trådene igjen ? "

Khokkinor trakk sløret mot øynene . Han omgav seg med en atmosfære av uforsonlig kulde og verdighet .

" Du førsteklasses svin , " sa han . " Imoshegh kii'fr . Min datter din kvinne . Jeg slakte deg og din kvinne . Jeg stikke ut øyne . Jeg henge hode på lansespiss . Jeg gi tarmer til hunden Marrarakk . Jeg kaste tunge og hjerte i ild . Jeg knuse ben med sten . Jeg ta alle tepper . Jeg ta alle sukker og alle te . Tout ! Tout ! Fhemthi ! "

Jo , Khokkinor hadde tanker for annet . Han var ikke menneske lenger efter at Masson og legen hadde hisset ham opp . Han bare satt og var stum av hat . Nasarenenes musikk ‐ ‐ ‐ musikk som steg opp av en rund , svart plate som gikk rundt og rundt ‐ ‐ ‐ fikk hatet og sorgen til å flamme opp i oldingens øyne . Han tenkte på sønnene og slektningene som var blitt meiet ned av mitraljøsene , blomsten av Amenokals urgamle ætt som ble revet opp med roten i løpet av noen få timer . Selv hadde han overlevet . Allah ville det slik . Men han , Khokkinor , hadde styrtet seg inn i kuleregnet . Han hadde slynget sin lanse mot fienden og sverget til underverdenens djinner at han ville dø . Men da kampen var over og dalen ved dronning Tin Hinans grav gjenlød av skrik , stod han der og var like levende .

Hadde Allah forbannet ham med evig liv ? Skulle han leve helt til den dagen han visste måtte komme , dagen da tuaregene var forvandlet til tamme husdyr likesom arabere og nasarener ? Bodde det en djinn i hans hjerte ? Var det hatets demoner som talte med hans tunge ? Var det derfor han måtte leve ? For hatet var den eneste følelse som fikk blodet til å synge under den pergamentaktige huden , synge slik det sang da han var ung . Hatet fylte hodet hans så det ble stort og susende av rød tåke . Og når han tenkte på Masson , franskmannen som hadde gjort hans eget kjøtt og blod drektig med bastarder , kjente Khokkinor sorgen velte opp i halsen og han kunne ikke snakke . Musikken fra den runde platen blandet seg med den røde tåken inne i hjernen og den mørke sorgen nede i brystet . Da var ikke øynene hans rettet mot noe ute i rommet , de var rettet innover mot noe forferdelig ondt og blodig som pulserte i dypet av hans erindring .

Dette satt jeg og tenkte på mens jeg lyttet til Strauss' Salome . Jeg skremte meg selv med å dukke ned i den mørke avgrunnen bak oldingens slør . Jeg laget en roman av det : Sangen om det svarte slør ... . Og så gikk lyset . Musikken stoppet med en klagende lyd akkurat da Salome fikk døperens hode servert på sølvfatet og oppdaget at leppene hans var kalde og ekle som metemark . Rommet ble liggende i stummende mørke og jeg hørte legen klappe i hendene .

" Yah ! Sliman ! " ropte han . " Lys ! "

%Det var like efter at Sliman hadde ordnet med parafinlyktene og servert myntete at legen spurte om jeg noensinne hadde sett en thargikvinne danse . Det hadde jeg ikke . Jeg var fersk i byen og min eneste befatning med hunkjønn var den kaklende hønseflokken på trappen uten for sykestuen . Jeg begynte å bli mett og halvfull og ikke så lite kåt . Det var mer enn tre uker siden Angelina og siden hadde det vært smått stell .

" Du skulle se Tifukata ! " snøvlet Masson . " Oh la la ! For en hundjevel ! Hun må oppleves ! Hun er ... hun , hun ... . " .

Han fektet med armene efter adjektiv .

" Enn Aikala da ? " sa legen .

" Er du gal ! "

" Hun danser bedre enn Tifukata . "

" Det er vel for faen ikke dansen det kommer an på ! Du husker vel den affæren med Jacques Hirondelle . Det finnes ikke maken til djevelkvinne i hele Hoggar . "

" Og Jacques , den tosken ! var naiv nok til å ta ludderet alvorlig . Stakkars fyr , han ville jo gifte seg med henne og ta henne med hjem til Grenoble . "

Men slikt ville ikke Masson høre på . Vel var Hirondelle en kløne med kvinnfolk , men Tifukata var ved Gud ingen hore på løpende bånd . En kvinne som Tifukata forlangte sin faste kvote med kjønnsliv . Annet var ikke naturlig . Mon Dieu ! Alle og enhver måtte se at hun var skapt for å elske ! Forstod ikke Bobo såpass , han som var lege ? Hadde han ikke studert kvinnens anatomi ? Hva ! Hahaha hoho ... .

" Det er ikke kroppen det dreier seg om , " sa Bobo .

" Den er som på de øvrige pattedyrene . Med tre åpninger . Det er kvinnens sjel som er sublim . "

Igjen var Masson uenig . Bobo forstod seg ikke på kvinner . En gammel knusktørr ungkar som Bobo ! Det var kroppen det kom an på . Pokker i vold med sjelen ! Hva skulle man med den ? Hva ! Eh alors ! En kvinnekropp er som en katedral , fablet Masson og formet leppene til et kyss . Med tre åpninger , gjerne det . Men like fullt en katedral ! Og katedralens porter står alltid på vid vegg ! Hva ! Hahahaha ! Hørte du det , Bobo ! Alltid på vid vegg ! Rulle litt med hoftene var vel ikke noe liv for Tifukata . Dessuten ( og her ble Masson lur og fortrolig i stemmen ) hadde han hørt at hun lå med løytnant Vigot for tiden .

" Sladder ! "

" Så ligger hun vel med Abdelmjid da . "

" Det er slutt på det . Abdelmjid er altfor redd for Jacques til å nærme seg Tifukata . Hirondelle dreper ham hvis det skjer noe . Du så ikke fjeset hans da jeg tråklet det sammen . "

Og nå fikk jeg forklaringen på den eiendommelige spente atmosfæren som oppstod da Abdelmjid kom inn i Bar de l'Amenokal . For noen år siden hadde Tifukata vært Jacques Hirondelles elskerinne . Han var helt vill efter henne , brukte alt han eide av penger på henne . Han hadde spart sammen nok til at de kunne reise til Frankrike sammen , og han var fast bestemt på å gifte seg med henne . Men da han oppdaget at hun lå med Abdelmjid i smug , gikk det trill rundt for Hirondelle . Han fant dem i kommandantens have . De var nakne og svært intime , så de merket ikke at han stod bak et appelsintre og så på dem . Han grep en spade og kastet den mot dem av all kraft . Spaden traff Abdelmjid i ansiktet med bladet først . Derav hans skrekkinnjagende kriger-arr .

Men historien sluttet ikke med det . Da Hirondelle hadde kastet spaden , sprang han inn i stallen , tok meharien sin og red som avsindig ut i ørkenen . Noen tuareger fant ham halvdød av tørst nord for Iferoune . Han var på vei til Ein Guezzam , men kamelen ble bitt av en hornslange og Hirondelle var det bare skinn og ben igjen av . Tuaregene stelte pent med ham og brakte ham tilbake til Tamanrasset . Men Chef d'Annexe måtte ut med en sekk sukker og flere kilo te før de ville gi slipp på ham . Blant tuaregene er ingen ting gratis . I deres øyne er den barmhjertige samaritan en sentimental tosk .

Legen sa :

" Jacques mistet naturligvis stripene da han vendte tilbake til tjenesten . "

" Hva var han tidligere ? " spurte jeg .

" Løytnant . "

" Søkte han ikke om å bli forflyttet ? Det må være no' dritt å gå omkring og stadig bli minnet på det ... . "

" Chef d'Annexe tilbød ham en jobb i In Salah , men Hirondelle sa nei . "

" Det kan jeg godt forstå . In Salah er ikke noe sted for mennesker . "

" Fyren er visst blitt religiøs , " sa Masson . " Det er alltid et sikkert tegn på sinnssykdom . "

" Hvordan er det med deg , George ? Ryktet sier at du er gått over til Islam . "

" Eh ca ! Alors ! Hva gjør man ikke for husfreden ? Kona vil det slik . "

Han snudde seg mot meg og myste på meg med sine ærlige , stupide øyne .

" Men for svarte svingende satan ! " utbrøt han . " Vi sitter vel ikke her og prater bort tiden ! Hva ! Se nå å få litt sving på sakene , Bobo ! Sett en rakett i baken på den dorske tjeneren din ! Jeg vil se Tifukata før jeg drar hjem til kone og barn . "

%Mens vi ventet på Tifukata og musikantene var Khokkinor ute med kunstene sine igjen . Jeg hadde lurt på hva den firkantede skinnpungen skulle være godt for . Hvorfor skulle han gå omkring med en slik merkverdighet dinglende på brystet . Oldingens forfengelighet kjente ingen grense . Pungen hans var intet mindre enn en sminkedåse ! Først trakk han opp et ovalt speil i en ramme av hamret sølv , derefter en lang , sort sminkestift .

Han tok seg god tid . Han studerte seg selv inngående i speilet . Så stakk han stiften opp under sløret og slikket på den . Han hadde visst ikke meget spytt . Han harket og hostet og slikket . Så endelig hadde han samlet tilstrekkelig til å begynne seremonien . Stadig var stiften inne bak sløret . Stadig hørte jeg den tørre harkingen . Stadig studerte han virkningen i speilet .

Dette var han feberaktig opptatt med i nærmere fem minutter . Til slutt gryntet han fornøyd , la speilet og sminkestiften tilbake i pungen og reiste seg .

Han stod plutselig der og var over to meter . Det var første gang jeg så ham oppreist . Han hadde ikke rørt seg en tomme da jeg kom inn i rommet , umaket seg ikke med å hilse . Ikke for det , han umaket seg ikke med å si farvel heller . Han stod bare der og balanserte det enorme skjelettet sitt og trodde verden var kommet istand for hans skyld . Så snudde han seg og gikk mot døren . Han gikk uten et ord og da han kom bort til døråpningen , var han altfor opphøyd til å snu seg og si god kveld .

Jeg ble sittende igjen med en følelse av uvirkelighet . Det forekom meg absurd at han som nettopp gikk ut var over hundre år gammel . Han kunne like gjerne vært tyve . Han var tidløs som et symbol der han gikk mot døren med den svarte gandouraen slepende efter seg . Hans svulstige keiserfakter vekket både latter og vemod . Latter fordi det var keiserfakter uten noen konkret makt bak seg . Vemod fordi han var det siste skudd på et døende tre , den siste eksponent for en livsform som måtte vike plassen for den nye ånd som besjeler ørkenen ‐ ‐ ‐ oljearbeidernes , soldatenes , sjåførenes , turistenes og de frigitte slavenes ånd . Men engang hadde Sahara tilhørt kjemper som Khokkinor . Så bodde han altså i fortiden . Hans slekt , hans stolthet var redusert til en fire-fem tusen hjemløse nomader . De var spredt omkring i de ville fjellene i Tripolis , i Ajjers , Tibesti og Hoggar . En kuriositet . En lekkerbisken for etnologer . Ikke mer .

Mot en slik bakgrunn kunne jeg forstå oldingens uforsonlige stivsinn . For ham måtte alt " fremskritt " fortone seg som en snikende pest . Han ventet bare på jordens undergang . Å ja , den gamle lystmorderen gjorde meg sentimental til tårer . Hvor deilig det er ! tenkte jeg , å treffe et menneske i hvem det vidunderlige fremdeles er levende , et menneske som står skjebnen midt imot . Som en sten i et elvestryk .

Men hvorfor måtte han gå ? Hvorfor så plutselig ? Var det på grunn av Tifukata ? Hadde også Khokkinor en høne å plukke med dette vesenet ? Men da lo Masson . Han snurret på sin overdådige snurrebart og forsikret meg om at Khokkinor var passert den alder da man plukker høner , plukker på høner . Hva ! Hoho haha ! Tvert imot , det var oldingens sinnssyke galanteri som drev ham på porten . Khokkinor spilte rollen som den edle ridder . Han ønsket ikke å være tilstede når Tifukata danset . Hvorfor ikke ?

Eh bien ! Fordi det var en skam . Skam ? I tuaregenes øyne var vi europeere like mindreverdige som habbénegre . Og kvinnene , hvordan så de på det ? Ja kvinnen ja . C'est differente . Kvinnen i Hoggar er fri som fuglen og enda litt til . Hun bærer ikke slør som sin ektefelle . Så føler hun seg tiltrukket av våre nakne ansikter . Vi går liksom omkring uten bukse midt i fjeset vi . Hoho hohoo . Den var god . Hva ! Uten bukse midt i fjeset , hva ! Men thargien var en høytidelig fyr . Han hadde alltid dette fordømte sløret blafrende rundt kjeften . Selv ikke på bryllupsnatten tar tuaregene av seg sløret . De omtaler sine kvinner som sine små dronninger . Min lille dronning , sier de . Og de er forøvrig like omstendelige i sine manérer som vi var i riddertiden . Men noe kyskhetsbelte vil ikke thargi-kvinnen finne seg i . Dertil er hun altfor egenrådig . Ja i virkeligheten er det hun som bestemmer hvor skapet skal stå . Mennene arbeider og slåss og passer kamelene , men de arbeider og slåss for sine små dronninger . Du kan være sønn av en høvding , men hvis din mor er en imradi , en slavinne , blir du likevel betraktet som slave og satt til å dyrke jorden mot kost og losji . Men hvis din mor er en imochegh eller en prinsesse og din far en imradi vil du like fullt være en thargiprins .

Ingen ting blir gjort uten kvinnens samtykke . Hvis du frir til en thargi-kvinne , og hun gir deg sparken kan du like godt finne et brukbart stup og hoppe utfor . Livet har mistet enhver mening for en thargi som får sparken av sin lille dronning . Slik er det . De er som barn . Helt overlatt i mors varetekt . Ingen angrep blir planlagt uten at kvinnfolkene har et ord med i laget . Og på slagmarken er det kvinnene som får den ære å partere likene . Det gjør de med tenner og klør . Ofte sitter de nakne på mehariene sine og hisser mennene til dåd . Og i fredstid blir ikke en eneste kamel solgt uten at kvinnen deltar i handelen . Ikke en gjet blir slaktet og leiren brytes aldri uten at thargi-kvinnen har gitt sitt samtykke . De mektige små kvinnetrollene sitter i bakgrunnen og trekker i trådene . Mennene springer omkring med sine ringbrynjer og er edle riddere .

Jeg så på Masson . Han satt så skråsikker i sitt glasshus at jeg kunne ikke dy meg .

" Enn du ? " spurte jeg . " Bruker ikke du slør ? "

Han lo godslig .

" Bare når jeg er i leiren . Kona er ikke så nøye på det heller . Hun liker fjeset mitt og bevilger meg en årlig tur til Monte Carlo . Hun tror det er en slags valfart à la Mekka . Men det er jo nettopp hva det ikke er . "

Jeg lo .

" Gift med henne lenge ? " spurte jeg .

" Mon Dieu ! Den eldste sønnen min går på skole i Aix-en-Provence . Han skal bli ingeniør , sier han . Bare han ikke kommer hit til Hoggar og borer efter olje . De oljefolkene forvandler ørkenen til et sirkus . "

" Alt for Frankrike , " sa legen og himlet med øynene .

Masson løftet glasset sitt .

" Alt for Frankrike ! " snøvlet han . " Fy faen . "

" Hva kan det komme av at man bare ser oljefolk her i oasen ? " spurte jeg . " Jeg trodde Tamanrasset var tuaregenes hovedstad . "

" Ikke nå mer , " svarte doktoren . " Det er for mange hus her . Tuaregene regner det som en ulykke å bo under tak . De sover i telt og helst under åpen himmel . Dessuten er det for mange arabere her . Tuaregene hater araberne . "

" Mer enn dere franskmenn ? "

" Hatet til araberne går meget dypere . "

" Alle hater visst hverandre her ... . "

" Det er nettopp det . Folk blir aldri voksne nok til å holde fred . "

Vi ble sittende og prate litt frem og tilbake om forholdene i Tamanrasset , så vendte jeg meg mot kapteinen og spurte hvor mange koner han hadde , polygami var jo anerkjent blant tuaregene .

Han fnyste i bartene .

" Hva i heiteste tar du meg for ! " knegget han . " En avlshingst ? Hva ! "

Legen efterlignet Khokkinors knirkende dreiebenkrøst :

" Jeg godt godt kan flere kvinner ha , men jeg alene godt godt . Jeg slaver i fleng . Passe flokk . Penger i sekk . Sukker og te . Tre kvinner suge ung imoshegh . En natt ligge ene . En natt ligge andre . En natt ligge tredje . Fhemthi ! En natt ligge tre tre tre ! Tout ! Tout ! De som katter . De som slanger og katter . Wah lu ! Mange kvinner være førsteklasses skitt . Imoshegh kii'kii'prr . Aldri mer fred i telt . "

" Yallahuh ! " ropte Masson og fektet med glasset .

" Det akkurat er som å høre den gamle trebukken ! "

Vi lo . Vi skålte og drakk og ventet på at Sliman skulle komme tilbake med Tifukata .

MIDNATTSMESSE

Først stod hun ubevegelig med et kjølig , lyttende uttrykk i ansiktet , for tonene fra raitaen var sprø , skjelvende , nesten uhørlig . Hun minnet meg om Angelina i Le Sphinx . Den samme marmoraktige skjønnhet . Samme mykhet innenfor skallet . Så gjør hun et kast med hodet . En iling går gjennom den glinsende hårmassen . Ilingen forplanter seg til trommene . Musikken bygger seg langsomt opp i intensitet .

Hun står i den gylne sirkelen på gulvteppet , og mellom leppene hennes er det en skygge . En matt , myk og lyttende skygge i hennes myke blomstermunn . Hun danser uten store fakter . Hun er ikke som Khadidja fra El Golea . Hun har ingen lærtaske under kjolen . Tifukata danser uten å danse . Uten å røre føttene . Rører dem ikke for raitaen står på toppen av en tone , brekker over og skrenser nedover i hes klage . Blir der nede . Da tråkker hun på kjolekanten . Å som hun tråkker på kjolekanten for å vise hva hun er ! Hundyret innenfor alt det blåsvarte . Hun løfter sine slanke hender og fanger brystene opp i håndflatene . Prøver brystenes tyngde som i to vektskåler , holder dem der i et løst grep mens hun utstøter hikstende , rørende , halvt dyriske lyder . Håret glir frem i pannen . Tungt og mørkt som silke glir det over skuldrene . Hun omgir sine hender med hår . Øynene hennes er helt svarte . Hun stirrer direkte på meg . Hun smiler . Smilet er vitende . Og på samme tid forvirret og hjelpeløst . En spyttboble brister på den jevne hvite tannrekken . Hennes myke blomstermunn er blank av spytt . Hun kjærtegner sitt eget ansikt . Hun virrer urolig med hodet .

Så skjer det som lammer meg og gjør meg kald . Den myke slangeaktige bevegelsen i hennes underliv treffer meg rett i mellomgulvet . Hendene mine knytter seg . Det rykker ubehersket i håndleddene . Jeg kan ikke puste fritt og må holde tilbake et stønn .

Siden gjør hun det ofte .

" Agh ! " sier hun . " Agh ! Agh ! "

Og all bevissthet blir borte fra ansiktet hennes . Hun blir stygg . Vidunderlig stygg .

" Agh ! Ah ah agh ! Agh ! Agh ! "

Neglene hennes kramser i kjolen . Hele overkroppen skjelver . Spytt renner fra munnvikene og hun har verdens skjønneste lepper og de hviteste tenner jeg noensinne har sett . Ropene hennes lyder et sted inne i kroppen min . Jeg kjenner det på baksiden av lårene . Jeg hikster høyt og øynene står fulle av tårer og jeg ser henne gjennom et slør av tårer og det er vidunderlig . Så kaster hun plutselig hodet bakover og ler . Og latteren hennes er halvveis skrik . Og skriket er som et sjokk . Det treffer en nerve i ryggsøylen min og omdannes i samme øyeblikk til en stråle av lys .

%Høytiden snek seg innpå meg da vi gikk over sandfloden og utover mot Borj de Foucauld . En glassklar ro bak pannen . En glassaktig klarhet inne i selve verdensrommet . Som om universet var et veldig akvarium . Og inne i akvariet er det tre lys , lysene over fort Laperrine . De er alltid der og viser en vei gjennom mørket .

Undertiden mens vi gikk , kom iskalde luftstrømmer og strøk over ansiktet . Undertiden snublet jeg i djellabaen og gled i bløt sand . Bak oss lød tonene fra en raita og den hissende hamringen fra tamtam-trommer . Og hele tiden hørte vi de innfødtes skrik et sted mellom trær og leirhytter og søvndrukne murer . Men efter en stund nærmet vi oss klostersiden av el oued . Vi så fakkelskjæret ved Borj de Foucauld , hytten der Baron de Foucauld hadde drevet sin selsomme gjerning som profet , vitenskapsmann og spion . Det var her han fikk et skudd i nakken , døde med det samme , ble kvalt av sitt eget blod og falt forover på kne , liksom i bønn . Siden var menneskene der og feiret julen . De dannet taus ring rundt brønnen utenfor martyrens dødssted . Soldatene med fakler og stramme lepper og høytidelige fjes , offiserene med sine kepier genert i hendene mens de stirret ned på støvlene sine , nonnene i en liten , gudfryktig klynge bak Claude Mairé , innfødte kledd i fillete europeiske klær og med et åndeløst forventningsfullt uttrykk i blanke barneøyne .

På en forhøyning like ved brønnen stod Claude Mairé . Under forhøyningen lå fire skjeletter , Charles de Foucaulds tjenere . Også de ble stukket ned og mishandlet av tuaregene . Nå stod Claude Mairé der og snakket latin . Han hadde et praktfullt ansikt . Det var barskt og værbitt og samtidig nakent og sjelfullt og forfinet . Han talte også med en praktfull , litt skjelvende stemme , hele tiden på latin og det var vel ingen som skjønte noe av det . Håret hans var kortklippet og jerngrått med en fin rund naken flekk på issen , og skjegget var tett og jernfarvet og ganske kort . Han var useremonielt kledd i en enkel , fotsid munkekutte av et blågrått stoff . Rundt halsen hadde han en rosenkrans og et tungt sølvkors , på føttene sandaler skåret til av bilgummi og gjeteskinnsremmer .

Claude Mairé talte lenge . Så sang nonnene en salme . Også på latin . Og sangen var sølvklar og nydelig og steg mot himmelen som stiliserte sommerfugler , og jeg tenkte på Tifukata , på de spyttblanke leppene og de hvite tennene og underlivet som bølget frem og tilbake .

Efter salmen begynte nadverden . Claude Mairé brøt brødet og dyppet det i vinen mens han messet i vei . Jeg stod ved siden av Bobo ( Masson hadde sagt farvel nede ved Hotel de l'Amenokal , han måtte finne Khokkinor , han blåste i midnattsmessen ) og så prosesjonen av menn og kvinner som drev forbi Claude Mairé . En av de første som tok imot velsignelsen var Hirondelle .

Jeg så på mannen som knelte og mannen som velsignet . Så lett det er , tenkte jeg . Det er bare å gi seg over . Gi seg over en gang for alle . Så er du frelst . Og før jeg visste hva som var skjedd , var jeg en av dem . Et menneske gikk foran meg , en neger som beveget som mot frelsen med bøyet nakke . En annet menneske , en ny bevegelig uvirkelighet sluttet seg til prosesjonen bak meg . Jeg hadde handlet uten tanker . Men det var mer for fellesskapets skyld enn i noe håp om frelse . Egentlig var jeg jo på vei til Mezaoudas negerbordell . Jeg husket plutselig den lubne frekke tøsen som satt på trappen utenfor sykestuen . Nå følte jeg meg som en forbryter . Jeg hadde sneket meg inn på forbudt område . En ung mann på vei mot negerbordellen , bragt ut av kurs av fakkelskjæret fra midnattsmessen .

Så var jeg ved dødsstedet og knelte . Og jeg følte den dype vannblå fred som alltid følger når blodet har stått i kok . Jeg møtte Claude Mairés øyne . De var store og blanke av tårer . Han smilte faderlig og streifet pannen min med fingertuppene . Berøringen rykket meg tilbake til det virkelige . Altervinen var det virkelige . Den smakte besk . Altervinen drepte smaken av honningkaker og frukt og cous-cous og Pernod .

%Fra Borj de Foucauld fulgte vi menneskestrømmen tilbake til festningen . Det skulle være en offisiell minnehøytid for general Laperrine , med trommehvirvler og masse pomp og prakt og fem minutters stillhet før salutten , så offiserene hadde strammet inn på bandolærene . I festningen lå liket av den store generalen og hjertet til Père Foucauld .

På veien til gravstedet spurte doktoren om det var mange katolikker i Norge .

" Nesten ingen , " svarte jeg . " Det begynner å bli mote blant intellektuelle , det er så , men Norge ble i virkeligheten aldri kristnet . Vi er en bande hedninger oppe i Skandinavien . "

Legen smilte .

" Hvor ofte skrifter du ? " spurte han .

Jeg så forbløffet på ham .

" Skrifter ? " utbrøt jeg . " Jeg er vel for faen ingen katolikk ! "

" Men du tok sakramentet ... . "

" Å det . Det var bare et innfall det . "

" Så går du loddrett til helvete , unge mann . "

Jeg trakk på skuldrene .

" Heller evig ild enn evig salmesang , " sa jeg .

For meg var ikke helvete noe sted . Det var en sinnstilstand . Dødsriket var alt det som ligger inne i et menneske og råtner og gjærer , alt ugress som ble trampet ned fordi det ikke passet inn i vår drøm om Edens Have .

Høyt sa jeg :

" Det er bare han som snur ryggen til Gud som går til helvete . Det er også hans eneste privilegium her i verden . Faen skulle ta det fra ham . "

Legen lo .

" Du prater som om du var lokalkjent , " sa han .

" Å jeg vet ikke det . Det egentlige helvete er jo at det ikke finnes noe helvete . Alt er like tomt . "

Jeg sa det med en bitterhet som fikk meg til å stampe i sanden med den ene foten . Jeg fikk et hurtig sideblikk fra Bobo .

Vi gikk en stund i stillhet . Vi kunne høre skrikene og trommingen fra el souk . Slik var det hver natt . Lukten av brente kastanjer fløt over slavenes bydel og utover sandfloden der den blandet seg med lukten av fakler og duften av røkelse fra klosteret . De røde lysene over festningen var ganske nær . I lysskinnet kunne jeg skimte den alvorlige stålkonstruksjonen i radiomastene .

Doktoren la en hånd på skulderen min .

" Du er ung , " sa han . " Det er en jævlig verden vi har gitt videre til dere . "

" Ja , " sa jeg . " Det er litt av en verden . "

" Det er politikken ... . "

Jeg nikket og innrømmet at det var politikken , men hele tiden gikk jeg og brant i musklene og knyttet hendene og tenkte at det var Dyret ‐ ‐ ‐ Dyret som har bodd i våre hjerter siden Kains tid .

" Det er politikken og dumheten , " fortsatte legen .

" Du har vel sett Abdelmjid ? "

Jo , jeg hadde sett Adbelmjid .

" Og Vigot ? "

Jeg hadde sett Vigot også .

" Der har du krigen i et nøtteskall , unge mann . Dumheten som logrer for makten . "

" Slik har det alltid vært , " sa jeg .

" Hvorfor sier du det ? "

" Fordi jeg tror det er sant . "

" Men du er jo ung ! "

" Kanskje det . Og så ? "

" Det er jo dere som skal overta . "

" Overta hva ? "

" Jorden . "

" Å , den ... . Det er visst ikke stort å overta slik som den ser ut . "

" Gjerne det . En vasser i dritt hvor en snur og vender seg . Det er på tide at ungdommen tar sin tørn med møkkagreipet og ordner opp . "

Jeg lo høyt .

" Ordne opp ! Vi ? "

Jeg hørte min egen stemme . Den var hul oh unaturlig . Jeg forsøkte å holde den nede , for den skar opp i fistel og jeg følte meg komisk som om jeg var i stemmeskiftet . Jeg lo hult igjen . Jeg ville gjøre stemmen rolig og dyp og hard og kald som på film , men hele tiden banket hjertet mitt og leppene dirret og jeg snublet i mine egne ord .

" Hvor-hvor-dan skulle vi ordne opp ? " stammet jeg .

" Vi som er unge kan bare vente og betale for fedrenes dumheter med våre liv . Vi er bare kanonføde vi ! Ja , og alle som ser litt klart på sakene må vel forstå at det går til helvete . Ingen overlever neste krig . "

Doktoren svarte ikke noe på det , men da vi kom inn på festningsplassen sa han ganske tørt :

" Ikke vet jeg hva du vil her i Sahara . Det er forresten ikke min sak heller . Men en ting er jeg hundre prosent sikker på : Du er ikke halvparten så råbarket som du utgir deg for . "

Det var ingen ting å svare på det . Men da vi stod ved general Laperrines grav og offiserene gjorde seg ferdig med all pomp og prakt , tenkte jeg at Bobo hadde rett .

Fy faen så flott man er når man står slik og skummer om kjeften og refser sin samtid . Saken er den at vi sitter i glasshus alle sammen . Kreft . Strålekreft var det . Planetkreft . Menneskeheten svulmer opp til en gigantisk kreftsvulst . Veinettene og jernbanelinjene og skipene og flyene sprer det hele utover likesom kreftstråler . Og under de store byllene , under asfalt og brolegning bukter kloakkrørene seg som enorme leirgrå tarmer . Der flyter brukte kordonger og urin og menstruasjonsbind og avfall og ekskrementer og aborterte fostre . Der nede bor rottene og bakteriene . Og i øverste etasje i sine skyskrapere sitter de mektige menn og kalkulerer omkostninger og fortjenester ved en ny verdenskrig . Som vi har skapt oss en kunstig forhornet snyltertilværelse i universet ! Som vi blir rike og kvapsete og selvgode på planetens bekostning !

Men ikke nå mer . Nå er det slutt . Jorden er lagt på operasjonsbordet . Hver enkelt kreftcelle raver omkring i en narkotisk bedøvelse av jazz og sex for å holde angsten for operasjonsknivene på avstand . Og vi blir harde og forknytte i vår forniklete meningsløshet . Angsten finner vi side om side med bedrageriet og feigheten og forbrytelsen på bunnen av hverandres øyne . Vi er som kreftceller for vi er uten mening i den store organisme som skapte oss og som vi kaller universet . Hvorfor skulle solen sløse bort sitt lys på slike som oss ?

Jeg stod og stirret ned i graven . Der lå krigeren og helgenen side om side som symboler på det mønster som ligger bak det synlige liv . Jeg var kommet til Tamanrasset for å finne en enklere verden , og hele tiden var det usynlige mønsteret der og bestemte mine handlinger . Fremdeles raste de uløste problemene frem og tilbake i hjernen som rotter i et oppvarmet jernrør . Det var ingen vei ut av det . Det var som en bøyg . Og jo hardere skallet ble , jo mer sårbart var det som rørte seg innenfor det .

KLOSTERET

Vi mennesker er så rare . Så snart vi får litt mat og brennevin i kroppen har vi tid til å snakke om himmel og helvete og mange andre dypsindige ting . Siden ble det ofte metafysisk omkring meg , for jeg flyttet inn i en celle borte hos Claude Mairé .

Cellen var mer spartansk enn værelset i Hotel AichaRachgoun . Veggene var like nakne , og der var ingen seng der inne . Ingen lampe heller , men Claude Mairé hadde gitt meg en stråmatte og to nye ulltepper . Nå hadde jeg tre ulltepper og djellabaen . Likevel frøs jeg om natten . Når jeg våknet med morgenlyset , var det rim på bakken og vannskvetten i vaskevannsfatet som stod i klosterhaven var bunnfrosset . Det vokste ingen ting i klosterhaven . Men det var en brønn der og et hull i jorden som man kunne gjøre sitt fornødne i . Jeg hadde vasket alt som het klær . Jeg gikk omkring i min nye ballongbukse og med ren skjorte og følte meg storartet . Jeg hadde fri adgang til klosterets daddelkrybbe , og en gang mellom jul og nyttår ble jeg bedt på et herlig måltid leham'lalou som nonnene og jentene til Mezaouda hadde kokt i fellesskap . Krydderet kom vel fra Mezaouda og det rene hvite lammekjøttet fra klosteret .

Om kvelden gikk jeg bort til Mezaoudas hus . Jeg tenkte ofte på piken med det kaffebrune eplefjeset og de struttende brystene .

Så gikk jeg bort til negerbordellen og lå med henne . Det var ikke noe særlig . Dailila het hun , og hun hadde en fast , komisk kulemave som var i veien hele tiden . Da jeg var ferdig med henne fikk hun to hundre franc , og hun lo hest og gikk bak et glissent skjermbrett av flettet bambussiv . Der vasket hun seg mellom bena ved å skvette vann fra en blikkboks . Og hun lo hele tiden og var mektig stolt av sin renslighet .

Siden gikk jeg bort til klosteret og ble metafysisk . Claude Mairé ville så gjerne vite hva jeg hadde tenkt å gjøre i Tibet .

" Gå i kloster , " sa jeg .

" Er ikke dette klosteret bra nok for deg , min sønn ? "

Jeg ble varm i ansiktet .

" Nei , " sa jeg .

" Hvorfor ikke ? "

" Jeg er ikke katolikk . "

" Kanskje du kan bli det . "

" Neppe . "

" Er du protestant ? "

" Nei . "

" Metodist ? "

" Nei . "

" Ateist ? Også ateistene er religiøse vet du . De tror at det ikke finnes noen Gud . "

" Jeg er ikke ateist heller . "

" Hva er du da , min sønn ? "

" Jeg er ingen ting , " sa jeg tvert .

Kjente han ikke at det luktet hedning av meg ? Kunne man ikke være menneske mer her i verden hvis man ikke gikk med et skilt på brystet og en merkelapp om halsen ?

Claude Mairé smilte .

" Unge mennesker går over bekken efter vann , " sa han . " Men hvis du søker Gud kan du finne Ham blant oss . "

" Kanskje jeg ikke tror på noen Gud , " sa jeg kaldt .

" Hvorfor tok du imot det hellige måltid hvis du ikke tror på Gud ? "

" Vet ikke . "

" Du har begått en stor synd , min sønn . "

Jeg smilte ondt . Når teologene begynner å prate om synd føler jeg meg helt kvalm . Det aktiviserer alt som heter protest i meg . Da jeg gikk på skolen spilte jeg poker i religionstimene . Og min stamfar var en florentiner munk som stakk av fra klosteret og slo seg ned i Norge som vinhandler ... .

" Bobo mener jeg har skaffet meg gratis skyss til helvete , " sa jeg .

Claude Mairés pupiller videt seg en tanke ut . Stemmen hans ble spiss og kald .

" Kristi legeme og blod er ikke til å spøke med , " sa han .

" Jeg spøker ikke . "

" Men du har begått en forferdelig synd , " gjentok han .

" Æsj , synd ! Når skal vi bli ferdig med all synd og skyld og moral og annet skrot ? Hvis jeg har brutt et tabu var det i ren og skjær uvitenhet . Den som sover synder ikke , er det ikke så ? Men all fremgang her i verden , jeg mener når menneskene rykker et lite skritt fremover og sånn , det skriver seg fra at en eller annen uvitende tosk går inn i sirklene og bryter et tabu . Som for eksempel Adam og eplet hans . Hadde ikke Adam tatt en jafs av kunnskapens frukt , ville vi fremdeles levet som dyr i en paradisisk uvitenhet om vår egen skjebne . Jeg mener , ikke et fnugg av vårt liv ville tilhørt oss selv . Ville det vel ? Vi ville ha løpt omkring i eplehaven og vært Herrens slaver og skjødehunder alle sammen ... .

Jeg hadde snakket meg varm . Jeg kjente blodet i kinnene . Hendene mine dirret ganske svakt . Det var som om de lengtet efter en utløsning jeg ikke hadde fått med mine ord .

-Og likevel søker vi tilbake til Gud , " sa Claude Mairé .

" Ikke jeg . "

Jeg sa det fort og andpustent som om jeg ble knepet i en løgn og brånektet . Ikke jeg ... .

" Hva annet ville du i Tibet ? "

" Det er annerledes i Tibet . "

" Så ? "

Claude Mairé smilte ironisk .

" Gud er vel også anderledes i Tibet , " sa han .

Jeg ble litt forvirret .

" Jeg mener det ikke sånn . Jeg mener at tibetanerne er annerledes . De tror ikke på Gud sånn som oss . Det er ikke nødvendig med noen tro i Tibet . Jeg mener , klostrene deres er akkurat som rugekasser . De prøver å frigjøre de evner og muligheter som ligger nedlagt i oss . Men se på det rotet vi har fått i stand ! Vi er så flinke så ! Vi har biler og flymaskiner og fjernstyrte raketter . Vi kan lese og skrive og regne og alt det der , men det er ingen som forteller oss hva vi skal bruke all denne tåpelige kunnskapen til . Vi er akkurat som unger som leker med dynamitt . Og hvis noen av oss som er unge kommer til dere som er gamle og spør om livets mening , klapper dere kjeften sammen og ser dumme ut . Ja det gjør dere ! Og slik er det med hele den eldre generasjon . Du støter på den samme muren om og om igjen . Det er som å gå i bomull ! "

Claude Mairé smilte svakt . Han begynte å fingre med rosenkransen . En stund så han ned på hendene sine , så løftet han blikket . Og øynene hans var store og rolige og milde . Og ordene hans kom så rolig og mildt at jeg måtte holde igjen for ikke å bli revet med .

" Intet kan skje hvis ikke Gud er på vår side , " sa han . " Vi kan nok bygge vårt babelske tårn . Men hva hjelper det hvis ikke Gud er med oss og hjelper oss ? Hva nytter det uten vår kjærlighet til Gud ? Du gjør det så vanskelig , min sønn . Du setter så mange feller for deg selv . Men Gud er alltid med deg . Han er ikke bare i Tibet . "

Jeg svarte ikke på det . Jeg er redd for de vakre ordene . Jeg tilhører en forvirret lyssky generasjon som ikke kan si ordet Gud uten å smile genert og si ordet Faen like efterpå . De vakre ordene har mistet sin mening . Selv vår blasfemi har mistet sin mening , den har smeltet inn i vårt liv som en naturlig del av sproget , for det er ingen helligdom å spytte på og ingen Gud å fornekte . Jeg jager efter det vidunderlige , men uten håp om at jeg noensinne skal finne det .

%Dagene går . Tamanrasset er ikke lenger noe mysterium . Det hender at jeg blir rastløs og kjeder meg i Tamanrasset . Så skriver jeg noen linjer i min bok , men det blir ikke til noe . Jeg river ut ark og stryker over og biter i blyanten . En dag er det ikke noe igjen av blyanten . Den er blitt spist fra den gale enden . Jeg går på " byen " i min rene skjorte og kjøper penneskaft , noen pennesplitter og en flaske blekk . Men det hjelper lite på forfatterskapet . Det blir bare vanskeligere å stryke over og jeg søler blekk nedover de gjeve elefantbuksene mine . Jeg skylder på varmen . Det er altfor varmt , sier jeg . En kan ikke skrive det tyvende århundres apokalypse i slik varme . Og enda en gang må jeg til " byen " . Jeg handler litt hos Mohammed Lalami . Jeg kjøper en shesh , ( den midterste delen av en turban ) et langt bredt linbånd som ligner gasbind , men det lukter ikke sykehus av det . Hvis det lukter noe , lukter det hvitløk , for Mohammed Lalami har en hel sekk med hvitløkpulver stående ved tøyballene sine . Jeg virrer sheshen om hodet og kaster meg ut i litteraturen igjen . Jeg dypper pennen i flasken , skriver , søler , banner , slenger boken bortover i sanden og blir sittende og bite på penneskaftet .

En gang møter jeg løytnant Vigot i Ville Nouvelle . Han er på vei til tennisbanen : korte bukser , tennissko , racket . Vi hilser ikke . Jeg ser også Abdelmjid snuse omkring La SATT's garasje . Vi hilser ikke . Arret hans lyser veldig og det ser ut som om han har vunnet krigen helt alene . Et par ganger er jeg hjemme hos doktoren og hører musikk . Masson og Khokkinor er reist tilbake til leiren . De blir ikke å se før neste jul . Så hører jeg musikk til lysmaskinen stopper .

Klokken er åtte . Jeg driver gjennom slavenes bydel , lusker omkring utenfor Tifukatas hus . Men det er alltid en annen der inne . Kommer om kvelden , går sin vei om morgenen . Jeg vet ikke hvordan han ser ut . Jeg hører bare en grov røst snakke vulgært fransk . Så er det vel en soldat fra festningen eller en anleggsarbeider fra flyplassen . Jeg blir halvkvalt av opphisselse når jeg maner frem scenene mellom mannen med den grove røsten og danserinnen med de hvite tennene . Agh ! stønner hun og lar tungespissen leke på innsiden av låret hans . Agh ! Ah ah ah ! Og siden legger hun seg på ryggen , spalter seg og trekker lårene mot maven og knærne mot brystene som Angelina i Le Sphinx . Kom ! sier hun . Skynd deg litt nå ! Hva er det du somler med ?

Jeg driver over sandfloden og er ganske svimmel , så kåt er jeg . Og før jeg lusker hjem til min klostercelle , tar jeg en sving innom Dailila og lar min skitne fantasi få fritt utløp hos henne . Hun koster bare femti franc nå . Snart får jeg vel klippekort .

%Claude Mairé sitter andektig på stråmatten og smiler faderlig og lar rosenkransen gli mellom sine tynne menneskefrelserfingre . En stund sitter vi slik på stråmatten og ror i utakt med ordene . Så begynner han å snakke om Maurice Nerval , og det er historien om Maurice Nerval som siden griper inn i min skjebne og forvandler den .

Maurice Nerval . For fem år siden kom han til Tamanrasset , og han gjorde mange underlige ting . Blant annet kjøpte han syv gjeter på el souk , en ensfarvet sort burnus hos Mohammed Lalami og et par tuareg-sandaler i kramboden til Dazzinn . Han kjøpte også en saks , en kanne olivenolje og en barberkniv . Så rakte han av seg alt håret og gned skallen inn med olje . Han skrev seg inn på hotellet som manufakturhandler . Fra Biarritz . Han var treogførti år gammel . Han hadde ingen bagasje , men betalte rikelig for seg . Han ble tre døgn i Tamanrasset , og den siste dagen gikk han ut i slavebyen og delte ut pengesedler til dem som satt utenfor leirhyttene . Siden tok han gjetene og saksen og barberkniven og kannen med olje og dro innover i landet . Øst for Asakrom fant han den dalen tuaregene kaller Thaza og der slo han seg ned .

Bare Gud visste hva Nerval gjorde i Thaza . Faktum var at eneboeren satt på en stenhelle utenfor hulen sin og stirret med vidåpne øyne . Om sommeren når det ble varmt i været gikk han ned til fossen og hentet en gerba med vann . Han drakk aldri av vannet . Han slo det ut over stenen for å kjøle den , så fortsatte han å sitte og stirre . Det hendte at han fikk besøk av hornslanger også . Men Nerval gjorde ikke noe oppstyr av den grunn . Han lot dem gli omkring på kroppen og fortsatte å stirre .

I nordenden av Nervals dal bodde Mukazzem , Tehi og lille Haddah . De hadde overtatt gjetene hans . Til gjengjeld hadde de forpliktet seg til å gi ham en halv liter gjetemelk hver dag . Annen føde tok han ikke til seg . Tuaregene betraktet ham som en marabout , en hellig mann , og de snakket om Thaza som en zaouia , et hellig sted for hellige menn . Mange av dem trodde at Père Foucaulds diinn hadde tatt bolig i Nerval . Og de fryktet for at han var kommet til Thaza for å hevne martyrens mordere .

Historien om Maurice Nerval fylte meg med latter og undring . Jeg tenkte at eneboertilværelsen var nokså merkelig for en mann som tidligere livnærte seg som manufakturhandler . Men samtidig luktet jeg mysterium . Jeg følte en uforklarlig dragning . Den samme dragning som fikk fantasien til å skjelve som en stemmegaffel når jeg hørte om Tibet . Intuitivt visste jeg at Nerval ville åpne dører inn til fremmede rom . Han ville vite noe som var skjult og uten mening for bymennesket og besteborgeren . Det ville være skjult for den boklærde filosof i samme grad som det ville være skjult for ludderet med kobberhåret eller matrosen med det våte smilet . Men kanskje han kunne dele noe av sin visdom med meg ? ...

%Dagen efter , om morgenen , kom Jacques Hirondelle over til klosteret . Han kom over oueden fra Fort Laperrine . Vi håndhilste . Han spurte efter Claude Mairé . Men Claude Mairé var over i slavebyen for å veilede en sjel til dødsriket , en araber . Si Jaffar het han . Han lå og skulle dø .

Hirondelle satte seg i sanden ved siden av meg . Han tok kepien av hodet og dreiet den mellom hendene . Han strøk svetteperler fra pannen .

" Snart blir det varmt i været , " sa han .

" Det er da kaldt nok . I morges var det is i vaskevannsfatet igjen . "

" Om en måned kommer varmen . "

" Incha'Allah , " sa jeg .

" Eh bien . Incha'Allah ... . "

Jeg satt slik en stund og stirret på fjellene nord for festningen . Fjellet Iliman vokste opp av den gule sandsletten . Det lignet en enorm kobberrød fallos . Lenger mot øst så jeg den markante profilen av Adrian . Et sted i svelget mellom de to fjellene begynte reisen til Thaza ‐ Nervals dal .

Vi begynte å snakke om Nerval .

" Hva slags fyr er det ? " spurte jeg . " Er han sinnssyk ? "

" Wah lu ! Ikke Nerval , quoi ! Det er krigen med ham . Sachsenhausen . "

" Hvor lenge har han vært i Thaza ? "

" Det går på femte året . "

" Kommer han aldri hit inn til oasen ? "

" Nei . Aldri . "

" Men du har vel vært der ute og besøkt ham ? "

" Det har hendt . Jeg tar kamelen min og rir til Thaza hver gang Vigot gir meg langperm . Det er ikke ofte . "

" Kjenner du ham godt ? "

" Ingen kjenner Nerval . "

Hirondelle tok opp en neve sand og så undersøkende på den . Pannen hans ble en eneste skrukk .

" Det er underlig med Nerval , " la han til . " Han går dypt . Han går helt til bunns . "

Han lot sanden renne mellom fingrene . Da hånden var tom satt det fremdeles små gylne sandkorn igjen i svetten på håndflaten .

" Hvor langt kan det være dit inn ? " spurte jeg .

" Til Thaza ? "

Han så på meg med sine fjerne øyne . Han uttalte ordet uten begeistring i stemmen . Det var akkurat som om han ikke var tilstede når han snakket .

" En god mehari gjør turen på tre døgn . Hvis det ikke blir storm da . "

" Er det ofte storm ? "

" Det har hendt . Ce n'est pas rigolo ça ... . "

Dessuten , det var lett å gå seg vill , fortalte korporalen . Den gamle karavaneveien til Tasseli n'Ajjer ble ikke be nyttet lenger . Flere steder var den utvisket og gjenblåst . Slangene var ikke så ille på denne tiden av året . De lå i dvale høyt oppe i stenrøysene . Skorpioner så en ikke stort til . De likte seg ikke i alt det svarte lavastøvet . Men det var løver i fjellet og de kunne være lumske .

" Det er vakkert i Thaza , " sa Hirondelle . " Hvis jeg kunne skrive ville jeg skrive om Thaza . Men jeg kan ikke skrive . Det blir ikke til noe . Men det er vakkert der ute . Gylne dyner av sand . Svarte dyner av støv også . Og hvitt kalkfjell . Og vannet i fossen er like klart som hjemme i Grenoble . C'est bien ça ... . "

Det var en lang tale . Ordene vokste og ble store i munnen hans . Han strevet med å få dem ut . Han var så forlegen at det smittet . Jeg ble litt genert jeg også . Jeg så ned på føttene mine . Jeg tok opp litt av den varme sanden og lot den drysse .

Hirondelle reiste seg .

" Claude Mairé kommer , " sa han .

Claude Mairé hadde vært borte hele natten . Jeg så den blygrå munkekutten ute på el oued . Han hvirvlet opp støv og solen lyste på støvet og det stod som en glorie omkring ham . En stund ble han borte bak negerbordellen til Mezaouda . Så dukket han opp igjen og kom sakte mot oss . Han smilte ikke . Ansiktet var dradd og øynene var rødkantet av mangel på søvn .

Han ble stående og fingre med rosenkransen .

" Si Jaffar er død , " sa han .

VEIEN TIL THAZA

Det hendte at Tizibunto stoppet . Den stod bom stille og la ørene flatt langs hodet . Hvis den hadde vært hund ville den knurret , men Tizibunto var esel , og hvis den først stoppet var det ikke for en kort stund , det var for en lang stund , og i denne lange stunden var den utilnærmelig som en primadonna og dum som en sementblokk . Til slutt ble jeg alltid rasende . Jeg dengte løs på den med en knudret kjepp jeg hadde funnet langs veien . Men Tizibunto rikket seg ikke . Den dreide bare hodet mot meg og så bebreidende på meg med store vannfylte øyne . Så blottet den tanngarden og skar i med en redselsfull vrinsking som fikk det til å gjalle mellom bergveggene . Kanskje den ler , tenkte jeg uten overbevisning . Kanskje den har stoppet for å nyde utsikten , og så bevilger den seg et eselglis som plaster på ødemarken . Jeg smilte usikkert tilbake . Jeg klappet den vennskapelig på sideflesket .

" Så så , Tizibunto , " sa jeg . " Så gikk vi litt igjen da ... . "

Men eselet var ubestikkelig . Det hadde ingen sans for humor . Det stod bare der med vann i blikket og ville ikke . Så endte det allikevel med en drakt pryl før det satte seg i bevegelse igjen .

Slik ‐ ‐ ‐ i søvndyssende rytme ‐ ‐ ‐ hadde vi holdt det gående i fire døgn . Fra Dazzinns krambod hadde vi lagt kursen mot det mørke svelget mellom Iliman og Adrian . På veien hadde vi passert Service de Météorologie , og jeg tenkte at de som arbeidet der måtte ha en makelig jobb . Det skjedde liksom ikke noe med været i Tamanrasset . Om dagen var himmelen sjøgrønn . Om kvelden var den fiolett og siden rød som blod , og om natten var den kald og svart og glitrende av stjerner . Som på havets bunn . En ond havbunn . En fiskeverden full av uforløst hat , men også en verden som trollbandt fordi den gjenspeilte myten om Buddha og Rocambole ‐ ‐ ‐ Claude Mairé og Tifukata ‐ ‐ ‐ profetens hjerte i krigerens grav .

%Nordover og østover i landet . Ødemarken lukker seg omkring oss . Den gamle karavanestien til Tasseli n'Ajjer blir ikke benyttet mer , så vi møter ingen . Vi reiser gjennom en utdødd verden . Undertiden er stien fullstendig utvisket , undertiden er den dekket av et fint pudderaktig lag svart støv . Jeg hadde i det minste ventet å støte på omstreifende tuareger på vei til Tamanrasset eller Arem Tharahouaout , men alt jeg ser er fjell og sand og lavastøv og zarezer med flekker av grovt , hvitt salt .

Her inne i den svale stillheten ligner de nærmeste fjellene profiler av eventyrbyer . En naken primitiv skjønnhet som griper med en blanding av angst og henrykkelse . I dalbunnene flyter brede floder av sand . På nordsiden svulmer de opp . Mot syd faller de som bråttsjøer med skarpe , svarte skygger . En stund hadde vi stampet mot brottene . Tizibunto var tungt lesset . Den sank i sand helt til kneleddene , så jeg måtte grave den frem med hendene . En stund brukte jeg djellabaen og ullteppet som sandmatter , men Tizibunto slapp duftende esellorter og skvaldret stram urin utover ullteppet . Slik tumlet vi omkring i sandmassene hele formiddagen . Jeg ble fryktelig sårbent og det verket i ryggen . Først ved firetiden fant vi tilbake til stien og fikk fast grunn under føttene .

Siden fulgte vi en smal hylle i fjellet . Time efter time fortsatte vi å klatre . Høyere og høyere til luften ble tynn og kald som is . Det var som om oppstigningen aldri vil ta slutt . Vi går liksom innover i den flimrende aftenhimlen . Så , plutselig kommer vi ut på et fremspring i fjellet . Skyggen min brekker og forsvinner i blå tomhet . Jeg kjenner suget fra avgrunnen . Tyngdekraften stikker en hånd inn i mellomgulvet og trekker meg utover . Jeg legger med ned på maven og lukker øynene . Jeg hører hvordan grus og småstein gir efter på kanten av stupet . Jeg åpner øynene . Stenene faller på en forunderlig langsom og lydløs måte . Og langt der nede ser jeg grønne og solgule belter ‐ ‐ ‐ kamelgress og bambussiv og noen få palmer ‐ ‐ ‐ fiolette klippestykker slengt hulter til bulter mellom tunger av gul sand og bleke flekker av salt og kalkstøv .

Jeg kryper bakover på hender og knær . Også Tizibunto føler suget fra avgrunnen . Den klemmer seg fryktsomt inn mot fjellet og våger ikke engang vrinske . Jeg stryker den over manen og tenker på hva som kunne ha skjedd hvis man kom denne veien i mørke .

Og likevel , å reise slik gjennom stillheten var det motsatte av å være alene . Ensom var jeg i Kasbahen , på en barkrakk i Le Sphinx eller i en jernseng i et usselt hotell . Ensom var jeg på toppen av smuglerlasset . Ensom var jeg sammen med menneskene . Men her , ansikt til ansikt med ørkenen , hvor mitt liv ikke hadde noen rett eller hensikt , strømmet livskraften opp i meg med en fylde som om den ville kvele meg . Ved føttene mine gikk grensen mot tomrommet . Og tomrommet voldtok meg og nærmere var jeg aldri kommet det vidunderlige .

%Man kan ikke leve i slike høyder lenge av gangen . Man står liksom på jordens tak og lar seg velsigne av usynlige hender . Så begynner man nedstigningen .

Vi sank i skumringen . Stenødet vokste opp omkring oss . Det ble mørkt innen vi nådde dalbunnen . Ved en vindfelt trestamme slo vi leir for natten . Barken på trestammen var slipt bort av sand og vind . Treverket lyste gråblekt i mørket . Fra en bestemt vinkel lignet røttene lange sprikende klør .

Jeg befridde Tizibunto for oppakningen og gav den å drikke . Siden la jeg skinnsekken med mahamza-gryn og sekkene med te og sukker på toppen av en klippeblokk for å undgå besøk av rotter . Jeg hadde også kjøpt noe billig juggel i kramboden til Dazzinn med den kyniske baktanke å bli populær blant tuaregene . Det var glassperler og speil , en flaske parfyme , et munnspill , noen silketørklær , fyrstikker , kokekar og noen ruller skråtobakk . Dazzinn hadde også to deilige silkebløte gerbaer han ville kvitte seg med . For det hele betalte jeg en latterlig pris av tolv hundre franc .

Mens jeg lesset av eselet og ordnet leiren , tenkte jeg at denne Dazzinn hadde vært en motbydelig rotte . Han kledde seg som en thargi , men var en fet liten imradi som hadde svingt seg opp på tuskhandel med turistene . Han lignet en forpyntet hore fra Ouled Nail . Og når det kom til stykket hadde han også en hores sjel . Man skulle bare blafre litt med franc-sedlene så ble han myk som gelé , lur i blikket og smiskete i røsten , akkurat som teppehandleren i El Golea . Ikke for det , Dazzinn hadde brukbare ting å selge . Ta for eksempel Tizibunto . Selv om den var sta som et bortskjemt enebarn , var den samtidig sterk som en heisekran og umælende som en stumtjener . Det hele i en hasardiøs blanding som fikk meg til å prise og forbanne det stakkars dyret om hverandre . Men så snart han hadde fått penger for eselet , sugde Dazzinn seg fast og ville prakke på meg de selsomste ting .

Tu vois , mshio ! Ah ah , you look , Sir ! Hvordan kunne jeg unngå å kjøpe denne gamle ringbrynjen . Helt fra riddertiden . Og dette gamle tuaregsverdet ? Det var like gammelt som Khokkinors oldefar . Og denne lansespissen hadde drukket nasarenerblod i Tin Tabarin-dalen . Eller denne smaragden ?

Han holdt begge hender opp i luften og sprikte med fingrene .

" Ti tusen franc , " sa han . " C'est rien , Sir , eh ? "

Han eide heller ingen skam i livet denne frigitte imradi . Smaragden var en bit grønt flaskeglass , og jeg visste godt at sverdene ble laget av en smed inne i Tamanrasset .

%Det var blitt kjølig . Skråningen lå stille og mørk . Over meg var en ren himmel med rene klare stjerner . Det var et kjølig drag i luften , men ingen vind .

Sheshen kjentes ekkel og klam mot pannen . Jeg viklet den hvite tøystrimlen av hodet og hang den til lufting . Siden ble jeg sittende og lindre de såre føttene mine med kaldt vann og olivenolje . Jeg orket ikke samle ved til et bål enda dalbunnen var full av forkrøplete trær og tørre tornebusker . Jeg spiste et stort flak tørket fårekjøtt . Så krøp jeg sammen ved trestammen og ventet at søvnen skulle lukke sitt muslingskall over meg . Det verket i alle lemmer , men det var en søt , tung verk som innerst inne gjorde godt .

%Før jeg sovnet tenkte jeg på eneboeren i Thaza . Han kunne ikke være langt unna . Kanskje to eller tre dagsmarsjer . Vi var allerede nådd øst for Asakrem . Snart måtte vi støte på leiren til Mukazzem . Og siden ville jeg finne Nerval , denne underlige franske Narcissos fra Sachsenhausen . Så løp det likevel en tråd i denne uryddige strøm av tilfeldigheter . Det var noe usynlig vevet inn i det synlige . Et øye bak mitt eget øye . En symbolsk mosaikk ... .

Da Ikaros var fange i labyrinten gav hans far , den vise Dædalos , ham vinger så han kunne fly . Og da Tesevs gikk inn i labyrinten var det den vise Dædalos som gav ham Ariadnes tråd , så han kunne finne veien tilbake til lyset . Hos eventyreren er eventyret levende . Han vil bare det vanvittige , det umulige og det vidunderlige . Orfeus nede i underverdenen med sin lyre . Prometevs med sin stjålne ild . Tesevs med sitt sverd . Sisyfos med sin sten . Ikaros opp mot solen på fuglevinger . Alle sammen drømmere i livets ørken .

Det er ikke tingen selv , men drømmerens forhold til tingen som løfter den ut av ørkensanden og opp i en ny dimensjon . Drømmen er din . Tingen tilhører bare seg selv . Gudebilledet er dødt og likegyldig uten din drøm om Gud . For der drømmen blir borte , mister tingen sin magiske evne . Den opphører med å være symbolsk , et billede på noe inne i deg . Den lyder tyngdens lov og faller tilbake i støvet , tilbake i trivialitetenes rekker . Bare eventyreren kan forvandle tingen i dens grå passivitet , gi den vinger og la den fly inn i lyset slik som Ikaros .

Ikaros var eventyrer , og for eventyreren gis det bare én fatal synd : Ikke våge . Han må selv gå inn i labyrinten , ånde inn dens bedøvende gasser , siden finne ut i lyset igjen . Alle har vi en labyrint og et fabelvesen på bunnen av oss selv , alle må vi utfordre oss selv for å finne oss selv .

Med den greske mytologi på sin side blir man uvilkårlig optimistisk . Man får så mange vakre innfall . Her er jeg , Ikaros , som søker sin kloke far Dædalos i labyrintens indre . Jeg ruller meg sammen i ullteppet og suger inn den bedøvende dunsten av eselpiss . Pistolen ligger på trestammen og venter at dyret skal dukke frem av ødemarken .

Og for første gang siden jeg la ut på min søken efter De Vises Sten og forvillet meg i labyrinten , føler jeg at jeg har fått tak i en ende av Ariadnes tråd .

%To døgn senere , om kvelden , kom vi frem til Thaza . Jeg hadde ventet nye sletter av størknet lava og nye vindfelte trær med spøkelsesrøtter . Isteden kom vi gjennom et trangt , ulendt pass og inn i en dal skjermet av fjell og stenrøyser . Det var like før solnedgang og fjellene mot nord og øst brant med en hektisk kobberglans . Jeg hørte lyden av vann og lyden av gresshopper som lå og gnisset i harpiks og slo salto i gresset og sa kvrrk kvrrk kvrrk . Jeg kjente duften av gress . Kjølig saftig gress . Og i slammet fra elveleiet så jeg høye saftige bambussiv med grønne skudd og elfenbengule rygghvirvler . Og ved bambusstokkene vokste enorme , tette , saftige , sammenfiltrede palmer .

Lenger nord i dalen var elven temmet . Den var ledet inn i små ivrige kanaler , khrelidjer som de innfødte kaller dem . De forgrenet seg til et sinnrikt filigran av flinke sølvglitrende bekker på begge sider av bredden . Overalt skrek røde tomater opp mellom hvite neper og grønne salathoder . Farvene eksploderte på netthinnen . Tomatene virket feberaktig røde mot grå sprukken leirjord utenfor khrelidjernes rekkevidde .

Vi fulgte bekken nordover . Det var ikke et livstegn å se . Bare denne duftende , kjølige have og sval skumring og lyden av vann som klukket og lo over runde stener . Først da vi var kommet til den nordligste enden av dalen der den munnet ut i en ny , trang kløft , oppdaget jeg leiren til Mukazzem .

%Jeg rettet pekefingeren mot brystet mitt og smilte .

" Ana akoun Mustafa , " sa jeg på arabisk . " Du kan kalle meg Mustafa . "

Jeg hadde forlengst oppdaget at mitt eget navn var uten mening for ørkenfolkene . Det var bare en flatklemt lyd som fikk dem til å fnise .

Hun smiler . Og tennene hennes er like jevne og hvite som Tifukatas tenner . Leppene er myke og røde og fristende .

" Tehi , " sier hun og peker på seg selv . Og så ler hun den trillende friske og lykkelige latteren som er så typisk for de sorte i Afrika .

" Sbahalkheir , Tehi , " sier jeg . " Goddag , Tehi . "

" Sbahalkheir , Mustafa . "

Og litt efter mens hun legger hodet på skrå og skyver håret bort fra pannen ‐ :

" Français ? "

" Non , non , Tehi . Pas français , " protesterer jeg .

Hun ser uforstående på meg .

" Mustafa non français ? "

" Pas français , " sier jeg . " Norvégien . "

Hun skal for all del vite at jeg er norsk . Men hun tar det for en spøk og ler trillende .

" Norvégien , " aper hun og legger hodet svakt på skrå igjen .

Jeg peker oppover mot teltet . Det er ikke noe vanlig telt , men sammensydde dyrehuder som danner ly mot vinden . Foran åpningen ligger en fet garngul katt og myser mot det flimrende aftenlyset .

" Chnou , Mukazzem ? " spør jeg .

Da rister hun energisk på hodet . Mukazzem er ikke i Thaza . Han er langt , langt borte . Nord i landet . Timimoun . Beni Ounif . Kanskje helt til Marrakech . Selger kameler . Imoshegh mehari . Flotte ridekameler . Hun snakker rivende fort på en komisk blanding av fransk , arabisk og tamadjegh . Jeg vanner samtalen ytterligere ut med norsk , spansk , engelsk , dansk og enkelte tyske snerrelyder som gjør det hele mer barbarisk . Det går svært fint , men til slutt orker vi ikke mer . Vi gir oss over og hikster av latter begge to . Jeg setter meg i sanden ved siden av den gule katten og holder meg på maven og brøler .

Hvor gammel kan hun være ? Et sted mellom atten og tredve . Umulig å plasere . Hennes vesen svinger mellom rørende naivitet og satt modenhet . Ansiktet er for grovt og markant til å være vakkert , men hun har et levende smil og sulten munn . Og når hun ler er det akkurat som en masse sepebobler som brister med en klar tindrende lyd av krystall . Champagnelatter . Dessuten , hun er naken i ansiktet . Ikke på langt nær så billedskjønn som Tifukata , men likevel naken . Håret hennes faller glatt og silkemykt og glinser som selskinn . Rundt halsen har hun et enkelt smykke av hamret sølv . Det er trekantet og spissen av trekanten peker nedover i den svale fersken-skyggen mellom brystene hennes . Brystene er også det deiligste på henne . Når hun beveger seg duver brystene efter , og de er frodige og spenstige og jeg skimter den frekke myke harde spisse rundingen der brystknoppene spenner mot kjolen . Kjolen er enkel . En knekort sort gandoura med frynser i skjørtekanten . Og disse fattige trasene rundt hennes runde pikeknær fyller meg med ømhet .

Tehi er forøvrig minst like nysgjerrig som jeg . Hun spiser meg med primitiv glupskhet i øynene . Jeg vet jo at Mukazzem er langt borte fra leiren , og jeg husker kaptein Massons bemerkning : Kvinnene i Hoggar er fri som fuglen og enda litt til . Hun føler seg tiltrukket av våre nakne fjes . Vi går liksom omkring uten bukse midt i fjeset vi ... .

Jeg smiler . Jeg blunker til henne . Blunker drevent . Da slår hun blikket ned . Hun fniser og skjuler ansiktet mellom hendene . Men straks efter er hun der og kikker på meg mellom fingrene . Jeg har aldri sett slike øyne . Brådype og lattermilde . Sugeskåler fulle av munter djevelskap og mørk tåke , og likevel blanke og fjollete som tordivler .

Jeg tenkte at det måtte være som himmelen å gjøre det med Tehi . Hun vekket ømhet i meg , ømhet fordi hun lo som et barn og fordi hun var litt inntilbens og knærne hennes var runde og dumme og kjolen hang i fattige traser rundt dem .

%En stund før solnedgang kom lille Haddah tilbake til leiren . Hun kom med gjeteflokken . Den beitet i en liten sidedal vest for Thaza . Lille Haddah var vidunderlig søt og frisk . Hun hadde hestehalehår og oppstoppernese og store alvorlige dådyrøyne . Først var hun sky , men da jeg åpnet sekken med alt juggelet jeg hadde tusket til meg hos Dazzinn , satte hun i med et frydefullt hvin . Siden , når hun så på meg , kom det to sorte flekker i øynene hennes av spontan , forvirret hengivenhet . Og hver gang jeg kom til Mukazzems leir ville Haddah holde den gule katten i armene sine , og hun ville hoppe og danse omkring foran teltet og rope :

" Yah , Mustafa ! Mustafa ! Der kommer Mustafa ! Mustafa ! " Og alltid fikk jeg en god klump i brystet . Noe fint og skjørt kapslet seg om hjertet , noe jeg ikke måtte knuse .

Lille Haddah fikk et speil , og Tehi ga jeg to silketørklær og en flaske parfyme .

De var overveldet . De snudde og vred på seg . De fniste . De begynte å slåss om speilet , så endte det med at jeg ga Tehi et speil også . Hun klappet hendene sammen og lo sin tindrende klare latter . Og jeg så på brystene hennes og knasket på en nepe og rapte og tenkte at kvinner er kvinner i alle land .

%I skumringen fulgte lille Haddah meg innover i den trange kløften der Nerval holdt til . Jeg gikk noen skritt bak henne . Mine egne ben beveget seg søvngjengeraktig . De var kraftløse og langt borte , som om de ikke var mine . Jeg svelget og ville dempe den urolige murringen i kroppen . Jeg gikk innover i den tjernsvarte skyggen i kløften og visste at om noen minutter ville jeg møte mannen fra Sachsenhausen .

?DØST FOR ASAKREM?

Det mørknet . Himmelen raknet i alle hjørner . Natten og frosten sank ned mellom fjellene . Og likevel gjorde han ingen mine til å reise seg . Han satt like uanfektet på stenhellen og var splitter naken .

Selv stod jeg i skyggen av en stenblokk . Fossen hadde overdøvet skrittene mine , så Nerval hadde ikke sett meg da jeg kom opp til hulen . Og nå stod jeg der som en annen kikker og stirret med hele ansiktet . Stum av ung nysgjerrighet .

Nerval pustet langsomt . Det virket som om han smakte på hvert åndedrag før han slapp luftslagget ut gjennom nesen med en jevn , nesten snorkende lyd . Neseborene var det eneste i ansiktet hans som beveget seg . Jeg kunne ikke avsløre en aldri så liten skjelving i øyenlokkene . Jeg stod helt til det var en dyp lodden skumring omkring fjellene , og ikke en eneste gang så jeg at han svelget eller rørte på en finger . Han var langt borte fra alt dette . Hånden hans lå liksom tilfeldig i fanget , en død gjenstand , en utstoppet hanske , og håret grodde vilt og frodig mellom de sprikende fingrene .

Så reiste han seg . Smidig og uten en lyd . Han var ikke særlig høy . Han stod svakt foroverbøyd . Han pustet ganske sakte og med halvåpen munn . Undertiden knyttet han hendene , så åpnet han dem langsomt og strøk fingrene over de nakne lårene .

Det var blitt temmelig mørkt . Jeg kunne ikke se ham tydelig . Jeg skimtet bare omrisset av den nakne dyreaktige skikkelsen . Hodet hans var helt rundt og uten et hårstrå .

Faen , faen , faen ! Det var ikke slik jeg hadde tenkt det . Hvorfor hadde jeg sneket meg innpå ham som en annen kikker ? Det hadde jo ikke vært meningen . Nei , det var ikke meningen . Jeg ville jo bare komme til ham slik den fortapte sønn vender hjem til sin far . Jeg ville jo bare knele . Jeg har alltid lengtet efter å knele og tilbe og glemme . Og isteden hadde jeg sneket meg innpå ham og ødelagt det hele ... .

Da snudde han seg . Et øyeblikk trodde jeg at han hadde sett meg , at han kom like mot meg , så dreide han av og dukket inn gjennom den trange åpningen til hulen .

%Først hadde jeg sneket meg bort fra knausen og listet meg nedover stenrøysen . Siden begynte jeg å løpe . Jeg løp og snublet og skrapte opp hendene og løp igjen . Og hele tiden hadde jeg en sår , lydløs gråt inne i brystet . Tårene strømmet fra øynene og jeg løp og løp og løp . Da jeg endelig nådde ned til fossen var jeg forferdelig andpusten . Fiolette og røde flekker danset foran øynene . Jeg hikstet høyt og det var som å bli kvalt og jeg presset begge hender mot brystet . Jeg la meg overende og stønnet og kjempet mot gråten .

Langsomt vendte roen tilbake . Den kom så forunderlig stille og bløtt . Jeg lå liksom og fløt i mitt eget blod . Og over og rundt meg var mørket tett . Lag på lag av mørke .

Skritt . Jeg hørte dem ganske tydelig . De løsnet småsten oppe i røysen . Jeg rettet meg opp . Jeg visste hele tiden at det var Nerval . Han kom for å hente melkeposen , men jeg så ham ikke . Skrittene stoppet . Det ble stille en lang stund . Så hørte jeg stemmen hans gjennom fosseduren .

" Msalkheir , Tehi ? Chnou hada ? Er det deg , Tehi ? Hva driver du med ? "

Jeg svelget .

" Non , " sa jeg og ble forskrekket over den hule klangen i min egen stemme . " Det er ikke Tehi . "

Ny lang pause . Ny trykkende stillhet . Skrittene kom ikke nærmere .

" Hvem er det ? "

" C'est moi , " sa jeg idiotisk . " Det er meg , nordmannen ... . "

Stillhet . Lang , knugende stillhet .

" Hvilken nordmann ? "

" Fra Tamanrasset ... . "

Nerval mistenksomt :

" Det finnes ingen nordmann i Tamanrasset . Hvem er De ? "

Jeg sa navnet mitt .

" De er ikke fransk ? "

" Nei . Jeg er norsk . "

" Hva gjør De her ? "

Jeg svelget .

" Hva gjør De her ? " gjentok Nerval .

" Ingen ting . "

" Ingen ting ? "

" Nei , ingen ting ... . "

" Eh alors , hva betyr det ? "

Jeg svarte ikke . Fremdeles kunne jeg ikke se ham , men skrittene kom nærmere . Det knaste i grusen like ved . Og plutselig stod han der , liten og tettbygget i en sort , ensfarvet burnus med oppslått hette .

%Slik forløp mitt første møte med eneboeren i Thaza . Siden så jeg ham ofte . Men han var sky og innesluttet . Han snakket nødig og bare en sjelden gang kom han over til min side av fossen . Nerval hadde verdens rundeste hode . En biljardkule . Kobberbrun , glattraket og skinnende . Øynene satt dypt . De var stålblå og underlige med store alvorlige pupiller . Om munnen var det et bittert drag , men leppene var følsomme , nesten kvinnelige .

Til å være en moden mann med redslene i Sachsenhausen bak seg , hadde han de mest radikale og ungdommelige oppfatninger om menneskets muligheter . Det første året i Thaza hadde han drukket en liter gjetemelk hver dag . Året efter tre kvart liter . Og siden hadde han skrudd rasjonen nedover og nedover . Om noen år ville han klare seg uten føde . Han ville tappe direkte av solenergien . Den slags hadde han lest om . Visse guruer i Himalaia gjorde det , og Nerval trodde fullt og fast at disse menneskene var fire fem hundre år gamle . Det hele kom an på åndedrettet . En elefant ble gammel fordi den pustet langsomt . Alle levende vesener hadde et bestemt antall åndedrett å leve med . Det gjaldt å ikke søle dem bort . Og hvis det var mulig i Himalaia , var det også mulig i Thaza . Nerval var ikke snauere . Han ville leve evig og han ville spise solskiven .

Da jeg spurte om han hadde noe imot at jeg bygget en stenhytte på nordsiden av kløften , gikk det en lang stund før han svarte . Han hadde ventet på dette øyeblikk i fem år . Men jeg ville ikke bli den siste som fant veien til Thaza . Hans egen hule og min hytte var bare en liten begynnelse til det store tempel som skulle reises inne i kløften . Folk ville komme fra all verdens kanter . Pilegrimer som søkte Lyset og Stillheten . Om noen år ville Thaza bli klodens åndelige sentrum .

Jo , Nerval hadde sine teorier . Men i motsetning til de fantaster jeg hittil hadde møtt , satt han inne med en egen jordnær evne til å omsette sine teorier i praksis . Det var intet lyrisk sus over mannen . Alt han foretok seg virket av en eller annen grunn firkantet . Han var en drømmer uten estetisk sans .

Mens jeg arbeidet med hytten , hendte det at han tok en tur over til min side av fossen . Han kunne stå lenge og ubevegelig og stirre på meg . Det var svært ubehagelig , for jeg kjente øynene hans i nakken hele tiden .

" Legg de største stenene nederst , " kunne han si . " Slik er det her i livet . En må bygge solid fra grunnen av , ellers raser hele muren . "

Han snakket langsomt . Sydfransk dialekt med skarpe r'er og tydelige g'er .

" Det verste blir taket , " kunne jeg svare .

" Det vokser bambussiv syd i dalen . "

" Jeg vet det . Jeg så dem da vi kom . "

Så ville han bli mistenksom i stemmen .

" Vi ? " ville han si . " Hvem er vi ? "

" Tizibunto og jeg naturligvis . Hvem ellers ? "

" Eh ça . "

Og litt efter :

" Jeg går nå . "

Han gjorde mine til å gå , strøk seg over den blanke skallen og trakk burnusen opp til knærne . Han gikk alltid naken under burnusen . Jeg tenkte at det måtte klø jævlig . Men det var vel en slags hårskjorte .

" Det ligger noen vindfelte trær i ouden nord for Adrian , " sa jeg . " De kan vel brukes som takbjelker ? "

" Kanskje . "

" Hva slags tak har du ? "

Jeg spurte for å trekke ut tiden . Jeg visste godt at han bodde i en hule . Den var ikke stor nok til at han kunne stå oppreist i den . Han kunne ikke strekke ut bena og ligge heller . Han satt og sov hele natten . Og om dagen satt han i skredderstilling med korslagte ben og stirret . Slik hadde han levd i fem år .

" Det er bare sten hos meg , " sa han .

Han gjorde mine til å gå igjen .

" Hvordan er det med Mukazzem ? Kommet tilbake ? " spurte jeg .

Jeg ville trekke det ut litt til .

" Nei . "

" Han er jo langt nord i landet han ... . "

" Ja . "

" Ofte ute og reiser ? "

" Ja . "

" Tehi fortalte at han var så langt nord som til Marrakech . "

" Det er mulig . "

" De tjener visst godt på kamelene sine . "

" Ja . "

" Jeg bryr meg ikke om penger . Det er pengene som skaper all elendigheten . "

Nerval svarte ikke på det .

" Jeg har tenkt å gi bort eselet mitt til lille Haddah , " sa jeg .

" Det er snilt av deg . "

" Åja . Snilt og snilt . En trenger vel ikke være så snill for det . Haddah er en god liten jentunge , og nå som jeg ikke har stort bruk for eselet , kan jeg vel like godt gi det til henne . "

" Ja . "

" Vet du hvor gammel hun kan være ? "

" Fem år . "

" Enn Tihi ? "

" Vet ikke . "

" Hun er ganske pen . "

" Ja . Jo , hun er pen . "

" Jeg ga henne et silketørkle og et speil da jeg kom . Parfyme også . Det gjorde visst veldig inntrykk . "

" Vær forsiktig , unge mann ! "

Nerval løftet en advarende pekefinger .

" Mukazzem ville ikke like å få horn . "

Jeg trakk på skuldrene .

" Doktor'n i Tamanrasset sier at en thargi vil gjøre seg til hanrei for en kilo sukker , " sa jeg .

" Bobo er en klovn . "

Jeg smilte .

" En hyggelig klovn , " sa jeg .

" De er alle sammen klovner ! " sa Nerval med plutselig heftighet . " Det er vel Bobo som sendte deg til Thaza ? "

" Jeg har jo sagt at jeg kom av egen fri vilje . "

" Fri vilje ? "

Nerval lo hult .

" Eh alors ? Hva er det ? Det finnes ingen fri vilje . Alt sammen skjer . Folk er bevisstløse . Folk snakker med hverandre og det regner . Det er en og samme ting . Det skjer . "

" Jeg mente det ikke sånn , jeg mente ... . "

Men Nerval avbrøt meg .

" Hvem fortalte deg at jeg var i Thaza ? " spurte han .

" Claude Mairé . "

" Ingen andre . "

" Hirondelle nevnte det . "

" Jacques ? Hva sa han ? "

Jeg trakk pusten . Jeg forsøkte å virke uberørt . Isteden ble stemmen min kantet og fremmed .

" Han sa du var med i krigen , " sa jeg .

Nerval lo hult igjen .

" Eh ça ... . "

" Du var jo i Tyskland . "

Jo , han hadde vært i Tyskland .

" Hard kjøring ? " spurte jeg troskyldig .

" Snakk med Claude Mairé om det der . Han vet hva krig er for noe . Han var offiser i marinen . "

" Det var jo før han ble menneskefisker det . "

" Alle prester blir det . "

" Jeg blåser prestene en lang marsj . Prester er det verste jeg vet . De lager en havrelefse av Gud . "

" Prat , " sa Nerval kort . " Du preker verre enn en prest . Du skulle tenke mer på å få tak over hodet før varmen setter inn . "

%I slutten av januar var hytten ferdig .

Det hadde vært et tungt og møysommelig arbeid . For ikke å snakke om all den saftige norske banningen det utløste . Ikke for det , arbeidet med hytten hadde andre sider enn slitet . Jeg følte meg lykkelig over å ha tatt en del av stenrøysen og forvandlet den til en menneskebolig . Den lå lunt som et rede med utsikt mot hulen til Nerval og teltet til Mukazzem . To vegger vendte inn mot massivt fjell . Jeg hadde ingen vanskeligheter med dem , men resten av veggene ble reist av grove kantete stener . Siden ble alle sprekker foret med småsten og til slutt tettet med slam og gjørme fra elveleiet .

Men taket var tross alt min store stolthet . Det var taket som gjorde hytten til en menneskebolig og ikke bare et brystvern mot vind og vær . Taket var flettet sammen av bambussiv og palmegrener . Som tverrbjelker brukte jeg noen benhvite grener . De lignet enorme elg horn . Jeg fant dem like ved spøkelsesrøttene i den tørre oueden mellom Thaza og Tamanrasset .

På en av disse utfluktene syd i landet støtte jeg på en gruppe omstreifende tuareger . De kom fra Timboulaga og skulle nordover til Tasseli n'Ajjer . En av dem kom fra Sudan . Han bragte med seg alle slags kuriositeter . Skilpaddeskall , frø , kanelstenger og stråmatter . Jeg tusket til meg to av hans praktfulle farveglade stråmatter mot en halv kilo sukker og en håndfull te . Med te og sukker kunne jeg ferdes trygt blant tuaregene . Det var et slags hvitt flagg , et tegn på evig vennskap og høy kultur . Dessuten kunne jeg leve på Nervals goodwill som reinkarnasjon av Charles de Foucauld . Ryktet om at jeg befant meg i den hellige dal , spredte seg fort fra Tamanrasset . Jeg ble en slags forundringspakke fra det fjerne nord . Et menneske som forvirret tuaregenes oppfatning om moral ved først å bli stamgjest i huset til Mezaouda og derefter eneboer i Thaza . Og hoggarfolkene gav meg med glede sin schrabh , sin mahamza , sin konsentrerte daddelmasse og sitt harske gjetesmør , hvis det kunne berike dem med litt søtstoff og litt besk myntete . Og da vi sa farvel efter handelen og dro hver til vårt , hadde både tuaregene og jeg en svulmende følelse av å ha fått en masse for ingen ting . Vi hadde snytt hverandre .

%Så langt jeg kan huske tilbake har mitt liv vært oppjaget , planløst og fullt av bisarre påfunn . Et sigøynerliv . Ordene har vært mitt levebrød , og jeg ble aldri fet av mine ord . Jeg har jaget efter det vidunderlige på planeten Jorden slik Uroboros jager sin egen hale . Jeg har levd med flyktningens hektiske tempo . Og all flukt førte til vitaminmangel og rottene i bakgården .

Fra nå av blir livet regelmessig . Jeg blir bonde . Her vil jeg bo . Her vil jeg bygge . Og jeg blir heroisk av mitt stenhus .

Det er morgen .

Jeg våkner . En lysstråle finner veien gjennom et hull i muren . En synåltynn lysstråle . Den vandrer sakte , famlende oppover ullteppet . Den fanger støvpartikler i luften og får dem til å glitre som fint glasstøv . Synålen treffer pupillen . Det er som hos øyenlegen der man får en lyspil skutt inn i øyets dunkle regioner . Hver morgen er jeg hos øyenlegen . Hver morgen kommer lysstrålen og jeg glipper med øynene og myser opp mot taket . Den digre sekken som inneholder atten kilo mahamzagryn henger like over maven på meg og ligner en bombe som aldri treffer bakken . Fra de hornaktige grenene under sivtaket henger alt jeg eier av jordiske gleder . Gjenstander uten noe innbyrdes forhold : Sandaler , matsekker og tannbørste . Foran døråpningen henger djellabaen med sine røde dusker og sin lyseblå buksesmekk . Nerval har vist meg hvordan jeg skal henge sakene i tynne seige lærstropper som er gnidd inn med grovt salt . Det holder musene på avstand . Til og med manuskriptet mitt henger i lær og salt . Min apokalypse skal ikke bli spist av gnagere .

Formiddag .

Jeg går ned til fossen . Dusj . Halvkvalt av vann . Fekter med armer og ben . Hoier og ler . Gnir ryggen mot marmor . Synger på norsk ... . To i en båt ser'u ser'u , jenta ble våt ser'u ser'u , og mange andre ... .

Siden trekker jeg djellabaen over hodet og rusler ned til Mukazzems leir . Ikke for det , Mukazzem er ikke kommet tilbake fra Beni Ounif , og lille Haddah er allerede avsted med gjeter og esler . Men Tehi og den gule katten er i teltet . En stund sludrer jeg med Tehi . Jeg spiser tomater og smiler og stirrer betatt på brystene hennes . En gang går vi i haven . Hun bøyer seg ned og rusker opp en nepe , og det er noe primitivt og eggende i hennes bevegelse som gjør meg grådig . Siden har jeg ikke ro i kroppen . Jeg kommer ofte til teltet . Den gule katten kjenner meg . Når jeg prater med Tehi gnir den ryggen mot det ene benet mitt og maler .

Det er også en slave i leiren . Tukki heter han . Ibenholtsort . Skyggeaktig . Taus . Glir i ett med sitt arbeid . En del av jorden . En gjenstand . Tingen Tukki . Det er han som er mester for alle de fine kanalene . Det er han som dyrker jorden . Tehi går bare omkring med sulten kyssemunn og er ikke til noe .

Efter frokost begynner jeg å arbeide . Tuaregene anser det som mindreverdig at en mann bøyer seg for annet enn Mekka . En mann skal sitte på sin hvite kamel og se farlig ut . Han skal ikke stable sten . Man har Tingen Tukki til den slags . Men det gir jeg blaffen i . Jeg er ingen thargi og jeg har bestemt meg for å bygge en mur rundt hele " eiendommen " . Jeg vil beskytte meg mot hornslanger og lignende uhyrer som begynner å gli omkring i røysen så snart det blir varmt i været . Det er feigheten som driver meg . Jeg har også planer om å bygge et skrivebord . Slik renner dagene bort i en primitiv skaperrus . Jeg får sten i fingrene og nettene kommer og jeg hvirvler og synker inn i søvnen slik en sten hvirvler og synker mot bunnen av en dyp brønn .

Ikke for det , til å begynne med var det ikke så lett å sove . Jeg skal aldri glemme den første uken i mitt nye hjem . Jeg hadde bare et stearinlys igjen . Jeg hadde skåret merker i det så jeg kunne ha det tent en liten stund hver kveld . Før jeg blåste det ut , samlet jeg stearinen i en uthulet sten , for siden vil jeg støpe et nytt lys .

" Vel , vel , " sier jeg til meg selv . Lyset er ved merket . Tid til å sove ... .

Sove ? Kanskje det er mulig å sove , de begynner jo så forsiktig . Jeg vet ikke hvor jeg har dem . De er liksom overalt og krisler og krasler . Små engstelige føtter tripper over maven min . I håret ! Farer opp langs veggene , piltrer over stråmatten ! Så er de opp under taket , romsterer i flettverket så sand og småsten drysser ned i ansiktet på meg . Jeg reiser meg opp i sittende stilling og slår vilt omkring meg . Jeg banner . Brøler !

Dødsstille .

Lenge . Små redde øyne stirrer på meg fra alle hulrom . Jeg ligger stiv og lytter . Det tar til å trippe forsiktig over stråmatten . Det raser sand fra taket . Og plutselig danser en horde av usynlige museføtter can-can i hytten igjen .

Natt efter natt . Men også dette blir en vane . Til slutt virker ikke bråket på meg lenger . Det vil si , det virker bare søvndyssende . Jeg blir oppriktig glad i musene . Særlig en av dem . Den har mistet over halvparten av halen og har et eget livsklokt og sørgmodig uttrykk i blanke perlemorsøyne . Kristobal , kaller jeg den . Og jeg er overbevist om at Kristobal ble den lykkeligste og mest bortskjemte fjellmus i Sahara .

%I slutten av februar gikk jeg en aftentur til Nervals side av kløften . Han var mindre innesluttet enn før . Han begynte å regne meg som en del av Thaza likesom Mukazzem og familien hans .

Som vanlig satt han og var naken i sin lodne hårskjorte . Burnusen var åpen i halsen og hetten falt løst over skuldrene . En stund da han ikke rørte seg , virket det som om hodet og halsen hans var støpt i jern .

Det var jeg som begynte å snakke om fortiden . Jeg spurte om han ikke lengtet tilbake til Biarritz . Straks fikk han et flakkende anspent uttrykk . Øynene trakk seg inn i hodet og ble små og spisse . Slik var det hver gang jeg penset samtalen inn på fortiden .

Men det var nettopp fortiden jeg ville til bunns i . Jeg ville se den innerste årsaken til hans brudd med sivilisasjonen . En gang hadde han jo vært manufakturhandler . Han hadde kanskje bil og villa og penger på bok . Kanskje han stemte med de konservative og hadde plysjmøbler . Og ellers hadde han vel som franskmenn flest akseptert seg selv som et produkt av miljøet , av rasens hang til erotikk , krydret mat og absint .

Alt hadde nok vært annerledes i Biarritz . Han satt vel i en annen stilling den gang , makelig tilbakelent med en sigarett dinglende i munnviken og suste gjennom det solmette sydfranske landskapet . Foten var tung på gasspedalen . Han var ung og elsket motorleken med døden . Antennen bøyde seg grasiøst for vindpresset , og fra radion lød dempet søtladen musikk ... your lips are sweet ... oh , hug me sweetheart ... your lips are sweeter than the sweetest candy ... .

Og bilen , denne menneskenes nye venn og husdyr , brakte ham til Paris , Bryssel , Haag og Berlin . Der gikk han omkring i grå flanell , men okseblodfarvet dokumentmappe under armen og med et energisk uttrykk i ansiktet . Hjemme spadde han i haven , lo ofte og spilte sjakk .

Og nu satt han altså her i Saharas indre og var støpt i jern . Ufattelig ... .

Jeg sa :

" Jeg var i Biarritz for noen år siden . "

" Jaha , " sa Nerval .

" Jeg holdt på å drukne . "

Han spurte ikke hvordan . Han stirret rett fremfor seg . Stadig åpnet og lukket han den ene hånden .

" Det var om natten , " drev jeg på . " Jeg hadde ikke penger til hotell , så jeg sov på stranden . Det ble høyvann . Jeg klarte meg såvidt . Men alle papirene mine gikk nedenom . Stranden var full av tanglopper også . Det oppdaget jeg først dagen efter . Holdt på å klø meg fordervet ... . "

" Jeg husker det . Jeg lekte på den stranden da jeg var gutt . "

" Jeg hadde en hule da jeg var liten . Den var mye større enn din . Den lå like ved et gammelt stenbrudd ... . "

Nerval gjorde en avvergende bevegelse med hånden .

" Du kan spare deg , " sa han . " Alt det der er bare en drøm ... . "

Bare en drøm ... det var Nervals yndlingsuttrykk . Og når han sa at livet i den moderne sivilisasjon var som en drøm , ble øynene hans fjerne og glassaktige .

Jeg forsøkte å finne strukturen i mitt eget korte liv . Men når jeg vendte meg inn mot meg selv , møtte jeg bare en strøm av billeder . Det var ingen klar sammenheng mellom billedene . Det var liksom ingen vits ved det hele .

Jeg spurte Nerval om han hadde følt det slik , at livet er dømt til undergang , at universet er en stenrøys og alle våre rop om frelse rop i et tomt rom .

Det hadde han . Det begynte slik . Avisene . Overskrif tene . Krigen . Freden . Og krigen for freden . Idiotiet i det hele . Sivilisasjonen .

Han uttalte ordet " sivilisasjon " med en foraktelig grimase .

" Jeg kjenner til det der , " sa han . " Er du blitt behandlet med glass og grønnsepe ? "

Han holdt inne en stund . Hånden hans var fast knyttet . Han svelget , og jeg så adamseplet bevege seg urolig på halsen hans . Jeg ville ikke spørre hva han mente med " glass og grønnsepe " .

Jeg lot ham drive på .

" Det er så enkelt . Bare en tysker kunne finne på noe så enkelt . "

Han holdt inne igjen . Så kom det som en strøm :

" Den enkleste og billigste måten du kan tenke deg ... . Hele gulvet smurt inn med grønnsepe ... . Alt de gjør er å knuse noen ølflasker ... . Glasskår over det hele ... . Du er der inne naken ... . Alt er godt ... . Du klarer å gå noen skritt ... . Alt er godt så lenge du ikke glir ... . Da er det ikke godt lenger ... . Forstår du ? ... Det er ikke så godt når du snubler . Du skjærer deg . Om og om igjen ... . Du ser blodet ... gulvet er fullt av blod ... . Det er ikke så godt når de truer deg på bena igjen heller ... og du snubler igjen . Om og om igjen ... . Snubler og glir ... . "

Han snakket hurtigere nå . Ordene kom i ujevne støt . Han holdt på dem , men de presset seg frem .

" Men bravo for polakken ! Min brakke . Han gav seg ikke . Bronowski hadde sett Lyset ... ja ... . Og en dag spytter han en SS-mann i ansiktet ... . Så må han dø ... . Alle vet at polakken må dø ... . Inn til sadistene på Industrihof . Enkelt det også ... . Skruestikke ... . Lenker på hender og føtter ... . En omdreining på skruestikken hver time ... . En omdreining ... . Nok for Bronowski ... . Til slutt sprekker det inne i hjernen og han skriker og alt blodet kommer ut av munnen og øynene faller ned på kinnene . Men hva gjorde det ? Bronowski hadde sett Lyset ... . Det varer ikke evig heller , gjør det vel ? ... De døde hele tiden , men det varer ikke evig ... . De tok spebarna fra kvinneleiren og lot sadistene i Industrihof leke ... . For en lek ! ... Du tror meg ikke ! ... Når de kjedet seg spiddet de en kvinne med bajonetten , spiddet henne i maven og i underlivet og spilte poker og hørte på at hun skrek til hun døde . Og siden kom likgjengen med lange kjøttkroker og slepte likene inn i krematoriet ... . Men det varer ikke evig ... . Det kan jo ikke vare evig ... . Man kommer hjem . Man spiser og blir mett . Hver dag . Ja , det er nok . Det er nok å tenke på maten ... . All den ekle skitne maten som rant gjennom tarmene mine ... . Hver eneste dag velte seg i skitten overflod ! Til slutt så jeg ikke Lyset ... . Alt var mørkt ... . Men jeg hadde sett Lyset . De fikk ham i skruestikken , men jeg levde videre og jeg hadde sett Lyset ... . Avskylig ... . Barna . Jeg fikk dem jo med henne . Hun var død . De kom ut av henne ... . Vi må bygge opp forretningen , sa de . Turistene kommer . Amerikanerne , sa de ... . Sønnene mine ... de kom ut av henne , en efter en , ut av sin mor . De tenkte bare på penger og turister og det var som en vond drøm . Hva skal alt det der tjene til for en som har sett Lyset ? "

Nerval gjorde en bevegelse med hånden som om han ville feie tilside et motbydelig insekt .

Det ble en lang knugende pause . Langsomt falt han til ro . Han svelget et par ganger og pustet tungt . Så åpnet han den knyttede hånden .

Da han snudde seg mot meg igjen hadde øynene hans et skremmende glassaktig uttrykk . Jeg ble litt redd . Det var såvidt jeg klarte å holde blikket hans .

" En skulle ikke prate for mye , " sa han . " Tankene går rundt og rundt . Det er som en karusell . En må lære å ikke bli med på karusellen . En må kjempe imot . All uro er inne i deg . I ensomheten opplever du det . Alt du er vant til , er plutselig borte . Ingen mennesker . Ingen spørsmål . Ingen bøker . Alt er stille . Det vil si , alt er stille unntagen du . Men hvis du vil se Lyset , må også du bli stille . Så lenge du flyter med strømmen inne i deg , merker du ikke hvor sterk den er . Men prøv bare å bygge en demning mot den . Da kommer den som en flodbølge og vasker alt med seg . Det er som å dø . Du mister deg selv . Jeg er for svak , tenker du . Jeg klarer det ikke . Jeg drukner . Og hele tiden kjemper du for å komme til klarhet .

Nerval trakk burnusen tettere rundt seg . Det var gått hull på byllen . Stemmen hans var rolig nå . Han snakket lenge og dystert om livet i konsentrasjonsleiren . Han hadde sett dem utenfor gasskamrene . Det var ingen verdighet over deres død . Man fikk sitt nummer og sin tid og stod i kø og ventet på evigheten . Til slutt virket det ikke engang opprørende . Man ble apatisk . Lange stunder kunne gå uten at man la merke til røyken fra krematoriet . Men polakken , han som fikk hodet i skruestikken fordi han spyttet djevelen midt i ansiktet , han visste bedre beskjed . Han hadde vært i Orienten og lært seg noen knep som kom godt med . Han visste at Lyset ikke ble født i hjernen , men her nede .

Nerval presset begge hender mot et punkt mellom navlen og underlivet .

-Alt sammen begynner her nede , " sa han . " Og når Lyset kommer er det ti tusen ganger skjønnere enn å sprøyte sæden inn i den kvinne du elsker . En mann som ser Lyset , blir død for verden . Han vet at Lyset er av Gud og at menneskenes verden bare er søvn og drøm og illusjon . Han forstår at stoffet innerst inne er bevissthet og at Lyset er Guds ansikt som speiler seg i hans egen sjel . Men det er ikke noe han forstår med sin tanke . Det er noe han opplever med hele seg . "

Jeg sa ingen ting . Det var ingen ting jeg kunne si . Jeg visste så lite . Hadde levd så lite . Jeg husket Tifukata . Hennes latter hadde truffet en nerve i ryggsøylen og var blitt forvandlet til en stråle av lys . Og i El Golea hadde jeg vært langt borte fra min egen kropp , og likevel levende i nuet . Og da jeg stod på stupet og så ut over ørkenen ble min bevissthet oversvømmet av noe stort og mektig som var mer enn jeg selv og som skremte meg .

Alt dette følte jeg hadde med Lyset å gjøre . Dette var virkelig . Mer virkelig enn noe annet i mitt liv . Men Nerval snakket ikke om tilfeldige impulser . Han snakket om Lyset som en permanent tilstand av bevissthet , et høyere nivå av menneskelig liv . Gjennom disiplin og lidelse kunne han hensette seg i en slik rus der all form og alle tanker fordampet i et hav av strålende lys .

Jeg satt lenge og grublet over dette . Og da jeg gikk tilbake til min side av kløften , fløt fjellene og himmelen sammen og alt omkring meg var stort og mørkt og underlig og stille .

LIVET

Den kvelden satt Tehi utenfor hytten og ventet . Jeg tok hånden hennes og hun ble med inn og vi var nakne sammen på ullteppet og stråmattene , og hele den natten holdt musene fred , for de ble redde . Men selv var jeg stemt i sære , lyriske klanger og var langt borte fra henne det meste av tiden . Jeg kunne bare være øm og legge kinnet mot brystene hennes og stryke tilbedende over de nakne hoftene .

Siden kom hun ofte . Så ofte som mulig . Kom og gikk som hun ville . Alltid i mørket . Kroppen hennes var fast og kjølig . Jeg dyrket brystene hennes . Ble aldri lei av dem . Jeg lot hendene gli gjennom det tunge , silkemyke håret . Jeg kjærtegnet ansiktet hennes , og hun bet meg varsomt i fingertuppene , og ansiktet hennes lignet et negersmykke . Hun likte å kjenne på mitt ansikt også . Av og til satte hun i et lite hvin og boret fjeset ned i ullteppet . Så sensasjonellt var det at Mustafa ikke hadde slør .

Vi snakket aldri når vi var i hytten , men hun pustet veldig og bet seg fast i skulderen min , og hun kysset halsen min med sin varme dyremunn , og ofte skrek hun høyt av vellyst når strømmen sluttet i kroppen hennes . Da la jeg hånden over den varme munnen . Jeg kjente het ånde og myke lepper og en våt glatt tunge mot håndflaten , og det kilte helt ned i fotsålene og helt opp i hårroten .

" Tehi , " hvisket jeg . " Lille , rare Tehi ... . "

Før solrenningen satte hun seg opp . Nerval måtte ikke vite noe . Haddah måtte ikke vite noe . Tingen Tukki måtte ikke vite noe . Alltid er det hensyn å ta . Det gode mellom menneskene skjer i katakombene , og det er som en forbrytelse . Verden må ikke vite noe om det gode mellom menneskene . Så setter hun seg opp og trekker kjolen ned over hodet . Jeg angrer på at jeg har gitt henne parfyme , men hun dusjer seg med godlukt for min skyld , jeg vil ikke såre henne , og jeg sier ingen ting . Men duften av simpel parfyme , ( horeparfyme som de bruker i huset til Mezaouda ) blander seg med duften av huden hennes og lukten av sau som alltid sitter igjen i klærne hennes , og når hun kryper ut av hytten og blir borte for meg i det fiolette morgenlyset , kjenner jeg fremdeles lukten i hytten .

Neste dag vil jeg finne henne ved teltet . Hun har nylig flådd en gjetekilling . Den våte pjuskete dyrehuden tørker i varmen . Siden skal den tråkles sammen til en gerba . Blodet har trukket seg ned i sanden . Innvollene ligger i solsteken og lukter og blir svarte av fluer .

" Mukazzem kommet idag ? " spør jeg .

" Non , Mustafa . Ikke idag . Ashafoo . Kanskje i morgen . "

" Incha'Allah . Han kommer når Allah vil ... . "

Da legger hun hodet svakt på skrå og kikker underfundig opp på meg .

" Incha'Allah , " sier hun .

Og så ler hun sin perlende , sorgfrie latter .

Men ingen av oss snakket om nettene . Vi følte ingen skyld . Det var jo ikke engang kjærlighet . Vi lå hos hverandre . Det var det hele . Om dagen kunne vi le som barn . Om kvelden kjente vi det i kroppen begge to . Og når natten kom , nektet ikke Tehi kroppen sin en utløsning hvis den tagg henne om det .

Ellers gikk livet i Thaza som før . Musene romsterte En synål av lys stakk meg i pupillen og vekket meg om morgenen . Mahamza-sekken hang over maven min og hadde fremdeles ikke eksplodert . Haddah dro syd i dalen med gjeter og esler , og Tizibunto diltet efter og ble en del av flokken . Tingen Tukki slet med kanalene . Taus og ovnsrørsvart . En jordbruksmaskin . Tehi gikk på stas mellom de røde tomatene . Den gule katten spiste mus og myste mot solen . Nerval ruget på sin flate sten , drakk gjetemelk , raket håret av hodet og lot kjønnskraften bli til guddommelig lys . Og selv slepte jeg kampestener til min kinesiske mur , spiste og elsket og skrev og strøk over . Det ble en rytme . Jeg var blitt bonde og levde med solen og syntes ikke lenger at livet i Thaza var underlig .

%Så en dag i april dukker Mukazzem opp , og det går trommehvirvler i luften . Det eneste som mangler er den røde løperen og slavinnene som salver føttene hans og vifter ham med palmeblad . Han er kledd i blåsvart fra topp til tå og han rider på en melkehvit mehari . Han har reist gjennom det vannløse Tanezrouft og i Tamanrasset har han vært hos Dazzinn og staset seg til . Over gandouraen har han ringbrynje . Jernet fører seg smidig til det veldige brystet hans . Fra salknappen dingler et mektig bredegget sverd . Skjold har han også . Et ovalt antilopeskjold med rødt kors . Om halsen har han den tradisjonelle sminkedåsen med speil og øyensverte . Dessuten tunge barbariske sølvsmykker i rammer av mangefarvet lær . Et menneske på utstilling . To meter høy .

Mukazzem har ridd hardt . Ryktet om at Lille-Foucauld befinner seg i Thaza , har nådd ham på veien mellom Tamanrasset og In Salah . Han føler seg beæret over å ha to hellige menn i sin nærhet , og han anstrenger seg for å gjøre inntrykk . Men han er også sjalu . Han skjuler det dårlig . Han brummer noe til hilsen og stirrer lenge på meg med ville , blå øyne som er streket opp med svart sminke . Så lar han tingen Tukki ta hånd om kamelene og beveger seg med lange , melodiøse dyreskritt bortover mot teltet .

%Jeg hadde gjort en vane av Tehi . Om kvelden ble jeg rastløs og drev ned til tuaregene . Det var kommet nytt liv i leiren . Det ble tent bål utenfor teltet og de tørre støvete tornekvastene spraket og knitret og kastet store røde gnister opp i den sorte luften . I skråningen kunne jeg høre gjeter som breket og esler som skar tenner og den dype gretne rapingen fra kamelene .

Tepottene sto på glørne lenge utover natten . Mukazzem hadde gjort god handel i Beni Ounif . Nå var han rik . Hos Dazzinn hadde han kjøpt te og sukker og palmevin nok for lange tider . Og Tehi var ikke av dem som knusler med livets goder . Hun spedde den beske mynteteen opp med store sukkerdoser . Det smakte som flytende sirup .

Jeg så aldri Mukazzem uten slør . Han spiste iført slør , han drakk te og palmevin med slør og han sov med slør . Å la sløret falle er for den arabiske kvinne en pikant og dristig form for strip-teasing . For Mukazzem derimot ville en slik handling være en forferdelig skam . Det ville være ensbetydende med å gi avkall på all maskulin verdighet . Og verdig var han . Sprekkeferdig av latterlig verdighet .

Men samtidig var det noe innesluttet og tungsindig over hele fyren . Han var en del av landskapet . Like fjern , like taus , like utilnærmelig . Jeg tenkte at sløret og den lange , vide kappen ikke bare var beskyttelse mot sol og tørke , ikke bare overlevering fra en forlengst skrinlagt religiøs seremoni , det var kanskje fremfor alt en krigsmaske som fikk tuaregene til å gli i ett med omgivelsene .

Jeg grublet over dette , og en kveld ved leirbålet kom jeg i skade for å krenke Mukazzems verdighet . Jeg pekte direkte på ansiktet hans ( i seg selv en utilgivelig fornærmelse ) og spurte med den uskyldigste mine av verden om opprinnelsen til det svarte sløret .

Jeg fikk ikke noe svar . Tuaregene flyttet urolig på seg . En lang , pinlig stillhet senket seg over leiren . Selv gjetene stoppet å breke .

Jeg følte det som om jeg var i grand galla og slo på selskapstromme , og så plutselig bryter jeg over tvert med all folkeskikk ved å trekke verten i mustasjen og spørre hvor han kjøpte gebisset sitt ... .

Jeg følte meg så fri og lett til sinns i samværet med disse enkle naturfolkene . Derfor ble jeg overrasket hver gang jeg oppdaget at de ikke var så enkle likevel . Selv blant tuaregene i Thaza ble jeg altså en fremmed med den fremmedes mangel på finfølelse for de former som har avleiret seg i menneskene gjennom tidene .

Tehi løftet kannen fra glørne og så på med med sine lattermilde øyne .

" Mustafa ? " sa hun .

Hun pekte på sin egen munn og derefter på kruset mitt . Jeg nikket takknemlig og tenkte at den munnen har jeg kysset mange ganger . Vi lekte tungeleken sammen , Tehi og jeg , og hun likte det . Ofte skalv hun over hele kroppen og hikstet av vellyst når tungen min berørte tungen hennes og vi presset leppene våre mot hverandre ... .

Tehi lo og skjenket opp det grønne sirupsvannet . Hun gjorde det med hele den seremonielle kunstferdighet som er så typisk for folkene i Sahara . Hun brukte tre forskjellige potter og fem forskjellige blandinger av te og sukkervann . Siden blandet hun kamelmelk i drikken og stakk en flis av kaneltre i hvert krus . Det ga teen den rette aroma .

Tre ganger ble krusene fylt . Det er en uskreven lov blant tuaregene . De byr sin gjest tre ganger . Kommer du til leiren deres kan du bli der i tre døgn og spise tre måltider . Det spiller ingen rolle hva det er . En thargi gir tre ganger og venter seg trefoldig igjen . Hvis Tehi skjenker i det fjerde krus med te , kan jeg oppfatte det som et ønske om snarlig gjensyn . Da Mukazzem var i Beni Ounif , ble det ofte fire og fem krus , men det lå også et usagt krav i hennes overdådighet , et krav om mangfoldig gjengjeldelse . Men Mukazzem er kommet hjem , og jeg må nøye meg med et flyktig smil , et underfundig øyekast og tre krus myntete . Jeg har også lagt merke til at hun ikke lenger dufter parfyme . Og silketørklærne jeg ga henne , har hun ikke brukt siden Mukazzem vendte hjem .

%Det hendte at Nerval kom ned til leirbålet om kvelden . Han kom i sin svarte burnus , lydløst gjennom mørket og stod plutselig foran oss i skjæret fra bålet . Han satte seg ned med korslagte ben , og første gang han kom ned til teltet , reiste Mukazzem seg , knelte foran ham og kysset ham på hvert kne , derefter på hvert kinn . Siden hilste de på hverandre ved å slå to stener sammen og bøye hodet .

Nerval hverken spiste eller drakk . " Jeg har fått min dagsrasjon med melk , " sa han . " Annet trenger jeg ikke . " Og det glinset i skallen hans og øyenhulene var store og dype og øynene lignet gjennomlyste prismer . Men om munnen lekte antydningen av et smil . Jeg så ham aldri så menneskelig som ved bålet .

Efter teen må hun vise sine kunster på amzad , tuaregenes primitive fiolin . Både strengen og strykeflaten er flettet av Tehis eget hår . Og siden blir håret gnidd inn med familiens samlede overskudd av ørevoks . Hun har fått en porsjon ørevoks av meg også . Hun vil spille sin amzad for Mustafa .

Det blir ikke musikk av slikt , tenker jeg . Men det ble musikk . Melodiene var enkle og monotone . Fingrene hennes beveget seg på den ene strengen som smidige leddløse vesener . Ansiktet var lukket , alvorlig , og mellom leppene hennes var det en mørk drømmende skygge .

Så gjør hun en pause med amzaden . Mukazzem legger hodet bakover , presser knyttnevene mot brystet og setter i et langt skjelvende hyl . Han efterligner hankamelens parringsskrik . Og vi blir sittende med skinnende øyne og høre hvordan skriket gir ekko mellom fjellene .

Så dør ekkoet hen , og den hulkende lyden av amzaden faller inn i stillheten . Lille Haddahs spinkle hender beveger seg på tamtam-trommen og hun nynner de monotone sangene med sin lyse barnerøst .

Vi synger til langt på natt . Og slik synger tuaregene i timevis gjennom de kolde ørkennettene . De synger for å holde gauper og sjakaler borte . De synger for at djinnene og himmelens makter skal verne om alt de elsker her i verden ‐ ‐ ‐ kameler , gjeter og esler , te , sukker , palmevin og en god helse . De synger for at barna skal vokse opp og føre slektene videre med den samme sang . Og til slutt må også jeg synge . Så dundrer jeg løs på trommen og synger " Pål sine høner " . Og snart er " Pål sine høner " oversatt til tamadjegh , og Tehi skjenker i det fjerde kruset . Mukazzem viser sin begeistring ved å gi meg et stort stykke rått fårekjøtt .

En ny sang er alltid velkommen i fjellene . En ny sang sprer seg fort .

%Det er natt . Nerval og jeg drar bort fra leiren . Nerval til sine hule , jeg til mitt stenhus .

God natt , Mukazzem . Det var hyggelig å gjøre deg til hanrei . God natt , Tehi . Sov godt , Tehi . Og du , lille Haddah med den lyse stemmen og de myke dådyrøynene , god natt , god natt ... .

God natt , Mustafa .

God natt , gode marabout ... .

God natt ... god natt .

Jeg går alltid bort fra leiren med et stikk av vemod nå . Jeg vet at når bålet slukner , vil han føle over henne med store knudrete hender . Han vil ta henne med samme dyriske råhet som når han utstøter hankamelens skrik . Og samtidig vil han bevare en presteaktig fjernhet bak det svarte sløret .

Ja , jeg går bort og føler meg ensom . Ved fossen sier jeg god natt til Nerval . Så står jeg der og lytter til vannet og er alene i mørket . Jeg føler meg litt døsig av palmevinen og tung i maven av all den søte teen . Jeg har et stykke rått fårekjøtt i hånden . Kjøttet er kaldt og fuktig . Litt blodig ...

Så enkelt kan livet være .

JERN OG SØLV

Påskemånen ble stor og gul og rund . Den steg over fjellene og lyste på det svarte støvet og fylte kløften med blekt , nakent måneskinn . Og sent på natt ble den borte bak Asakrem . Det var som om en ånd hadde vandret over himmelen .

Claude Mairé og Jacques Hirondelle og fire av nonnene kom til Thaza . Hirondelle hadde skiftet uniform . Han var ikke korporal lenger . Han gikk omkring i munkekutte , om halsen hadde han rosenkrans og sølvkors , på føttene fattigmannssandaler , og han var fjernere og mer drømmende mild i blikket enn noensinne . Også stemmen hans var forandret . Den hadde fått en mørk messende skjelvetone , og da forstod jeg at han var gått inn i en annen verden og hadde lukket døren bak seg . Alt var blitt rolig og avklaret i hans uryddige grublersinn . Han smilte faderlig og strøk seg faderlig over sitt bølgende skjegg og fortalte med faderlig klang i røsten at Gud hadde skjenket ham livet på ny . Alt var så greit . Alt var så lett . Man måtte bare ikke stritte imot ... .

En grublende slagbjørn var blitt løpegutt for paven .

Pilegrimene forærte Nerval dadler og noen bokser kondensert sukkermelk . Men Nerval lot seg ikke bestikke . Han ga alt sammen videre til Mukazzem som gjemte det for å bytte til seg palmevin hos Dazzinn .

De slo leir ved inngangen til kløften . Og nonnene gikk i sine lyseblå kutter og med store enkle sølvkors hengende mellom sine blyge bryster . Og de hadde smale fine hender som ofte var foldet til bønn . Om kvelden tente de bål . Så sang de , og efter sangen reiste Claude Mairé seg og sa frem noen latinske bønneformler . Og hele tiden nikket Hirondelle og nonnene på hodene og gjorde korsets tegn .

Ute på sletten lyste bålet til Mukazzem . Og da Claude Mairé og følget hans hadde strødd sand på glørne og trukket seg tilbake i teltene , ville Mukazzem være full av palmevin . Tehi ville le sin klare perlende latter . Og lyden av tamtamtrommen og amzaden og ulende parringsskrik ville stige mot den runde påskemånen .

Så dro Claude Mairé og følget hans bort . De følte seg kanskje støtt , for ikke et eneste øyeblikk hadde Nerval avbrutt sin daglige rutine for å vise dem oppmerksomhet . Han satt naken på sin sten og var hedning . En vellysting i hårskjorte ‐ ‐ ‐ iherdig opptatt med å foredle livsstrømmen under beltestedet til orgasme på et høyere plan . Det var ikke noe for Claude Mairé og nonnene . Kanskje det øvet sin tiltrekning på Hirondelle . Han hadde jo nesten begått mord for kjønnslivets skyld . Men han klamret seg til rosenkransen og forgrep seg ikke på sine medsøstre . Guds lam er rene , tenkte han . Men under kuttene var jo nonnene fra Tamanrasset mennesker med dyrekropp akkurat som de snuskete horene i Mezaoudas hus . Livet i Thaza var ikke noe for pilegrimene . Og i grålysningen dro de bort med sine grinete pakk-kameler og sine sølvkors og sine telt .

%Efter påske ble det varmere i været . En tørr intens varme som ble sterkere og mer følbar fra dag til dag . De første slangene søkte dalbunnen efter vinterdvalen . Jeg hørte dem om nettene . Hornslangene skrek som sultne måker . Melankolske klagende hyl som skar stillheten som glasskniver . Jakten på mus , firfisler og ørkenlemen tok til i skumringen , og den fortsatte like til daggry . Men om dagene var slangene dovne . De lå stille i solsteken og fordøyet nattens bytte .

Nerval fikk besøk av sin elskerinne . Slangen var vidunderlig vakker mot den gylne huden hans . Når den beveget seg hørte jeg en raspende lyd som blandet seg med lyden av åndedragene hans . Hornslangen gled innsmig rende rundt halsen , fortsatte nedover brystet . Fremdeles med halen i glatt løkke rundt halsen hans snodde den seg rundt livet på ham og gled dovent opp langs ryggsøylen og nakken . Først da den krøp frem over den runde skallen stoppet slangen .

Nerval rørte seg ikke . Øynene stod vidåpne . Lyden av åndedrettet kom jevnt , halvt snorkende . Brystet hevet og senket seg . Jeg kunne ikke avgjøre om han hadde lagt merke til meg eller om han var inne i en visjon og langt borte fra den ytre virkelighet . Av og til følte jeg slangens små hypnotiske øyne hvile på meg der jeg stod i ly av knausen og vaklet mellom skrekk , avsky og beundring .

Siden hevdet han at slangen hjalp ham til å lede strømmer av psykisk energi . Det var en indre harmoni mellom slangens bevegelser og hans eget åndedrett . Og da jeg spurte om han aldri var redd for at udyret skulle bite , svarte han at slangen ikke var noe udyr . Den kom ikke for å drepe , men for å søke varme og beskyttelse . Og hvis den bet , var det ikke giften , men menneskets egen dødsangst som gjorde utslaget . Giften var skadelig bare når den blandet seg med adrenalin i et bestemt forhold . Men en mann med selvkontroll kunne regulere tilførselen av adrenalin . Han ville overleve hvis han slappet fullstendig av og ikke jaget giften rundt i blodet .

For meg var det såpass langt mellom teori og praksis at blodet mitt boblet av adrenalin bare jeg så på slangen , og jeg var stum av beundring og syntes Nerval var nærmere det vidunderlige enn noe menneske jeg hadde møtt . Jeg fikk en nifs fornemmelse av at han kunne realisere den tibetanske skrønen om å leve evig og spise solskiven .

Men jeg ble aldri intim med dette stålfarvede mordvåpenet som holdt til i hulen hans . Jeg hadde bygget min kinesiske mur i hysterisk angst for slanger , og nå var muren endelig ferdig . Skrivebordet også . Og det var det mest inspirerende skrivebord en kunne ønske seg . Det stod cirka ti meter fra selve hytten , omgitt av en beskyttende mur , og med utsikt over dalen og solnedgangen . Ingen satte forøvrig større pris på muren enn musene . Enkelte dager kunne jeg telle mellom tyve og tredve små fjellmus inne på " eiendommen " . Min yndlingsmus , Kristobal med den halve halen , var blitt fet . Ofte satt den på kanten av bordplaten ( en plan stenblokk jeg hadde funnet høyt oppe i røysen og slept ned til hytten ) og knasket mahamzagryn . Den listet seg forsiktig , nesten ærbødig forbi boken der pennen skrapte mot papir , videre bortover mot flasken med blekk . Der stoppet den . En stund stod den helt stille og snuste på glasset med nysgjerrige værhår . Så reiste den seg på bakbena og kikket ned i den svarte illeluktende væsken . Jeg forstod at den var tørst . Så tok jeg en gerba og gikk ned til fossen for å hente vann .

Efter at varmen satte inn for alvor var det mindre vann i fossen . Den sang ikke så optimistisk lenger . Vannet rant sakte i elven , og mye av det ble suget opp av den solsvidde leirjorden . Tingen Tukki slet . Flere steder krøllet salathodene seg sammen og ble brune . Tomatene sprakk i solsteken . Nepene klarte seg lengst , men kanalnettet skrumpet stadig inn , og litt efter litt måtte også nepene gi opp . De visnet og ble bitre i smaken . Til slutt kunne de bare brukes som kamelføde .

Hittil hadde jeg gått barhodet og med naken overkropp det meste av dagen , men fra nå av kunne jeg ikke være i solen uten shesh og skjorte .

En formiddag kom Mukazzem opp til fossen . Han stod lenge og stirret på den .

" Mektoub , " sa han . " Ed dounia anahira . Det står skrevet . Verden er et vanskelig sted . "

Og da han gikk tilbake til leiren , var det med langsomme skritt , og hele tiden rystet han på hodet og snakket halvhøyt med seg selv .

%Det var på denne tiden at Joseph Schlumberlaum kom til Thaza . Han dukket plutselig og uventet opp en morgen . En undersetsig tysker med ville øyne . Huden i nakkan hans var akkurat som puntlær , mørk og ruglet og full av floder . Leppene hans var fyldige og han gikk hele tiden omkring og smilte . Det var som om han bar på en stor hemmelighet .

Først tok Schlumberlaum meg for nederlender og skravlet i vei på tysk . Så fikk han vite at jeg var fra Norge . Straks ble han liten og unnvikende i blikket , men likevel kunne han ikke dy seg , han måtte skryte av at han hadde vært fenrik . Norge 1942 ‐ ‐ ‐ 1945 . Oslo . Bergen . Hønefoss . Han slo over i et hjemmelaget engelsk og ramset opp en rekke byer og steder hvor han var lokalkjent .

Kvinnene , sa han . Ach , Norway iz zo wonderful . Selv fortsatte jeg å svare ham på dårlig skoletysk , men fra nå av var Joseph Schlumberlaum engelskmann på sin hals .

Han trengte en følgesvenn , sa han . En som forstod seg på mineraler . Han hadde tenkt seg langt inn i fjellene . Hvor hen ? Det skulle jeg ikke bry meg med . Hadde jeg ikke sett pakkamelen og graveredskapen ? Det var ikke noen vanlig fotturist som kom . Schlumberlaum gliste med ujevne tannstubber og pustet sur ånde rett i fjeset mitt og sa at han dro hvor hen han ville og at han hadde sitt privatliv for seg selv . Nicht ? Ikke for det , jeg hadde kanskje hørt et og annet om de vandrende sanddynene i Le Pays du Soif ?

" Det er smaragder der , " sa han . " Great big emeralds , like dat . Nicht ? "

Han plukket opp en sten fra bakken for å vise hvor store smaragdene kunne bli , og da han bøyde seg så jeg rett ned på den ruglete puntlærsnakken hans .

Schlumberlaum skrøt av at han hadde sett smaragdene med egne øyne . Alle som reiste litt syd for El Golea visste at det krydde av edelstener i de vandrende sanddyner .

" Du har vel ikke møtt Dazzinn ? " spurte jeg .

" Han forsøkte å prakke på meg en smaragd . Påstod at den skrev seg fra dronning Tin Hinans makbara i Abalessa . "

" But dat iz true ! " utbrøt tyskeren . " Tin Hinans gravkammer var fullt av smaragder . See ? " Han slo seg på knærne og lo som en hyene .

" See ? " gjentok han .

" See , " sa jeg .

Men det var ikke bare edelstener i dronningens grav . Arkeologene fant underlige ting . Gullmynter fra romertiden . Rustninger fra riddertiden . Ornamenter med fønikiske motiver . De fant en statue også . Fra den eldre stenalder . Zo you see ... . "

" Smaragden til Dazzinn var av adskillig nyere årgang , " sa jeg .

" Iz dat zo ? "

" Den var ikke noe annet enn en bit grønt flaskeglass . "

Schlumberlaum lo støyende igjen . Han fablet videre om sine vandrende sanddyner . Han hadde selv truffet en araber som hadde med seg en håndfull smaragder fra Le Pays du Soif . Og det var såvisst ikke flaskeglass . Såpass forstod han seg på sakene . Han hadde ikke studert dette i årevis for ingen ting . Ach nein !

Men det fatale var at ingen fant veien på ny . Så snart man forlot Le Pays du Soif , var det uråd å kjenne igjen landskapet når en ville inn dit igjen . Schlumberlaum hadde sine teorier om dette også . Det blåste kraftige stormer på de kanter av Sahara . Sanddynene flyttet stadig på seg . Som dønninger i Atlanteren . Landskapet var aldri det samme fra dag til dag . De eneste landmerker en kunne finne , var skjeletter av mennesker og kameler , og de ble fort gravd ned av sanden . Dessuten mente Schlumberlaum at det var jern i fjellene . Jern og sølv . See ? Iron and silver , nein ? Samtlige tuareger var jo tunge av sølv . Og hvis det var jern i nærheten av sølvet , kunne en ikke stole for mye på kompassnålen . Det var den sikre død , og Schlumberlaum hadde gitt opp håpet om å finne smaragder i de vandrende sanddyner . Landet var altfor stort og altfor farlig . Gikk en seg vill der , var det for evig tid , og en slik pris ville nå ikke han betale for en smaragd . Det var sølvet som fristet . Hvor kom det fra ? Kunne kanskje jeg fortelle ham hvor alle de gamle sølvsmykkene kom fra ?

" Tuaregene vet det ikke selv engang , " sa jeg . " Og hvis de vet det , vil de ikke ut med hemmeligheten . "

" But I know dat ! I know dat secret , yes ! "

Schlumberlaum lente seg nærmere , pustet sur ånde på meg og hvisket at sølvet kom fra den gamle minen dronningen av Saba hadde i Hoggar . See ? Zhe queen of Saba , see ?

" Jaha , " sa jeg . " Dronningen av Saba , ja ... . "

" You don't believe me , nein ? "

Jeg trakk på skuldrene .

" Smaragden til Dazzinn var flaskeglass . "

" Aber , Mensch ! "

Schlumberlaum rettet pekefingeren mot sitt eget øye .

" Wie lange sind Sie in Sahara gewesen ! Jeg har sett med egne øyne , nein . Big like dat , nich ! Jeg snakket med thargi . Han død nå . See ? Død . Verstehen Sie ? He dead . Nicht ? He give me dat . "

Han stakk hånden innenfor den flekkete skjorten . Det var grå svetteskjolder i armhulene . Det luktet jævlig av ham .

Han tok frem en skinnpose som han bar helt inn mot brystet og åpnet den med skjelvende fingre .

" You look for yourself , stupid , " sa han .

Han holdt frem en liten metallklump . Den var forbausende tung og dekket med et gråsvart oksydbelegg . Sølvmalm , sa Schlumberlaum triumferende . Men da jeg spurte hvor han hadde fått den fra , ble han sleip i blikket .

" Dat , " sa han , " you never know . "

%Nerval nektet blankt å se tyskeren . Han kjente typen fra Sachsenhausen . Slike folk tok gjerne strupetak på sin egen mor hvis det kunne gjøre dem noen skillinger rikere . Og slik var de alle sammen . Noen ville finne olje . Andre ville finne gull . De hadde alle rikdommer utenfor seg og forstod ikke at det virkelige gull er her inne .

Nerval la hånden mot hjertet .

" Alt som skjer med menneskene , skjer på det ytre plan . Det blir bare utvendighet av det . Sivilisasjonen råtner av ren og skjær utvendighet . De gjør nok store tek niske fremstøt , men det er fremstøt i åndelig ingenmannsland . Så snart de ikke vet hva de skal bruke teknikken sin til , går de løs på hverandre . Det er den gamle historien med menneskene .

-Menneskene er noen fordømte kannibaler som snakker om seg selv som om de var abstrakte malerier , " sa jeg .

Nerval smilte . Når han smilte var det som regel et vitende , halvt ironisk smil . Han blottet tennene . Han hadde sterke gule tenner . I overmunnen var det gull i en hjørnetann . Jeg tenkte det var rart de ikke hadde tatt gullet i Sachsenhausen , men han hadde vel fått det hos en tannlege da han kom tilbake til Biarritz .

Jeg likte ham minst når han smilte .

" Det er du som er det abstrakte maleriet , " sa han .

" Alt hos deg er et slags velordnet rot . Og menneskene , de er mange ting . Usedvanlig meget mer enn du våger å tro . "

Men jeg var full av faen , så jeg sa :

" Å , menneskene , de lærer hverandre så mye genialt . De er tørre og flate når de kommer ut av folkeskolen , og siden sørger militærvesenet for å utdanne dem til de mest spissfindige lystmordere naturen kan varte opp med . De deilige menneskene ! De dumme svinete motbydelige menneskene ! De er verre enn gribber . "

Nerval smilte skjevt .

" Hvis du forsto hva du selv sier ville du bli sinnssyk , " sa han .

" Hvem sier at jeg ikke er sinnssyk ? Jeg har vært sinnssyk i årevis . Helt siden jeg ble født har jeg vært sinnssyk . Folk peker efter meg og sier : Der er'n ! Men når jeg ser hvordan disse skrullingene som kaller seg selv folk roter med planeten vår , må jeg spørre om det er de og ikke jeg som er fra vettet . Ja det må jeg ! Og hver gang jeg spør meg selv på denne måten føler jeg meg så velsignet normal . Det er akkurat som om jeg er den eneste normale i hele verden . Bare sinnssyke mennesker kan visst være helt normale i vår tid . "

Nerval så på meg . Øynene hans var store og gjennomsiktige . Akkurat som rav . Det lurte et lite smil om munnen hans .

" Men du er da normal nok , " sa han . " Det er ingen ting i veien med deg . Du er akkurat som alle andre du . Du klager over menneskeheten , men selv lever du bare i en liten avkrok av deg selv . Du begriper ikke at det eneste du kan gjøre for at verden skal bli bedre er å slutte å agere klovn . "

Den satt ! Blodet skyllet opp i kinnene . Så eksploderte jeg :

" Ja det er virkelig enestående ! Her sitter vi som to rotter som har svømt i land fra et synkende skip . Det eneste liv i mils omkrets er noen halvville tuareger og noen slanger og noen gjeter og en tysker som leter efter dronningen av Sabas sølvgruber , og her er vi altså og gjør store ting for menneskeheten ... . "

Nerval avbrøt meg .

" Du tar feil , " sa han . " Ingen kan gjøre noe for menneskeheten . Ingen kan gjøre noe for andre enn seg selv . Jeg snakker ikke om noe tryllevann som skal frigjøre den gemene hop . Du vet jo hvordan det går . Det begynner som en velgjerning og ender med at man slår hverandre ihjel . Folk er helt borte vekk i utvendighet . Det er det som er saken . De forstår ikke at de må grave efter gull i den indre verden . "

Han la hånden mot hjertet igjen .

" Alt som har noen verdi ligger inne i deg selv , " sa han . " Tyskeren går i blinde sirkler . Han er blind av begjær . Og selv om han finner sølv eller gull eller hva han nå leter efter , vil det fremdeles bare være ytre form og illusjon og han vil aldri forstå hvorfor han lever på jorden . "

" Hvorfor lever vi på jorden ? " spurte jeg .

Nerval sa :

" Det vet bare den som har opplevd Lyset . "

DØDEN

Kadaveret kokte . Det kokte av fluer og maur og små svarte biller . Det luktet gammelt slakt . Pukkelen på kamelen var revet opp . En langsom vannaktig væske som lignet eggehvite rant mot bakken . De fleste av gribbene satt i en hvelvning under ribbena . Ekskrementer og liksaft hadde gjort dem hatefulle av nydelse . Det gikk dem til hodet akkurat som alkohol . De ble kranglete og hakket efter hverandre . Hver gang de flakset med vingene gikk det et sus av fluer gjennom kadaveret . På avstand hørtes det som om noen ruste en bilmotor .

Den døde kamelen lå ved et tornekratt i ouden nord for Thaza . Det vokste også noen små røde blomster der . Jeg kjente ikke navnet på dem . Rødfarven var intens . Solen stod høyt på himmelen . Varmen var kommet for å bli .

%Slik var det før jeg tok til å klatre . Jeg hadde fulgt bekken nordover for å finne vannkilden . Jeg hadde også min mistanke om at tyskeren hadde tatt denne veien . Joseph Schlumberlaum ble ikke lenge i Thaza . Han hadde ikke noe telt , så jeg lot ham sove innenfor muren for at han skulle være trygg for hornslanger om natten . Da jeg våknet , var han borte . Han hadde ikke klart å stjele mer enn en pose tørkede tomater , en gerba og støvlene mine .

Ikke for det , jeg gjorde meg ikke noe håp om å finne Schlumberlaum . Han hadde kamel , og selv gikk jeg i sandaler , det var sågar de samme sandaler jeg hadde nasket fra teppehandleren i El Golea . Jeg hadde ikke brukt dem tidligere , men nå hadde tyskeren dradd avgårde med støvlene mine , og jeg hadde ikke annet fottøy .

Omtrent en kilometer nord for kamelkadaveret hadde jeg funnet en liten fjelltopp . Jeg bestemte meg for å klatre opp på den . Kanskje jeg ville få øye på Schlumberlaum i en av sidedalene , for her løste den store oueden fra Thaza seg opp til en labyrint av tørre , utdødde daler fulle av svart lavastøv . Kanskje han hadde funnet sølv og satt der med mine støvler på føttene og fikk delirium av rikdom ... .

Mens jeg klatret oppover mot fjelltoppen satt kadaveret fast i hjernen min og ville ikke bort . Kamelen var vel bitt av en hornslange . I sin dødsangst hadde den sprunget bort fra bekken for å søke beskyttelse i tornekrattet . Den hadde ligget i solsteken og følt døden komme . Gribbene hadde følt den også . Men for gribbene var døden selve livet . De var uten nåde , utålmodige og grådige som husmødre i kø . Lukten av ferske tarmer vekket opp søvndrukne spyfluer som surret over esellorter langs bekken . Siden kom maurene , og helt til slutt de svarte billene og all den bleke makken . Som på et hemmelig tegn .

Jeg tenkte stadig på den døde kamelen , for jeg ble forfulgt av to gribber da jeg klatret opp på fjelltoppen . De kunne være temmelig innpåslitne . Jeg så inn i smale , perverse øyne . Nakkene var krumme og hodefjærene pjuskete av blankt fett . Jeg knyttet neven mot dem .

" Til helvete med dere , gribbejævler ! " svarte jeg .

Da la de seg skrått i luften og fulgte fjellsiden nedover på utspilte , frynsete vinger . Men litt efter var de tilbake , akkurat som kjempemessige fluer .

Jeg trakk sluttstykket på pistolen tilbake og siktet på den ene . Helt siden Arak-kløften hvor jeg truet Fedallah på livet , hadde jeg vært sugen på en utløsning med pistolen . I fantasien hadde jeg manet frem en scene ... . Joseph Schlumberlaum og jeg i vill skuddveksling mellom de koboltblå klippene ved dronningen av Sabas sølvgrube . Selv får jeg et kulerisp i halsen og et streifskudd i skul deren , men til slutt treffer jeg tyskeren dyktig i brystet . Jeg hører ham stønne . Knærne klapper sammen under ham . Han holder begge hender mot brystet og jeg ser hvordan den møkkete skjorten hans suger blod . Siden vil jeg sprenge hele gruben i luften . Det vil komme et sabla smell og himlen vil bli formørket av sølv og smaragder og koboltblå stensplinter og blyfarvet røyk ... .

Det rykket i hånden .

Smellet fylte ørene med tett lodne dotter . Så begynte det å knitre og sprake mellom bergveggene . Det maskingeværaktige ekkoet blandet seg med gribbeskrik . Et øyeblikk var jeg sikker på at jeg hadde skutt blink , så oppdaget jeg dem mot solskiven som to svarte flekker mot det glødende røde . Siden holdt de seg feigt på avstand . Men ikke lenger unna enn at de kunne være på pletten hvis jeg snublet og falt .

Det var omtrent tyve meter igjen til toppen av fjellet da den ene sandalen begynte å slenge om foten . Stengrunnen var liksom full av ringorm , små korallignende kratre , og barberbladskarpe ujevnheter hadde skåret seg inn i det bløte , dårlige læret . Jeg forsøkte å hinke videre , men innen jeg nådde toppen var også den andre sandalen fliset opp og ødelagt .

%Ikke et vindpust . Luften hang død og loddrett . Jeg kjente solen tvers gjennom sheshen . Jeg kjente den tvers gjennom skjorten også . Solstrålene lå liksom og tynget på skuldrene . Bare én gang tidligere hadde jeg følt varme som lignet denne . Det røde Hav . Jeg hadde jobb som messegutt på en svensk tankbåt . Vi fikk motorstopp ved tolvtiden om formiddagen . Havet var stille og oljeblankt . Midtsommer . Solen freste over jerndekket som en loddelampe . Og likevel var det et par innfødte ombord som spankulerte omkring på dekk med bare føtter . Som en gjeng indiske fakirer . Noe lignende var daglig kost i Thaza . Tehi og lille Haddah gikk alltid barbent . De hoppet omkring i den glovarme stenuren for å holde gjeteflokken samlet . For ikke å snakke om Mukazzem . En kveld ved leirbålet la jeg merke til føttene hans . De lå like ved en brennende palmerot . Han gjorde ingen mine til å flytte på dem . Huden i fotsålene var grov , sprukken og ruglete . Flodhesthud . Sammenlignet med disse menneskene var jeg sart og fin som et spebarn .

Jeg lirket løs den ødelagte sandalen og ville liste meg nedover fjellsiden på nakne føtter . Det ble helt svart bak øynene . Blodet ble liksom suget ut av hodet . Jeg krøket meg sammen og skrek alt jeg orket . Jeg svaiet . Jeg kjente innvollene komme oppover i brystet . Så falt jeg overende og ble liggende å brekke meg og skjelve av kaldsvette .

Og mens føttene brant som ild og pulsen hamret i tinningene , stod fjellene like drømmende og ubevegelige som de hadde stått i årtusener . Slik må pionéren føle det når hans romskip styrter mot en fremmed klode og han kravler ut av vraket med forbrente føtter . Han blir sittende på en fjelltopp og speide efter liv . Bor det ingen på denne kloden , denne døde verden i solsystemets bakgård ? For alt han ser er blåsvarte fjell og vinrøde fjell og fiolette fjell . Og himmelen er skyfri og blek turkis . Og i dalene er det myke bølger av svart støv og lange floder av gyllen sand . Og det eneste liv han øyner er to fugler som glir i dovne beregninger over hodet på ham . De har små hoder og krumme nebb . De ønsker ham velkommen med hånlige skrik og venter bare på at solen skal rive ned skilleveggene i hjernen hans og gjøre ham vanvittig av tørst .

Men å vente på mørket ville være selvmord . Jeg måtte finne veien ned til dalen før solnedgang . På vestsiden av fjellet ville den svarte stengrunnen suge til seg mer og mer sollys , den ville bli varmere og varmere , og jeg ville aldri klare det på solsiden av fjellet . Jeg begynte å krype bortover mot et fremspring der det var en smal skarp brett av skygge . Så stoppet jeg .

Hornslangen var ganske liten . Kroppen lå stille og oppkveilet , men hodet med de to ondskapsfulle hornene og de små stikkende øynene svaiet frem og tilbake og fulgte alle mine bevegelser .

Jeg begynte å krype i motsatt retning . Halsen var tørr av angst . Hjertet slo tungt og vilt som fiskegjeller på en tørr strand . Jeg så opp på gribbene igjen . Jeg tenkte på den døde kamelen . Jeg visste at elvebredden nord for kløften ville kry av slanger så snart det ble mørkt . Jeg hadde hørt skrikene hver eneste natt i den siste måneden . Jeg hadde ikke særlig lyst til å gå gjennom den ouden i mørket , ikke barbent .

Så velger jeg en mellomting . Jeg tar av meg de kakifarvede ballongbuksene , river buksen i to og surrer fillene rundt føttene . Så begynner jeg å klatre nedover på østsiden av fjellet . Morgensolen har ikke vært fullt så sterk og flere steder er det leskende skygger . Men det er bratt . Jeg klatrer som en høne , med skjelvende knær og med hamrende angst i brystet . Undertiden løsner jeg en sten eller litt grus som faller ned i dypet under meg med et ubehagelig fjernt ekko .

Senere kommer jeg inn i grotter som er fulle av dryppstenmystikk . Jeg famler meg gjennom en skog av forvitret form . Knyttnever , demonfjes , dyreskrotter , kjempemuslinger . Forstenet og uten tid alt sammen . Og endelig rekker jeg ned til dalbunnen på morgensiden av fjellet . Og høyt over meg folder skyggene seg sammen som barmhjertige hender .

En stund ble jeg stående i skyggen , halvnaken og hutrende av indre frost . Det var ikke stort igjen av serouellen , bare to støvete blodige filler , så jeg bestemte meg til å ofre sheshen . Det var kjølig nok på østsiden av fjellet . Jeg kunne ofre sheshen uten fare for solstikk . Det hvite lintøyet var også langt og bredt nok til at jeg fikk laget to brukbare bandasjer av det .

%Bandasjene holdt til det begynte å mørkne og jeg hinket forbi den døde kamelen og de røde blomstene . Jeg så vel temmelig komisk ut der jeg hinket avsted med naken underkropp og med noen støvete filler som slang rundt føttene mens jeg bannet og lo og gråt om hverandre .

Jeg hørte støyen fra kadaveret på lang avstand . Det hadde skjedd litt av hvert med kamelen . Begge øynene var borte nå . Ørkenrotter med lyserøde haler piltret frem og tilbake mellom kadaveret og tornekrattet . Massene av fluer og maur var mangedoblet . Ufordøyet grågrønn føde fra en tarm fløt utover i støvet og omsluttet stilkene på de røde blomstene .

Noe av det var allerede størknet til en fin , sprø skorpe . Resten var søvnig og flytende . Det luktet så motbydelig at jeg et øyeblikk glemte smertene .

Jeg hinket videre . Det gikk ikke særlig godt , og efter noen hundre meter var det ikke til å holde ut mer . Føttene kjentes som digre glødende klumper . Jeg hadde en merkelig huggende smerte i lysken også . Jeg klarte ikke å gå oppreist lenger . Så rev jeg skjorten i to og bant den rundt knærne . Jeg begynte å krype gjennom det høye solsvidde bambussivet nede ved elvebredden . Bredden var stor og tørr på begge sider . I ytterkantene var leirjorden sprukken .

Jeg krøp ned til bekken og drakk . Så krabbet jeg videre i det kjølige vannet . Mens jeg krøp i bekken , begynte jeg å tenke på et farvetrykk av William Blake . Det hang i The Tate Gallery i London , Nebukadnesar het det , og var en illustrasjon til det merkelige diktet om foreningen mellom himmel og helvete . Farvetrykket viste Nebukadnesar som en naken mannsperson som krabbet på hender og knær gjennom ørkenen . Ansiktet hadde et intenst , skyldbetynget , lidende og dyrisk uttrykk , og neglene hans var vokst ut til lange , krumme klør . Og nå krøp også jeg gjennom ørkenen , naken som ved fødselen og med forvirret dødsangst . Det eneste som manglet var klørne på hender og føtter . Jeg ville le , men det ble bare en tuberkuløs låt dypt nede i halsen . Jeg begynte å hoste isteden , og hver gang jeg hostet gikk det frost gjennom kroppen .

Jeg krabbet videre mens jeg plasket i sølevann og hvirvlet opp mye mudder med hendene . Den lave solen pøste blod rett i ansiktet mitt . Av og til fikk jeg en voldsom trang til å legge ansiktet ned i vannet og sovne , men tanken på å drukne i Sahara var så komisk at jeg holdt på å le igjen . Det var nokså merkelig . Jeg klarte faktisk ikke å le . Jeg tenkte på Blakes farvetrykk . Og siden tenkte jeg at de røde blomstene var altfor små i forhold til de begeistrede likfråtserne . Og jeg gråt ( jeg klarte å gråte ) fordi det gjorde så jævlig vondt i lysken og underlivet og fordi de røde blomstene ikke var store nok . Og gråten kom i lange uregelmessige hikst og det var akkurat som om brystet vrengte seg . Og jeg hatet meg selv fordi jeg ikke klarte å stoppe min egen gråt .

Så kom mørket . Det kom hurtig og allmektig slik mørket kommer hver natt til Afrika . Jeg hørte hornslangenes jaktskrik . Jeg hørte tørr rasling over den tørre , sprukne elvebredden . Jeg hørte mange merkverdige lyder som dels var inne i hodet , inne i hjertet , dels inne i dette mørke avfallet som omgav meg og som var virkeligheten . Hendene mine skled i gjørme og kamelskitt . En gang stod jeg på knærne og hvilte pannen mot en sten mens jeg hikstet og gråt og pisset og skeit og bad til Gud .

%-Dette gjør vondt , " sa stemmen , og jeg hørte stemmen og så dampen av det skoldhete vannet langt borte . Noen presset skuldrene mine ned mot stråmatten . Jeg visste hva som ville komme . Jeg skrek . Jeg lo hysterisk og skar tenner .

" Slapp av , " sa stemmen . " Slapp av nå ... . "

Jeg skrek av all kraft . Innvollene var liksom fulle av flytende bly . Noe varmt og ekkelt rant fra munnen og nedover brystet . Jeg brydde meg ikke noe om det . Jeg var likeglad med alt . Jeg lå bare der og kjente vekten av Mukazzems jernhender mot skuldrene og hørte stemmen til Nerval som sa en og to og tre og fire og fem og seks ... .

Mørke hviskende floder bredte seg over meg . Et øyeblikk kjempet jeg imot , så gav jeg efter og hytten og ansiktene og de bleke takbjelkene og hele verden skrum pet sammen og ble et eneste svart punkt , og til slutt ikke engang et punkt . Langt borte som på den andre siden av en veldig slette hørte jeg tallet " ni " og jeg tror jeg smilte .

%På dette primitive sykeleiet oppdaget jeg en helt ny side ved Nerval . Jeg hadde ikke tenkt på ham som menneskelig vesen , han var liksom et fenomen hinsides folkeskikken , og jeg hadde aldri ventet meg menneskelige reaksjoner av ham . Nå oppdaget jeg hvor feil jeg hadde tatt . Stadig var han hos meg i den trange hytten . Han var der og passet på at føttene mine ble lenge nok i den varme oppløsningen av te og salt vann . Han var der og tørket febersvette og oppkast . Han kunne sitte i timevis og fjerne stensplinter og hudfiller og sandkorn og avbrukne torner ut av de betente fotsålene mine . Han var hos meg om natten . Da kunne jeg slå vilt omkring meg og skrike i navnløs redsel over en vond drøm .

" Så så så , " ville han trøste .

Og når han la hånden på pannen min for å gjøre meg rolig igjen , utstrålte han en klosset ømhet som visst bare en far kan vise overfor sin halvvoksen sønn . Og leppene hans var myke og snille og øynene var våte og det glinset i den runde skallen hans , og jeg var litt redd og på samme tid elsket jeg ham .

Fra nå av tenkte jeg stadig på døden . Den moderne verden med alle sine " ismer og -logier hadde ikke maktet å fylle tomheten som grep meg ved tanken på døden . Den moderne verden hadde henvist meg til å gå omkring i en passende forkledning mens jeg ventet på å bli utvisket . Livets eneste mening lå i at det var en utsettelse . De gamle egyptere eller månemennene fra Mandsagara var rikere enn jeg , de hadde et svar på dødens alternativ .

-Det du føler der , " sa Nerval , " er begynnelsen til alt . Bevissthet begynner med angsten for døden . Polakken visste det hele tiden da han lå i skruestikken . Men de som stod i kø utenfor gasskamrene visste det ikke . De hadde ikke sett Lyset . For dem ble døden en forferdelig motbakke . Bare den som har renset seg så Lyset kan flomme fritt inn i sjelen , vet at døden er en befrielse .

Jeg sa ingen ting . Jeg tenkte på kamelkadaveret . Jeg syntes at jeg visste litt om dødens makabre program .

Nerval begynte å vikle en nyvasket shesh om den ene foten min . Et par ganger gjorde det forbannet vondt . Jeg presset leppene sammen , men klarte ikke å holde tilbake et stønn . Jeg kjente at jeg fikk tårer i øynene også . Jeg bannet innvendig . Bannet lenge og inderlig . Det hjalp .

Nerval kikket opp på meg . Han smilte med sine sterke , gule tenner .

-Er det så ille ? " spurte han .

Det var ingen vits i å nekte for det .

" Foten ser bedre ut , " sa han . " Hevelsen er gått ned i anklene . "

Jeg sa :

" Pokker ta den fordømte tyskeren . Det var han som stjal støvlene mine . Og de sandalene jeg stjal i El Golea var verre enn de pappsandalene en kjøper i Kasbahen . "

" Sahara er ingen velferdsstat , " sa Nerval . " Du kan være glad for at du er i live . "

" En stund ønsket jeg bare å dø . Tror du det kan bli koldbrann av dette svineriet ? "

" Det må Bobo avgjøre . "

" Når kommer han ? "

" Mukazzem dro inn til Tamanrasset for fire dager siden . Vi kan vente Bobo i løpet av en uke . "

" Jeg lager visst i stand en masse bråk . "

" Bobo har godt av å røre litt på seg . "

" Jeg gir pokker i Bobo . Jeg tenker på deg . Jeg ødelegger visst hele opplegget ditt ... . "

" Jeg var forberedt på det da du kom til Thaza . "

" Du visste det ville bli bråk , hva ? "

" Jeg visste at du var temmelig grønn . "

" Det var ikke meningen å lage bråk . "

" Jeg vet det . "

" Jeg ville bare slå meg ned her og leve stille og fredelig og skrive på boken min . Jeg ville gjerne forstå litt av det du driver med også . "

" Har du forstått noe ? "

" Jeg vet ikke ... . "

" Men du innser kanskje at livet ikke er en selskapslek for professorspirer . "

" Ja . "

" C'est bien ça . Det er ikke mange på din alder som får en slik chanse til å dumme seg ut . Det som teller er at du ikke tar livet for gitt lenger . "

" Det kan vel være det . Livet er så rart . Det er likesom en liten lystråle i et stort mørkt rom . Det er ingen mening i den , den er altfor liten , og den kan slukke når som helst . Og når den slukner er det som å stå på kanten av et stup hvor noen vil skyve deg utfor . Du kjemper imot . Du ser deg selv for første gang . Du ser at du har sølt bort livet . Og det er for sent . Jeg mener , du vil forferdelig gjerne gjøre alt sammen om igjen , men så blir du skjøvet utfor avgrunnen , og det blir mørkt for bestandig . "

Nerval bøyde seg over foten min igjen . Jeg så rett ned på skallen hans . Blodårene forgrenet seg fra issen og nedover mot tinningene , fiolette under den kobberbrune huden . Skallen hans virket eiendommelig skjør . Et barnehode der blodstrømmen svarer hjerteslagene med spede pulsslag i tynne , gjennomsiktige årenett .

Nerval rettet seg opp fra bandasjene .

" Døden er som en dyp brønn , " sa han . " Men Lyset kan bli så stort at det fyller hele mørket , og da vil du se at også brønnen er illusjon . "

Jeg hadde ingen ting å si til dette . Jeg er et barn av min egen tid , og jeg nekter å godta enhver art av bevissthet uten en tilsvarende porsjon hjernemasse . Og når hjernemassen og alle de flinke blodårene blander seg med jorden eller ligger som aske i bunnen av en urne eller vandrer videre i et gribbenebb , hvor blir det da av mystikerens prektige Lys ? Nei , la meg dø uten store fakter . La meg få mitt nummer og min tid og slutte meg til den endeløse rekken av anonyme vesener som bare venter på å bli utvisket .

Som så mange ganger før dukket tvilens grå fantom opp i mine tanker .

Og tvilen sa :

" Hva vil du her ? "

Og håpet sa :

" Løse den gordiske knute . "

Og tvilen sa :

" Kjenn din begrensning . "

Og håpet sa :

" Jeg vil mot strømmen . Jeg vil bare det vindunderlige , det umulige , det vanvittige ! "

Og tvilen sa :

" Lev og la det leve . La dagene gripe inn i hverandre med sin mørke strøm av billeder til den siste dagen skrur dag ned i natten . "

Og håpet sa :

" Jeg er ung ! Jeg kan bygge det hele opp fra grunnen av . "

Og tvilen sa :

" Alt som bygges faller i grus . Lev mens du kan , lev for fulle seil , for ingen skal leve evig . "

Og håpet dalte . Og håpet ble bare en sped flamme der tvilens grå spøkelse søkte varme .

STENSKAFOTTET

Bobo har vært her med sin vitenskap . Han har vært her med sitt lune , halvt kyniske glimt i øyet og helbredet meg så jeg kan sitte ved skrivebordet og høre hvordan fossen tørker inn fra dag til dag . Det er snart ikke mer igjen av haven til Tukki . Hans utrettelige slavehender arbeider fra morgen til kveld , men alle hans kanaler tørker inn og blir rødbrune og leirgrå og sprukne i solsteken . Nerval kommer sjelden ut av hulen sin . Stenen blir for varm , og han har ikke lenger råd til å slå vann på den . Slangen kan jeg ikke se fra min side av kløften , men han forteller meg at den er hos ham dag og natt og de er som to elskende .

En formiddag mens jeg ligger inne i hytten , får jeg sykebesøk av lille Haddah . Hun er veldig , veldig oppspilt . Hun våger seg ikke helt inn til meg . Hun blir stående i døren og fikle med djellabaen min . Fingrene hennes leker genert med den røde dusken over buksesmekken . Den andre hånden holder hun hemmelighetsfullt bak på ryggen , og jeg forstår at hun bringer en gave .

" Yah , Mustafa , chakbarek ? " begynner hun , så slår hun øynene ned .

Jeg smiler .

" Takk skal du ha , Haddah . Det går fint med meg . "

" O deba labes enta ? Føler du deg bedre ? "

Hun skotter opp på meg og det rene barneblikket er fullt av klok uvitenhet . Så slår hun blikket ned igjen .

Jeg får klump i brystet .

" Ja da , " gjentar jeg . " Det går fint med meg . Kom innenfor , Haddah . "

Men hun blir bare stående og vri på seg . Jeg ser på de lange tette øyenvippene hennes . Hun vil bli penere enn moren . En rubensaktig liten kvinne vil hun bli , med en vulkan bak alvorlige dådyrøyne . Jeg vil gjerne spøke litt med henne , få henne til å smile , men hun forstår ikke fransk og mitt ordforråd på tamadjegh er svært begrenset . Jeg reiser meg møysommelig opp på albuene og smiler til henne .

" Zid ! " sier jeg . " Chnou ? Hva har du der ? Få se ... . "

Smilet bryter frem i ansiktet hennes .

" Få se , " gjentar jeg og strekker frem den ene hånden .

Da setter hun i et frydefullt hvin . Hun tar hånden bort fra ryggen og kaster noe inn i hytten . Hun snur seg lynrapt . Den blåsvarte hestehalen hennes dasker mot nakkan når hun løper . Så blir hun borte for meg , og jeg hører at hun ler og hikster om hverandre nede i kløften . På stråmatten foran føttene mine ligger en liten bukett blomster . Det er samme slags blomster som vokste ved den døde kamelen .

Også Tehi kommer til meg i hytten . Jeg kjenner duften av mahamza før jeg hører skrittene hennes , og mahamza'n er sprø og gyllen og hun har den med på et fat av flettet strå .

I begynnelsen måtte hun mate meg med en klumpet tresleiv . Maten kom opp igjen nesten med det samme , og det var ikke mye vits i å gi meg den , men siden , da de verste feberanfallene var over , ble jeg sprek nok til å holde sleven selv . Og jeg ville smile til henne og si at det duftet vidunderlig av maten hennes . Da ville de lattermilde øynene hennes bli mørke av tåke . Og hun ville ta ansiktet mitt mellom hendene sine og se lenge på meg . Så ville hun kysse meg på pannen og på munnen . Og da hun gikk tilbake til Mukazzem med det tomme mahamzafatet hadde hun tårer i øynene . Barneøyne . Blanke som innsjøer . Men dagen efter ville hun le som champagne . Og hennes vesen ville fylle mitt stenhus med noe sommerfuglaktig lyst og lett .

%Jeg er i hytten mesteparten av dagen . Det er for varmt å gå ut . Bare i de tidlige morgentimer og før solnedgang hinker jeg bort til skrivebordet og blir komplisert . En gang skriver jeg et brev til en kvinne som bor langt , langt borte . Jeg skriver at jeg elsker henne . Jeg elsker deg , skriver jeg . Jeg vil så gjerne holde ansiktet ditt mellom hendene mine . Og jeg vil at du skal se inn i øynene mine og si at du elsker meg . Jeg kjenner meg så varm i brystet når jeg skriver dette . En sår vidunderlig varme som presser frem tårer . Og jeg leser brevet mange ganger før jeg river det til konfetti og strør det for vinden .

Siden blir jeg sittende med et tomrom innvendig og jeg spør meg selv : Hvordan skal du finne harmoni mellom så enkle klanger , du med en apokalypse på stabelen ? Selv om du føler varme og samhørighet med tuaregene , ja selv da du rørte ved livsnerven , stemte i parringsskriket og kjente strupen skjelve av fremmed ekstase , så ble det likevel et kontinent mellom oss . Den samme usynlige verden reiste seg mellom deg og Tehi når dere søkte sammen inne i hytten . Du visste det hele tiden , at hendenes innside aldri kunne møtes . Vi hadde hver vår skjebnelinje ‐ ‐ ‐ en hvit og en sort ‐ ‐ ‐ min skjebne og nomadens skjebne .

Aldri var jeg mine egne røtter så bevisst som i stillheten , slik den lukket seg om meg når Tehi var gått med mahamza-fatet og jeg ble alene i hytten . Og når jeg vendte meg mot fortiden og skrev brev til en pike i Norge , kjente jeg at røttene forgrenet seg i meg selv . Usynlige , men likevel tilstede . Selv da jeg rev brevet i småbiter og ville hugge meg løs fra røttene , var de der hele tiden og klamret seg fast liksom blekksprutarmer .

%Nesten alle musene er borte .

De danser ikke lenger rundt føttene mine mens jeg skriver på min apokalypse . Mens jeg var syk slapp de den gule katten fra Mukazzems telt innenfor muren , for om nettene ble musene forvandlet til enorme rovdyr og jeg drømte at de spiste øynene mine og hjertet og innvollene mine . Men nå har legen vært her med vitenskap og salver og jeg drømmer ikke lenger så stygt om nettene .

Jeg tror den gule katten har spist Kristobal . Den sitter aldri på bordplaten mer . Den kikker ikke tørst ned i blekkflasken og tigger meg om å hente vann . Kristobal er borte . Den er blitt en del av den gule kattens fordøyelse og er død . Og første gang jeg tenkte på det , at Kristobal er død , fikk jeg tårer i øynene og smilte som en gammel kone og det var akkurat som om noe var blitt dødt inne i meg selv .

Det var ikke mye blekk igjen på flasken . Varmen hadde tørket det inn , og hver gang jeg ville dyppe og skrive , måtte jeg helle på flasken for å få nok til pennen . Slik ruget jeg ved mitt dommerbord . Jeg hadde vitenskapelig salve på føttene og jeg refset min samtid mens jeg omgav meg med en stenmur og skuet utover en koboltblå stenby i Saharas indre .

Mitt syn på litteraturen var storsnutet . Er fremdeles storsnutet . Jeg vil vel alltid forbli storsnutet . Kunst for kunstens skyld var bare en flat lyd for meg . Jeg kunne sitte lenge og rynke pannen og fortelle verden hvor flat denne lyden var . Jeg avskydde dessuten naturalismen og den sjelløse dekorative kunst . Det samme gjaldt mesteparten av moderne tonekunst , maleri og skulptur . Som jeg var storsnutet ! Som alt dette fiksfaks var meg knekkende likegyldig ! Og jeg skrev i min bok at det var meg knekkende likegyldig . Og det er det fremdeles .

Moderne kunst , skrev jeg , viser en enestående vilje og evne til å snu ryggen til livet . Men jeg er ikke interessert i å snu ryggen til livet . Hvis kunsten krever det av meg , snur jeg ryggen til kunsten . Ja . Og slik er det fremdeles med meg . Enhver moderne kunstner må før eller siden komme til et punkt der han hater sin kunst , fordi han er lenket til den og disse lenkene gjør ham til krøpling i et samfunn av akrobater .

Men jeg hadde ikke ønsket det slik . Jeg ville ikke være krøpling . Derfor ble jeg bryggesjauer , sjømann , øltapper , syltetøyrører , pølsemakerlærling , likvasker , portør , tobakkspakker , snusblander , vulkanisør , gartnerhåndlanger og lagermann bare for å nevne noen av de smutthullene jeg søkte tilflukt i . Men jeg orket aldri fløyelsjakkegjengen : Gutta med alpelue og skjegg og knær i buksene . De gjorde kunsten til en opiumspipe der livet forsvant som blå røyk . De spyttet på kunsten . Men det gjelder å ødelegge kunsten ! tenkte jeg . Ikke spytte på den . Kunstnerens oppgave er å gjøre kunsten overflødig og la selve livet bli en kunst .

Jo , det var besnærende . Det mål jeg satte meg som menneske og forfatter var minst like besnærende . Jeg ville utrydde all kontormessig omgang med det vidunderlige . Jeg ville undersøke hvilken erfaring som lå til grunn for et slikt adjektiv .

Men det var ikke lett . Min bror ‐ ‐ ‐ han som aldri har gått på vannet eller sett sitt eget hjerte i fugleperspektiv ‐ ‐ ‐ hadde svaret på rede hånd .

" Drømmer , " sa han , " kom til deg selv . Du er gal . "

Da snudde jeg meg og fant mine egne øyne i speilet .

" Hvem er du ? " spurte jeg . " Hvem er du som de sier er gal ? "

Det kom ikke noe svar . Og hver gang jeg så inn i speilet , ble det så lite igjen av alle de ruvende , adjektivene . Jeg så bare en utvisket spiral av billeder som fortapte seg i dypere og dypere fortid . Og på bunnen av alle billedene tenkte jeg at jeg ville finne De Vises Sten .

Jeg bestemte meg til å forfølge spiralen nedover i skumringen . Og efterhvert som jeg steg nedover kom jeg inn i et underjordisk hvelv der skyggene bodde . Og skyggene flokket seg omkring grå leirhytter og døde langsomt og med tomme øyne . Siden kom jeg til Filosofenes Land . Jeg gikk inn i en labyrint av ord , og mellom alle ordene stod filosofene og stanget hodene mot en mur . Og muren var døden . En efter en segnet filosofene sammen foran muren .

Nå ble skumringen tettere . Lag på lag med mørke falt ned over meg og jeg mistet retningen . Jeg kom ut i en ørken . Og sanden i ørkenen var støv av en knust mosaikk . Siden klatret jeg nedover i en dyster kløft , og stien jeg gikk på var dekket av skarpe torner og spisse stener . Og jeg husket Virgils advarsel . Den var risset inn over nedgangen til dypet :

Lett er det å stige ned til Arvenus Natt og dag står skumringsfyrstens dør på gløtt . Men å huske sine skritt og stige opp derfra , Det er kunsten , det er slitet ... .

Og siden har jeg vandret omkring i mørket . Alt lys har vært gjenskinn av lys . Jeg har klatret oppover mot gjenskinnet som en edderkopp i sitt nett . Trådene i nettet har krysset hverandre . Den vannrette trådene sirklet hverandre inn . De var spunnet på hjernens vev . De loddrette trådene var drømmer . De forgrenet seg som mørke røtter ned i underverdenen og brast som spindelvevaktige håp høyt over mitt hode .

En gang for lenge , lenge siden så jeg ikke noe av dette . Livet var enkelt da . Jeg hadde ikke lest i de store bøkene . Tankene grep inn i drømmen , og drømmen grep inn i tanken . Og summen av alle tråder ble det mønster jeg kalte virkeligheten .

Som mine brødre akrobatene , var også jeg en blind linedanser på min vei gjennom avgrunnen . Men jeg stoppet og åpnet øynene og spurte speilet :

" Hvem er du ? " spurte jeg .

Og i det samme gikk jeg utenfor den fast opptrukne linje , tidslinjen , livslinjen , mistet balansen og hvirvlet nedover i tomheten .

%Jo , man vandret gjennom skumringen mens man drømte om et lys . Man vandret gjennom mange land ( alt for mange land ! ) og lot seg friste av mange edle menneskefiskere som dro fortapte sjeler opp fra dypet . Man gikk i Kasbahen der bønn og kjøpt ekstase fløt sammen i den tunge krydderluften , og gaten var argumenter som førte til uløselige spørsmål . Og på sin vandring gjennom menneskeslammet , kom man atter ut i ørkenen for å rense sin sjel og pirre sine sanser . Og atter var det en oase og en dikter . Atter var det et speil for Narcissos .

Ved fossen og dalen med utsikt over nomadenes telt og overmenneskets hule , stoppet jeg min vandring . Og jeg bygget et stenskafott ved kilden . Og på dette stenskafott var det jeg opphøyet mine helter og halshugget mine fiender .

IKAROS VED VEIS ENDE

Den første stormen hadde hjemsøkt Thaza . En stund hadde himmelen ved Asakrem vært ond og blytung og kløften ble lodden og dyp og lummer , og jeg kjente det i bensubstansen som dump giktisk murring . Varmen inne i hytten var kvelende . En fengselcelle opphetet til badstuetemperatur og med døren i vranglås . Jeg stønnet mer enn jeg pustet . Jeg lå naken med skitne bandasjer på føttene og kjente ullteppet suge svette . Håret hang i ekle blanke tjafser nedover pannen . Huden var småprikket av iltre svetteblemmer .

Utenfor lignet skyene en hjord lodne moskusokser . De brukte god tid på å sirkle inn dalen . De dekket solskiven , filtrerte lyset så det bare var en giftig gul lysning i skyenes underkant . Luften stod tung og mørk og stille .

Så kom det . Demningen brast og lufthavet veltet frem over dalen .

Tørr andpusten vind . Het som ut av en smelteovn . Taket på hytten ble skrellet av . Sand og småsten raste ned over meg . Jeg så taket seile avgårde som en papirdrage i den støvmette luften . Bare bjelken med mahamzasekken ble liggende . Sekken hang død og dorsk og brydde seg ikke noe om det hele . Resten ‐ ‐ ‐ manuskriptet ( alle de sirlige arkene som talte med alvorlige prestefakter om menneskehetens apokalyptiske fremtid ) , tannbørsten , sekkene med tørket kjøtt , posene med te og den halvtomme kannen med olivenolje , ‐ ‐ ‐ ble slukt av stormen .

Vinden trakk ulende gjennom kløften . En svulmende galskap av svart hvirvlende hylende støv som holdt det gående døgn efter døgn uten å trekke pusten . Brølte og brølte og brølte til luften var et eneste svart brøl og jeg ikke kunne høre det lenger .

Stille . De lodne moskusoksene dro bort og stillheten hang over dalen som en veldig gjennomlyst kuppel . Den samme stillhet som ruger over et landskap efter at pesten har vært der og alt er dødt og husene står med sorte gapende vinduer og blinde dører og himmelen er gloende blek og solen ligner en brennmanet . Og hele tiden regner det sort blod fra den gjennomlyste kuppelen .

Det skar i hjertet å se skjelettene av de krokodillegrønne palmene . Flere av dem var revet opp med røttene og slynget langt opp i stenrøysen . Bambussivenes sterke gule rygghvirvler var knekket . De lå flatt i støvet . Og Tukkis sinnrike kanalutopia ligner en branntomt ... . Omrisset av grunnmuren . Forkullede rester av kjellerboder . En og annen tomat som ligger i støvet og forblør seg . Lyden av gresshopper er borte . Lyden av vann er borte . Og i ruinene står tingen Tukki med sine håndflater ut mot solskinnet . Og mønsteret i hans slavehender er nesten utvisket av omgang med jorden . Han står slik i en evighet som varer i ti sekunder , så bøyer han seg og graver frem sitt stenalderverktøy av ruinene ... .

Nå ligner dalen og kløften det golde landet nord for Tamanrasset der det ligger bleke urtidsrøtter og spriker som giktbrudne fingre .

%Bobo ble overrasket av stormen på veien til Tamanrasset . Han hadde sett uværet komme og søkte tilbake til Thaza . Men det ble ikke for å hvile . Doktoren fikk nok å henge fingrene i . Joseph Schlumberlaum sørget for det .

Schlumberlaum hadde fått det hele over seg nord i landet . Tre døgn efter stormen kom han krypende tilbake til kløften . Han var mer død enn levende . Bobo måtte skjære av ham buksene , for tyskeren hadde mistet styringen på kamelen . Han hadde falt fra pukkelen og ned i en stenrøys og fått et dypt sår under kneskålen . Kamelen hadde han ikke sett noe mer til . Buksene var grodd inn i såret , så legen måtte bløte det opp før han fikk ut tøyfibrene . Vi så hvordan det levde og pulserte i såret . Det var gått betennelse i det , og kneet og litt av låret begynte å hovne opp . Schlumberlaum skrek som en stukken gris , men efter noen timer svulmet tungen hans opp og fylte hele munnen . Han rallet . Han kastet på seg og rullet med øynene . Blodårene sprengte på de gule øyeeplene og pupillene var små og uttrykksløse som knappenålshoder .

Doktoren fikk en stri tørn med meg også . Det var gått verk i føttene . Lavastøvet hadde trengt gjennom bandasjen . Jeg fikk feber igjen . Jeg var i hytten mesteparten av tiden . Støvet var overalt der inne , dødt og ondt og svart i alle hjørner og sprekker og hulrom . Om natten måtte jeg lure meg ned på stråmatten og fikk ikke sove fordi tyskeren lå der og breiet seg og stønnet og luktet surt flesk .

%Doktoren og jeg satt utenfor stenhuset mitt og hørte hvordan Mukazzem og Nerval kranglet over i den andre siden av kløften . Vi så dem ikke . Vi hørte bare hvordan stemmene skar opp i fistel og falt ned i hatefull knurring . Vi kunne ikke skjelne ordene . Ekkoet laget en grøt av dem .

Det ble stille en lang stund . Ingen av dem sa noe . Så lyder et krapt , tørt smell og et skrik . Jeg tror det er Nerval som skriker . Litt efter viser Mukazzem seg nede ved fossen . Det svarte sløret er trukket helt opp til øynene og i hendene bærer han hornslangen til Nerval . Hodet er knust . Slangen ligger livløs og motbydelig i Mukazzems hender .

Ved den døde fossen stoppet han . Han løfter slangen over hodet , holder den med en hånd i halen og slår den mot marmorveggen . Om og om igjen . Jeg hører de tunge kalde klaskene . Og for hvert klask kjenner jeg det i mellomgulvet , og jeg svelger . Til slutt er det bare en slapp , blodig masse igjen av slangen . Mukazzem slenger den mot marmorveggen som er oversprøytet med blod og hudtrevler . Nervals stålblå elskerinne faller likeglad ned i det svarte pudderet som stormen har presset sammen ved foten av fossefallet .

Han går fra fossen . Tigerskritt . Ryggtavlen hans er enorm . Gandouraen trekker efter ham i sanden som et keiserslep .

Tilbake i leiren . Mukazzems snerrede kommandorøst klorer opp messingluften . Han peker oppover i kløften , dernest på gjeteflokken som står i forskremt klynge i stenrøysen ved teltet . Han sender lille Haddah avgårde . Hun kommer tilbake med syv fullvoksne gjeter . Syv er tallet på de gjetene Nerval kjøpte på el souk i Tamanrasset .

Rådslagning . Mukazzem og Tehi på huk i sanden . Lille Haddah forskremt i teltåpningen . Foreldrene kommer til enighet . Tehi nikker energisk på hodet . Mukazzem reiser seg og skrider inn i teltet . Der finner han frem det tunge , skarpe tuaregsverdet . Arven fra far . Og fars arv fra Kain .

Gjetene står i dum halvsirkel og breker og ser på mens Mukazzem lyner med sverdet og hugger hodene av dem , en efter en . Hodene triller bortover i støvet . Hvirvler opp små grå skyer og lar sanden drikke blod . Lille Haddah klemmer den gule katten fast mot sitt spinkle bryst . Hun ser hvordan hjertene pumper blodstrømmen ut av de åpne dyrehalsene i ujevne støt , likesom ut av rustne kraner , hvordan gjetene brekker sammen , ruller overende , blir liggende foran teltet med krampe i kneleddene , og til slutt helt stille . Lille Haddah ... .

Gribbene .

De dukker frem fra alle himmelhjørner og samler seg til en tett , frynset , klagende gribbesky over de døde gjetene . Det syvende gjetehodet blir satt på en lansespiss og løftet opp mot gribbeflokken . Tehi og Mukazzem står ved siden av hverandre og lar gribbene fråtse i kropps varm hjernegrøt . Til slutt er det bare kraniet igjen på lansespissen .

Så dro tuaregene sin vei . Vestover . Mot fjellet Asakrem . Mukazzem først . Stor og gåtefull gikk han der med blod på hendene og leiet kamelene sine i det døde elvefaret . Lille Haddah og Tehi fulgte efter ham på hver sin hvite mehari . Og helt til slutt kom tingen Tukki med esler og gjeter . Bare Tizibunto og gribbene og doktorens skabbete pakkamel ble tilbake i dalen .

Hun sa ikke adjø . Hun ble borte for meg like plutselig som hun kom til meg i hytten . Ikke en eneste gang snudde hun seg for å vinke . Jeg så hvordan den hvite kamelen hennes ble mindre og mindre for til slutt å gli i ett med den bleke sanden i skyggen av Asakrem .

%-Slik går det hver gang , " sa doktoren . " De forsøker det samme om og om igjen . De dyrker opp ørkenen og blir bønder . Og hver gang kommer stormen og tørken . Det nytter ikke . "

Jeg sa ingenting . Jeg satt bare der og fikk stensmak i baken og følte meg tom . Det var som om luften var gått ut av en veldig lyseblå ballong og nå var det bare en ekkel skrukk igjen av den .

" Det er vel derfor de er nomader , " drev Bobo på .

" Faen skulle være nomade . "

Han reiste seg .

" Jeg får vel se til pasienten vår , " sa han .

Han gikk inn i hytten . Han ble der inne en stund . Jeg hørte tyskeren stønne . Da Bobo kom ut igjen hadde han et betenkt uttrykk i ansiktet .

" Vi blir nødt til å få fyren inn til Tamanrasset , " sa han .

" Er det så galt fatt ? "

" Ser temmelig ille ut . "

" Kommer han til å dø ? "

" Kanskje . Det er øynene . Han blir blind hvis vi ikke gjør noe med dem . "

" Jeg orker ikke å gå til Tamanrasset på de føttene ... . "

" Tyskeren tar eselet og du tar kamelen min . Nerval og jeg går . "

" Nerval ? "

" Jeg kan ikke klare begge to alene . "

" Nei , naturligvis ikke . Jeg skjønner jo det ... . "

Doktoren smilte .

" Jeg blir mer og mer enig med Vigot , " sa han .

" Vi har et helvetes bråk med dere turister . "

Jeg følte meg helt vissen .

" Det er vel turistene som laget stormen også , " sa jeg likegyldig .

Han lo .

" Så lenge du setter pris på Debussy er alt tilgitt . "

" Har du spurt Schlumberlaum hva han synes om Debussy ? "

" Du ser vel med et halvt øye at fyren er tosset efter prøyssisk hornmusikk . "

" Han har da fantasi . Han dro avsted for å finne Dronningen av Sabas sølvgruber . "

" Jeg hørte det . "

" Tror du han fant noe ? "

" Tror du ? "

" Nei . "

" Men et sted må vel alt sølvet komme fra ? "

" Jeg gir faen i sølvet , " sa legen .

" Samme her . Visste du at det var den svinepelsen som stakk av med støvlene mine ? "

" Du fortalte det . "

" Åja , det er sant . "

Og litt efter :

" Jeg er jaggu glad han kom tilbake . Det var de beste støvler jeg noensinne har hatt . "

Doktoren smilte ironisk .

" Fremdeles like råbarket hører jeg . "

" Men det var svinaktig gode støvler , " sa jeg . " Pokker ta hele fyren . "

Bobo snudde seg og så på meg med sitt halvt kyniske , halvt gutteaktige blikk .

" Hva hadde du egentlig ventet å finne her inne ? " spurte han .

Det gav et søkk i meg . Jeg visnet igjen .

" Meg selv , antar jeg . "

Stemmen min var lav og flat . Jeg hørte hvor flat den var . Jeg følte meg helt flat innvendig også .

" Antar du ? "

" Ja , jeg antar det ... . "

Idiotisk ! tenkte jeg . Århundrets største banalitet , å finne seg selv . Å jage sin egen skygge . Å flå skallene av sjelens løk til en satt igjen med tårer i øynene og et tomrom mellom hendene . For en idiot du er ! Hva er det egentlig du vil ? Hva var det du ville da du snuste omkring i Alger som en annen havnerotte ? Du ville ligge , ville du . Du ville være øm sammen med et annet vesen , ville du . Og når du satt ved stenskafottet og skrev brev til en pike i et land langt , langt borte , et land du nesten har glemt navnet på , et land hvor det er lang høst og kort sommer og hvor kvinnene har lyst hår og sterke blå øyne og norske fjes og spinkle fugleaktige stemmmer , da lengtet du tilbake til noe du ikke kunne forklare og det var akkurat som om det vokste røtter gjennom deg . Finne seg selv !

" Fant du deg selv ? " spurte legen .

" Nei , men jeg fant noe annet . "

" Hva da ? "

" Jeg fant De Vises Sten . "

" Og hvordan ser den ut ? Rund eller firkantet ? "

Jeg oppfattet ironien , men brydde meg ikke noe om den .

" Ingen av delene , " sa jeg . " De Vises Sten er den absolutte tomhet . Det er akkurat som kjernen i en råtten løk . "

Legen smilte syrlig .

" Det der blir for innviklet for meg . Var det denne råtne løken du dro avsted for å finne . "

" Kanskje det . "

Stemmen min var helt lunken . Jeg slet for å hale ordene ut av munnen .

" Oppriktig talt , unge mann , kunne det være nødvendig å legge to tusen kilometer med ørken mellom deg og menneskeheten for å oppdage det der ? "

" Ser slik ut , gjør det ikke ? "

" Det er mer fornuft i tyskeren da . Han drar i det minste i vei for å finne noe til å ta og føle på . "

" Dronningen av Sabas sølvgruber , " sa jeg .

" Det tilhører mineralriket . "

" Skal vi si fantasiriket ? "

" Et sted må jo alt sølvet komme fra , " apte Bobo .

" Og sølv er ihvertfall konkret nok . "

Jeg ble litt teatralsk . Jeg sa :

" Det er døden også . "

Jeg hørte at jeg skalv i stemmen og bannet innvendig .

" Døden kommer i sin tur , " sa legen . " I mellomtiden må vi nøye oss med livet . "

" Du kan snakke med Nerval om det der . "

" Man kan ikke snakke med Nerval . "

" Hvorfor ikke ? "

" Ord betyr ikke noe for ham . "

" Kanskje han sitter inne med noe som er mer vesentlig enn ord . "

" Mulig . "

" Nerval har sett Lyset . "

Stemmen min skalv igjen .

" Nerval sier at vi blir brukt av livet , " drev jeg på .

" Men det gjelder å snu det hele om , sier han . Vi må bruke livet til å forvandle oss selv . "

" De store ordene , " sa legen . " Jeg blir kvalm av de store ordene . Vi er jo så enestående vi menneskekryp at vi fortjener noe mer og høyere enn det vi opplever på jorden med sansene . Så snur vi ryggen til jorden og blir fromme i himmelen . Og slik har folk levd på idéer siden de ristet av seg dyrehammen .

-Men det er vel idéene som gjør folk av oss , " sa jeg .

" Ikke dyrehammen . "

" Jasså ? Er det slik du ser på det ? "

" Dyret trekker oss ned i skitten . Ånden hever oss opp i lyset igjen . "

Jeg hørte at jeg gjentok ordrett hva Nerval hadde sagt . Ordene lå som kunstig søtstoff på tungen .

Doktoren sa :

" Storslagent ! Og til slutt er vi kosmiske som bare faen alle sammen . Akkurat like gjennomsiktige og åndelige som Nerval . Men kom ikke til meg med Nerval ! Han liker ikke Pernod . Han liker ikke kvinner . Han liker ikke annet enn seg selv og den lunkne gjetemelken . Nerval er en mann uten natur . Dessuten har han fått all selverkjennelse på bekostning av sin menneskelighet . Så er en jo like langt ... . "

Jeg så storøyet på ham .

" Menneskelighet ? " gjentok jeg . " Hva slags menneskelighet ? "

" Den menneskelighet som gjør det mulig for oss å sitte her og prate sammen . Eller for å si det rett ut : Den menneskelighet som får meg til å reise i flere døgn gjennom ørkenen for å lappe sammen en fyr som vil finne De Vises Sten . "

Jeg hadde ikke noe å sette opp mot det . Jeg satt bare og tok imot . Det gjorde litt vondt , men innerst inne likte jeg det .

Doktoren hadde snakket seg varm nå . Han var ikke til å stagge . Han trodde slett ikke at Nerval hadde funnet nøkkelen til livets gåte . Tvert imot , Nerval og hans likesinnede hadde sagt farvel til livet . De hadde forkastet sin menneskelighet fordi den ikke gjorde dem istand til å høre gresset gro eller se kosmiske stråler med blotte øyet . Mon Dieu ! Hvilken galskap ! Kunne jeg høre ultralyd ? Kunne jeg måle en gassarts trykk og volum med min hule hånd ? Hva ? Eh alors ! For å bøte på denne helt iøynefallende mangel ved den menneskelige natur , finner man seg en øde dal i ørkenen . Man er ikke så nøye på det , man spiser ikke stort , men drikker noen skvetter gjetemelk i ny og ne . Storslagent ! Man setter seg i skredderstilling og lar giftige slanger krype omkring på kroppen mens man venter på at Gud skal signe arbeidet . Virkelig storslagent var det ! Pahh !

En tibetansk lama eller en indisk guru ville kanskje ha sitt utbytte av slikt . De var jo grodd opp med det . For dem var Nirvana en del av folkeskikken . Men en hvit mann , en franskmann ? Aldri ! Satt han ikke der og ble stor i egen hellighet mens tuaregene melket gjetene for ham ? Var det tuaregene som skulle leve for ham ? Eh bien . Tuaregene lever . De spiser , elsker , går på do , arbeider og dør , kort sagt innretter seg på planeten . Og Nerval trekker seg tilbake i sin hellige dal og stanger hodet mot " sansemuren " til han forgår av hellighet . Han håper vel at " sansemuren " skal slå en sprekk på seg så han slipper å se verden som den er . Men doktoren følte seg overbevist om at det var Nervals hellige hjernekasse som slo en sprekk , og hans sympati var helt og holdent på tuaregenes side . Intet under at Mukazzem ble lei hele melkingen og laget hakkemat av gjetene .

" Signe nomadene ! " sa legen . " De ligger ingen til byrde . De er mennesker av kjøtt og blod og ikke abstrakte spøkelser . "

Så der ja , der gikk det hull på den byllen . Siden fikk vi en lang stillhet . Den ble bare brutt av Schlumberlaums stønn inne i hytten . Jeg var forresten luta lei hele fyren . Jeg håpet at han døde før han ble blind .

Jeg vendte meg mot Bobo :

" Enn dere ! " utbrøt jeg . " Hva har dere å gi oss unge ? Hva har dere å fare med som er så mye gildere enn det Nerval har ? "

" Ingen ting , " svarte doktoren . " Det er sannheten forstår du . Vi har ingen ting å gi dere . "

" Øynene mine ! "

Tyskeren begynte å skrike inne i hytten .

" Øynene mine ! " skrek han . " Å satan ! Øynene mine brenner opp ! "

Doktoren reiste seg .

" Jeg kommer , " sa han . " Vent litt nå så kommer jeg ... . "

%Samme kveld begynte vi den lange marsjen tilbake til Tamanrasset . Bobo gikk foran og leiet kamelen . Schlumberlaum var for avkreftet til å sitte oppreist på eselet , så vi måtte binde ham fast . Vi hadde ikke særlig mye vann og tyskeren drakk mesteparten av det .

Nerval sa ikke et eneste ord på hele turen . Efter at Mukazzem hadde drept slangen og slaktet gjetene , var Nerval blitt kald og lukket i ansiktet . Jeg tenkte på hva han engang hadde sagt om Thaza . De skulle jo komme fra all verdens kanter . De skulle ikke jage efter ytre gull , men søke det indre Lys . Det skulle komme zenbuddhister og guruer og lamaer og taumaturger . Sammen skulle vi bygge et tempel og skape et afrikansk Lhasa , et nytt åndelig sentrum på jorden . Og vannet i kilden skulle vare til evig tid . Nå lå dalen i svart støv . Gold og død som de tørre ouedene i Tanezrouft .

Jeg satt på den dorske pakkamelen til doktoren og ble søvnig av dens duvende øgleskritt . Føttene verket , jeg måtte støtte dem mot kamelhalsen for å holde balansen . I ouden syd for Thaza slo vi leir for natten . Nerval , doktoren og jeg sov under åpen himmel . Tyskeren lå inne i enmannsteltet til Bobo . Han var bevisstløs det meste av tiden , men hver gang han våknet hørte vi hvordan han skrek om hjelp .

" Øynene mine ! " skrek han . " Hjelp meg ! Øynene mine ! "

Så begynte han å hulke og Bobo måtte inn til ham og gi ham en sprøyte . Siden var det stille en lang stund . Vi fikk litt søvn .

Neste dag gikk ferden over en øde slette av grus og salt og sten . Solen stod høyt og brennende . Først utpå eftermiddagen kom vi inn i en kløft der det var halvveis utviskede tegninger av mystiske uhyrer og jaktscener risset inn i fjellveggen . Skyggene der inne var lydløse og fiolette og den dunkle , trolske stemningen jaget opp en uforklarlig angst i meg .

Slik går det vel med menneskene også , tenkte jeg . De forunderlige menneskene som bor på jorden . Kulturene lever og dør som uhyrer . De parrer seg , føder og graver sine huler . De slåss og bryter sammen under vekten av sine skjeletter . Blodstrømmen flyter utover jorden . Nærer det tankefulle gresset . Blander seg med flodene . Spaltes av vinden . Oppløses og blir en del av stjernenes fortid . Og avkommet lever videre . Ånder inn lukten av blod og fordømmes til det samme ritual .

Doktoren hadde rett . Menneskene er små og maktene er mektige . Bare en liten forandring i temperaturen er nok til å få blodet til å koke i våre hjerter . Bare et håndgrep ute i universet kan legge jorden øde og tom .

Nerval var trett . Han dro tungt efter pusten , men sa ingen ting . Han var ikke vant til å gå , hadde sittet med korslagte ben dag og natt i fem år . Turen tok voldsomt på ham .

Hver halvtime gjorde vi rast . Midt på dagen stanset vi helt . Det var altfor varmt til å fortsette . Vi hadde ikke stort vann igjen . Bobo blandet sin rasjon ut med Pernod . Jeg drakk litt Pernod jeg også , men det sved som ild i munnen , så jeg spyttet det ut igjen , og fikk tårer i øynene . Nerval viftet avvergende både til mat og brennevin . Han var fremdeles høyt hevet over den slags . Men den tredje dagen var maven hans oppblåst av luft . En usunn , messinggul blekhet viste seg under den brune ansiktshuden . Siden stormen hadde han ikke rakt håret av hodet . Den runde skallen hans ble dekket av sølvgrå bust . Vi andre surret hodene inn med shesher og gamle filler . Nerval var hevet over det også . Burnusen hans var grå av støv helt oppunder armhulene . Han kunne ikke gå rett . Han gikk som en full mann . Sjanglet og var fjern i blikket .

Doktoren truet i ham et stykke tørket fårekjøtt og litt olivenolje .

" Hør her , Nerval , " sa han . " Det er mulig du er et overmenneske , men vi har ikke tid til å la deg overbevise oss om det . Spis og trekk et eller annet over hodet . "

Nerval svarte ikke . Han stirret bare på Bobo med trette brustne øyne . Men han spiste kjøttet . Det kom opp igjen med det samme . Han stønnet høyt . Han begynte å skjelve . Hele ansiktet skalv . Han hakket tenner og øynene hans stod fulle av vann . Han brakk sammen og ble liggende i sanden og stønne og holde seg for maven . Det var den første kjøttbiten han hadde smakt på fem år .

Fra nå av satt vi to på kamelen . Det var ikke særlig behagelig . Jeg satt bakerst og klamret meg til kamelsalen . Jeg kjente det lodne dyreragget på innsiden av lårene . Nerval satt på pukkelen . Eselet og Schlumberlaum kom helt til slutt . Det var ikke mange lydene fra tyskeren . Bobo hadde sluttet å gi ham sprøyter , for Schlumberlaum var allerede så avkreftet av han ikke kjente smertene . Hver gang vi slo rast var doktoren borte hos ham og løste på remmene som holdt ham på plass på eselet . Men det var umulig å få noe føde i tyskeren . Han presset leppene sammen og hvis han åpnet dem kom det bare en uhyggelig rallende lyd . Om kvelden den femte natten var Schlumberlaum død . Han hadde vært død i mange timer alt da vi slo leir ved fjellet Iliman .

Bobo og jeg diskuterte frem og tilbake om vi skulle legge Schlumberlaum igjen så en av oss kunne bruke eselet , men det var ikke mer enn en dagsmarsj igjen til Tamanrasset , så vi ble enige om å ta med oss liket og avlevere det til Chef d'Annexe .

Den natten begynte Nerval å skrike og kaste på seg inne i teltet .

" Han drømmer , " sa Bobo .

Jeg nikket og sa at han drømte . Det var vel all den tilbaketrengte fantasien som veltet innover ham nå som han ikke hadde krefter til å stå imot . Han hadde latt det ligge å gjære i årevis og nå sprutet det opp som en vulkan . Jeg husket mine egne mareritt . Jeg tenkte at jeg forstod hvorfor han skrek . Han var i helvete og ønsket bare å dø en gang for alle , og så kunne han ikke dø .

Et par ganger kunne doktoren lindre smertene . Men om morgenen var det ikke mer morfin igjen . Nerval var dessuten så syk og fremmed i blikket , at han bare lå i støvet og spydde . Ansiktet var opphovnet . Leppene var sprukne , for han brakk seg hele tiden og det rant slim fra munnen hans og han hadde ikke krefter til å tørke det bort . Den svarte hårskjorten var full av oppkast og neseblod . Når vi snakket til ham så han forbi oss med brustne , glassaktige øyne .

Jeg hjalp doktoren med å flytte liket av tyskeren over på kamelen . Nerval ble surret fast på eselet . Det gjorde temmelig vondt å stå i den glovarme sanden og ta spenntak for å få dem surret fast på hvert sitt dyr . Jeg bet tennene sammen . Jeg bannet innvendig . Tårene silte fra øynene hele tiden . Efter den jobben drakk vi det som var igjen av Pernoden . Siden kastet Bobo tomflasken inn i gribbeflokken . Flasken gikk i knas mot en sten . Lyden virket eiendommelig kjær og sivilisert .

Gribbene fulgte oss hele tiden . Mukazzem hadde påkalt alt som het åtselfugler øst for Asakrem da han halshugget gjetene til Nerval , og nå fulgte gribbene oss med samme trofasthet som måker følger en kystbåt . Bobo som gikk foran , fektet med armene og kastet sten for å hindre at de gikk løs på Nerval . Selv hadde jeg min fulle hyre med den døde tyskeren . Gribbene følte at døden var under klærne hans . De ble frekke og grådige . Hvis jeg duppet av et øyeblikk var de der og hakket i den ruglete puntlærsnakken . Om kvelden holdt de fred . Til gjengjeld hørte vi hornslangenes sultne , saktmodige hyl , men vi fikk aldri besøk av slanger i leiren .

%Så om kvelden kom vi ut på høysletten ved Tamanrasset . Jeg så lysene i Dazzinns hus . Og bak dem de tre røde lyktene på radiomastene i Fort Laperrine . Himmelen var klar og sort og kald som første gang jeg kom til Tamanrasset og sov i tornekrattet . Verken i føttene mine kjentes søt og tung og forunderlig langt borte .

Og jeg tenkte på den døde kamelen og de små røde blomstene jeg aldri fikk vite navnet på . Jeg tenkte på lille Haddah og den gule katten som spiste Kristobal , på Tehis sorgfrie latter og hennes enkle heftighet i de kolde nettene , på Mukazzem som brøt leiren og dro bort med blod på hendene . Jeg tenkte på hytten , på stenskafottet og muren som stod der , og hadde angst for slangene . Og når jeg tenkte på det , kjente jeg en god sårhet i strupen . Det var som om en del av meg ikke ville gi slipp på det . Den ville bli i Thaza for bestandig . Og det var som efter en lang gråt og foran en tung forsoning .

Lysene over Fort Laperrine minnet meg om Tryvannsmastene over Oslo . Og jeg så bilder fra min egen tid , min egen generasjon . Den var i verden et sted , hadde vært der hele tiden og blitt eldre liksom jeg . Langt , langt borte og samtidig så nær . Tankene fløt nordover . Jeg kjente et tungt sug i hjertet ... . Vinteren er over . Full fart ned Kjærlighetsstien . Varme og andpustne på Midtstuen der vi såvidt rekker trikken . Skiene i tette rekker bak slitte , brune remmer . Også påsken er over . Pigmentfesten på Østbanestasjonen . Lukten av tjærevoks og parfymerte solbadoljer . Våren flagrer innover Oslofjorden . Båtpuss . Undergrunnen åpner sine sluser for halv-ni-kontoristene . Sommerkjolene . Eller de kloke rottefjesene i Theatercaféen . Den intellektuelle sperreild over en kopp svart kaffe . Dagbladet . Og siden har vi badedrakt på . Og siden blir det vindstille . Og seilene henger rett ned . Så har vi ikke noe på oss mer . Vi ligger nakne på dørken og kjenner at huden vår blir mett av hud og mett av sol . Det er midnatt og mørkt i porten . Vi kysser godnatt og avtaler morgendagen ... .

%Lysene over Fort Laperrine var ganske tydelige nå . Jeg skimtet stålkonstruksjonene gjennom mørket . Vi hørte den jevne duren av lysmaskinen borte i Service de Météorologie . Snart vil trommene lyde i el Souk og nonnene vil sitte borte ved Borj de Faucauld og forkjæle rosenkransene sine . Og i Hotel de l'Amenokal vil Vigot og gjengen hans spille vingt-et-un og drikke anisette og snakke om Paris . Og i Mezaoudas hus vil Dailila le hest og skvette vann fra en blikkboks . Og i krigerens grav ligger helgenens hjerte og blir til jord igjen .

Virkeligheten . Menneskenes verden . Den uhyre sammenvevning av alle erfaringer . Mens syrenene springer ut i det høye nord , mens gresset grønnes og russen gjør årets røde plikt , har jeg vært her i Atakor n'Ahaggar og hatt det underlig . Tuaregene kalte meg Mustafa . Men siden , for det er gått noen år før jeg ble modig nok til å skrive om det , liker jeg å tenke på meg selv i lys av den greske mytologi , og jeg kaller meg selv Ikaros , han som fløy så høyt mot lyset at voksen i hans vinger smeltet , og han styrtet mot jorden igjen .

Jeg fløy mot horisonten for at jeg skulle fylles av horisonten . Men alt ble så annerledes enn jeg hadde tenkt det . Også jeg lånte mitt liv av jorden . Alt kan jeg takke jorden for , og forbanne jorden for . På et bestemt tidspunkt i mitt liv , da jeg var tyve , kom jeg til en dal i ørkenen . Thaza het den . Der bodde vismannen Dædalos . Vingemakeren . Han gav meg håp , håpet om et annet og høyere liv vi må fortjene fordi vi er mennesker . Han ble min helt . Han hadde nøkkelen til labyrintens hemmelighet . Han gav livet mening ‐ ‐ ‐ klarhet der det i virkeligheten var håpløs floke . Han fikk min lille maursjel til å svulme opp . Han fristet meg til å tro det som var lettest å tro .

Og likevel , jeg følte at Nervals verden ikke bare var illusjon , men bitter virkelighet . Nerval hadde sett Lyset . Og i konsentrasjonsleiren hadde han også sett inn i det svarteste mørke . Spennvidden i hans sinn var altfor svimlende til at jeg kunne fatte den . Jeg var bare Ikaros som fløy mot det vindunderlige som nattsvermeren flyr mot lyset . Så falt jeg ned på jorden igjen .

Men hvorfor kunne man ikke finne det samme lys nede på jorden ? I fellesskap med dyr og mennesker ? Ja nettopp med menneskene ! For alt som vokser og har liv , vokser i jorden og får sitt liv av jorden . Og alle er vi vevet inn i det store , usynlige mønster som trekker alle mennesker inn i sin skjebne ‐ ‐ ‐ selve menneskeheten .

I et glimt som frigjorde noe inne i meg , så jeg at håpet for oss som er unge , håpet for jorden , ikke ligger på det ytre plan , ikke i tryggere økonomi , ikke i dypere lenestoler , mindre arbeidsuke , blåere himmel og større kinolerreter . Håpet er heller ikke å finne i en øde dal i Sahara . Håpet er å finne i den forunderlige jordbunnen som gir vekst til bevissthetens blomst .

%Og jeg klamret meg til ragget på kamelpukkelen . Jeg kjente den søte pirrende likdunsten av den døde eventyreren , og i mørket foran oss skimtet jeg omrisset av Bobo . Bak oss dilter Tizibunto med eneboeren fra Thaza på ryggen . Håret begynner å gro på hans abstrakte skalle . Og håret hans ligner tre dagers skjegg .

Nå hører vi de første trommene fra slavenes bydel . Bobo går hurtigere , for vi nærmer oss menneskene . Og gjennom alle de billeder og tanker som trekker min bevissthet hit og dit , går et skille : En tvil og et håp , en forvirring og en triumf .

Jeg er kommet til veis ende .